Por que nossa cozinha é a mais criativa do planeta

Não suporto bacalhau, mas gosto de receitas. É como o jazz. Pega-se um tema, cria-se sobre ele e se desenvolve a arte. Retirei esta da Globo Rural. Imagino que alguém faça jazz e varie com o insumo básico, ou seja, invente algo com outra carne: camarão, filé minhon, por exemplo. Mantenho todo o texto. Molho de mandioca? Deve ser do céu. Boa mesa, boas almas. Suerte.

Texto Camila Pastorelli
Fotos (que aqui não aparecem, não sei por quê) de Fernanda Bernardino



A receita inicial do prato era do pai, Seu João Guauberto Nunes, que pegava o pintado e o deixava secar no varal até chegar no ponto. O 'peixe seco', como ele chamava, era feito para a quaresma. A família comia o peixe durante os 40 dias até a Sexta-feira Santa. Inspirada pelo pai, cozinheiro de mão cheia, a sul-mato-grossense Catarina Nunes, de 48 anos, resolveu inventar mais um pouco e acrescentou o molho de mandioca. Pronto. Surgiu, assim, o 'bacalhau pantaneiro'.

Nascida na cidade de Corumbá, MS, essa produtora rural de sorriso fácil conta que cozinha desde os 8 anos de idade. Já teve restaurante, mas hoje realiza cursos de alimentação alternativa, nos quais ensina maneiras de aproveitar as sobras de alimentos, como cascas de banana e escamas de peixe.

Aliás, por estar em uma região com uma vasta variedade de peixes, usa e abusa do animal: faz quibe, hambúrguer e até linguiça. 'Do peixe, a gente só não aproveita o espinho', diz a animada Catarina. A receita do 'Bacalhau Pantaneiro' venceu o segundo Salão de Turismo de Mato Grosso do Sul, em maio, e o prato foi escolhido para representar o estado na quarta edição do Salão Nacional do Turismo, realizada em São Paulo, no mês de julho.

Para encontrar o pintado seco e salgado, basta dar uma passada no porto de Corumbá e procurar pela Banca da Bibiana, que, de acordo com a culinarista, é a única que além dela sabe como preparar o peixe. Caso você esteja sem tempo para viajar para o Mato Grosso do Sul nos próximos dias, não se preocupe, Catarina compartilha o segredo. 'É só abrir o pintado ao meio, colocar bastante sal (grosso ou fino) e o deixar descansando por meia hora. Depois você deixa o peixe secando no varal, igual roupa mesmo, por dois ou três dias.'

O 'bacalhau de pintado' é também uma deliciosa alternativa para o bolso, além de valorizar a diversidade da gastronomia brasileira. A inventiva Catarina se diz fascinada pelo ambiente da culinária. 'A cozinha é uma arte que abrange todos os sentidos.' Seu João, falecido há mais de 30 anos, ficaria orgulhoso de ver a filha levando seu peixe seco da quaresma para os paladares de todo o país.



BACALHAU PANTANEIRO
(Corumbá, Mato Grosso do Sul)


Ingredientes
• 1 kg de pintado seco e salgado;
• 600 g de batatas em rodelas;
• 2 cebolas médias em rodelas;
• 200 g de azeitonas pretas;
• 100 ml de azeite de oliva;
• 50 ml de coloral;
• 100 g de mandioca ralada crua;
• 500 ml de água ou caldo de bacalhau (pintado);
• 1 xícara de água fervendo.
• 1 pimentão vermelho em rodelas;
• 1 pimentão verde em rodelas;

Como fazer
Pegue uma travessa e faça camadas com os ingredientes. Coloque as batatas pré-cozidas, o pintado pré-cozido e dessalgado, as cebolas, as azeitonas e o azeite. Separe a água do cozimento do pintado para fazer um molho com a mandioca.

Molho: Cozinhe a mandioca ralada, com azeite e sal, no caldo de pintado com água. Depois, adicione o coloral e deixe ferver. A consistência é a de um mingau. Depois de intercalar as camadas com o molho, feche a travessa com papel alumínio e leve ao forno a 180º por cerca de 40 minutos. Ao retirar do forno, adicione mais azeite e sirva com arroz.

Mil perdões

Tudo bem:
Piazzolla, Jorge Luís Borges, Ariel e outros não são bem, assim, arxentinos.
Pra gente não esquecer, repito (o autor es un genio).
--
Belíssimo poema espanhol!


Un alemán es una cerveza
Dos alemanes son un ejército
Tres alemanes son una guerra

Un francés es una champaña
Dos franceses son una pareja haciendo el amor
Tres franceses son una orgía

Un inglés es un whisky
Dos ingleses son un club
Tres ingleses son un imperio

Un americano es un martini
Dos americanos son una corporación
Tres americanos son una invasión

Un mejicano es un tequila
Dos mejicanos son muchos hijos
Tres mejicanos son un mariachi

Un brasileño es un café
Dos brasileños son un partido de fútbol
Tres brasileños son un mundial

Un colombiano es un aguardiente
Dos colombianos son una porrada
Tres colombianos son un cartel

Un argentino es un hijo de puta
Dos argentinos son dos hijos de puta
Tres argentinos son tres hijos de puta

Boa poesia (e música) arxentina para começar o sábado

Astor Piazzolla - Balada Para Un Loco
Astor Piazzolla - Ferrer
Balada para un loco


(Recitado)

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese no sé qué,
¿viste?.
Salís de tu casa, por Arenales .
Lo de siempre: en la calle y en vos...
Cuando de repente, de atrás de un árbol, me aparezco
yo.
Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte
a Venus:
medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa
pintadas en la piel,
dos medias suelas clavadas en los pies y una banderita
de taxi libre
levantada en cada mano. ¡Te reís!...
Pero sólo vos me ves: porque los maniquíes me guiñan;

los semáforos me dan tres luces celestes,
y las naranjas del frutero de la esquina me tiran
azahares.
¡Vení!, que así, medio bailando y medio volando,
me saco el melón para saludarte,
te regalo una banderita y te digo...


(Cantado)

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Bailá!... ¡Vení!... ¡Volá!

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste... ¡Vení! ¡Volá! ¡Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos:

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!

Recitado

Salgamos a volar, querida mía;
subite a mi ilusión supersport,
y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!
De Vieytes nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!"
los locos que inventaron el Amor:
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.

Nos sale a saludar la gente linda...
Y loco –pero tuyo– ¡qué sé yo!:
provoco campanarios con la risa,
y al fin, te miro, y canto a media voz:

(Cantado)

Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Trepatea esta ternura de locos que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras ¡y volá!
¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!

Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Abrite a los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir
¡Vení, volá, vení! ¡Trai-lai-la-larará!

(Gritado)

¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!
Loca ella y loco yo...
¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!
¡Loca ella y loco yo!

OSS

É A SAUDAÇÃO DOS KARATECAS.
É O CAMINHO DO SHINOBU.
SHINOBU É A SABEDORIA DO ATAERU, KANGAERU E TAERU.
SHINOBU É A BONDADE DO YURUSSU E SUKUU.
ATAERU- PRESENTEAR, FICAR À DISPOSIÇÃO
KANGAERU- PENSAR, PESQUISAR
TAERU- SUPORTAR, PERSISTIR
YURUSSU- PERDOAR
SUKUU- APOIAR, AJUDAR.

OSS!

Para nunca esquecer

Bushido, o caminho do guerreiro •
Hitotsu jinkaku kansei ni tsutomuru koto
Esforçar-se para aperfeiçoar o caráter.
• Hitotsu makoto no michi o mamoru koto
Fidelidade ao verdadeiro caminho da razão.
• Hitotsu doryoku no seishin o yashinau koto
Criar o espírito do esforço e da perseverança.
• Hitotsu reigi o omonjiru koto
Respeitar acima de tudo.
• Hitotsu kekki no yu o imashimuru koto
Conter o espírito de agressão.

“Jornalista, deixa de tremer; se quiséssemos, você já estaria morto”

Por Francho Barón, do El País, o melhor jornal do mundo
El recorrido en el interior de un taxi por la denominada franja de Gaza y la favela Nelson Mandela, en la zona norte de Río de Janeiro, sirve de poco porque la operación lanzada esta mañana por la Policía Militar ya ha concluido. Tampoco hay movimientos destacables en las favelas Manguinhos y Jacarezinho, en las que la policía también ha entrado en las últimas horas, deteniendo a sospechosos e incautándose de drogas y armas. La ofensiva contra el narcotráfico que se desató el pasado fin de semana en estos suburbios ha puesto todo patas arriba y ya se contabilizan más de 33 muertos. No es que la miseria tenga una apariencia diferente, pero hoy la gente camina más rápido por la calle y procura no exponerse demasiado ante un más que probable tiroteo. Es la cara más sombría y angustiante de Río de Janeiro.
Son cerca de las dos de la tarde del martes y el acceso principal a la favela Morro dos Macacos, el mismo lugar que el sábado se convirtió en zona de guerra -los narcos llegaron a derribar un helicóptero de la policía a tiros -, aparenta normalidad. Sólo hay una patrulla de la Policía Militar con tres uniformados a la espera del relevo. Parecen tranquilos, como si nada hubiese sucedido últimamente. Me identifico como periodista y pregunto si en el interior de la favela hay patrullas policiales. Un agente me responde que no puede facilitar esa información. Pregunto si la situación está bajo el control de la policía, tal y como los máximos responsables de las fuerzas del orden de Río habían asegurado a la prensa dos días antes. "No le puedo decir. Aparentemente está tranquilo, pero no le puedo garantizar nada. Si entra usted es bajo su responsabilidad", dice el policía, amable.
Decido acceder a la parte baja de la favela, sólo al primer tramo de la arteria principal, para hablar con algunos comerciantes sobre lo sucedido el último fin de semana. Cuentan que la escuela que se distingue nada más entrar a la derecha ya ha reanudado las clases, si bien las puertas se encuentran cerradas a cal y canto. En la calle no se aprecia mucho movimiento y sólo algunas pequeñas tiendas de chucherías funcionan a esa hora.
Una vecina narra que ha permanecido encerrada en su casa todo el fin de semana. "Había que estar loco para salir", explica, mientras sus ojos me escrutan con una mezcla de curiosidad y desconfianza. Un poco más adelante, frente a un pequeño bar, hay un sofá destripado sobre una suerte de acera. Alzo la mirada sobre el mueble y en la pared leo: "Aló, drogas mil. ADA". Amigos Dos Amigos se llama la facción criminal que controla el Morro dos Macacos. Con estas pintadas los narcos marcan su territorio.
Son las dos y media. Algo más adelante, a unos 250 metros de la entrada a la favela, hago mi última parada. En el flanco izquierdo de la calle distingo una pequeña plaza vallada y rodeada por pequeños bares y puestos de comida, la mayoría ya cerrados. El hecho me llama la atención y me acerco a uno de los únicos locales que funcionan para preguntar por qué casi nadie está trabajando. El encargado, de unos 50 años, se afana en la preparación de unos helados para un par de chicas, una adolescente y otra que no llega a los 10 años. Tras presentarme, menciono la situación del fin de semana y pregunto si es cierto que parte de la invasión protagonizada por la banda criminal Comando Vermelho se produjo por aquel acceso principal. "No hubo ninguna invasión. Fueron los policías militares los que los trajeron hasta aquí en el interior del caveirão (carro blindado), y luego los soltaron", me responde la adolescente, sin ocultarme su malestar por mi presencia. El comentario es absurdo y suena a la versión de los hechos de los criminales locales. La chica retrocede unos pasos y comenta algo con un muchacho de su misma edad que está presente en el lugar. No alcanzo a oír lo que dicen.
No pasa mucho tiempo hasta que se aproxima un individuo de entre 40 y 50 años con el torso desnudo y la cabeza rapada. Reparo en su colgante: el diente de algún animal de gran tamaño. Tras saludarnos, aparecen detrás de él varios chavales armados con pistolas automáticas y fusiles de asalto. Mi primera reacción es la de agachar la cabeza, llevarme las manos a la nuca e hincarme de rodillas ante ellos. Irracionalmente les doy la espalda porque no soporto la imagen de las pistolas encañonándome. El miedo me invade. Tengo frente a mí al dueño del local sentado en una silla, en estado de pánico.
El hombre del colgante, el líder, me levanta del suelo. Todos hablan y gritan al mismo tiempo. Tengo una pistola de gran calibre contra la sien. Reconozco dos subfusiles UZI. Todos son muy jóvenes. Dos chavales me registran. El jefe se dirige a mí:
-Ahora nos vas a decir quién eres y qué andas haciendo aquí.
-Soy periodista y he venido a hablar con algunos vecinos de lo que ha pasado durante el fin de semana. El portugués se me anuda en la garganta por el miedo.
-Como estés mintiendo te matamos aquí mismo.
De la cartera extraen mi acreditación como periodista y mi DNI español. El rapado estudia la documentación mientras algunos de los narcos abogan a gritos por ejecutarme en el momento. "Sacadlo de ahí y llevadlo al centro de la plaza", resuelve el jefe. Mientras me empujan, uno de los chavales me dice al oído: "Si eres uno de esos periodistas que mandan reportajes sobre nosotros... vete preparando". Un sudor frío me recorre la espalda.
Entonces el líder habla: "Periodista, deja de temblar, porque si te quisiéramos muerto ya lo estarías". Son las primeras palabras mínimamente tranquilizadoras. Revisan mi libreta de anotaciones y mi teléfono móvil, y me sacan del bolsillo de la camisa una pequeña grabadora digital. Uno de los chavales intenta convencer al resto de que la grabadora es una cámara oculta.
En medio del griterío y con una UZI apuntándome al estómago, imploro misericordia y les intento explicar que en la grabadora no hay ningún material que pueda comprometerlos. Consigo manipular el aparato hasta que suena la última entrevista grabada esa mañana con un conocido experto brasileño en pobreza. El líder concluye que debo ser liberado. Me devuelve la cartera y mi material de trabajo. Sin embargo, me asalta el presentimiento de que no todo ha terminado.
La intuición no me falla. Aparece un individuo que aparenta ser otro cabecilla del narcotráfico local, éste mucho más joven y algo gordo, también mucho más agresivo. Da la orden de que se me retenga y se aproxima. Encarándome, me pisa el pie derecho y me rompe la camisa. Otros dos me propinan un par de golpes en la cabeza y me zarandean, el recién llegado busca como un poseso alguna cámara. No encuentra nada, pero me quita el teléfono y la grabadora y me dice: "Corre calle abajo y no mires para atrás si no quieres que te matemos".
Acato la orden. Recorridos algunos metros, oigo gritos: "¡Ponte la camisa o disparo!". Me visto apresuradamente pero no puedo abotonármela. Son las 14.40 pasadas. Cuando salgo de la favela me aproximo a los policías que tomaron el relevo.
-Me han retenido durante 10 minutos. Casi me matan.
-¿Tenían muchas armas?
-Sí, muchas. Y ellos también eran muchos.
-Siguen ahí adentro...
Cae la madrugada y miro absorto una foto sobrecogedora publicada en la edición digital de un medio local: dentro de un carro de supermercado abandonado en uno de los accesos al Morro dos Macacos hay un hombre ejecutado a tiros con el rostro desfigurado. La foto fue tomada dos horas después de mi liberación. En la imagen hay varios curiosos tomando instantáneas con los móviles, y en primer plano se distingue una chica que observa la escena de espaldas a la cámara. Por la ropa y el pelo podría jurar que es la misma que poco antes puso en peligro mi vida.

Fernandona forévis

Fernanda Montenegro completa 80 anos de vida.
Já vi em palco atrizes maravilhosas, como Natalia Thimberg, Renata Sorrah, Norma Bengel, Sonia Guedes (lembram de Rasga Coração?), Denise Stoklos e tantas outras, algumas bem mais novas. Marília Pêra ainda não (o que houve, Jorge?), mas é da mesma estirpe.
Sei do que falo porque sou orgulhoso sobrinho do monumental Sansores (tio Acyr) França, um dos melhores atores paranaenses de nossa pequena história. Fez carreira aqui, mas teria sido um dos gigantes nacionais se arriscasse carreira fora, mas aí é outra história. Eu mesmo fui ator, aos dez anos de idade, num teleteatro do Canal 6, num distante domingo à noite, com Edson D`Ávila, Luiz Hilário e outros, em que fracassei ao falar depressa demais na última fala, que era a minha, daí meu espírito crítico.
O Brasil tem atrizes e atores (vi até ensaio do Paulo Autran em Édipo, no Guairinha, eu com 13 ou 14 anos, escondido e arrepiado) estupendos - creio eu, entre os melhores do mundo.
Fernanda não precisa ser comentada e considerada a maior, a melhor de todos os tempos. Herdou Dulcina (e Odilon, alguém lembra da dupla?), Cacilda, Henriette, tantas outras. Transmitiu, ensinou, devolveu ao palco tanta gente, a Fernandinha inclusive.
Fernanda é a atriz brasileira por excelência. Trouxe todo um teatro construído empiricamente ao longo do tempo, trouxe também o teatro quase ciência, o teatro estado-da-arte (no sentido da busca da perfeição e seu alcance).
Postura, domínio do espaço cênico, voz colocada, corpo, texto incorporado e interpretado de acordo com a direção e o palco e plateia - à perfeição ou em sua eterna busca.
Fernanda é Brecht distanciado ou Stanislavksi mergulhado?
Não sei.
Fernanda é o que é.
Fernanda completa 80 anos de vida, uns 60 de palavra – esta, o sêmen do teatro.
Foi várias Fernandas, indizíveis Fernandas, mas continua sempre sendo única. Ela e o seu Fernando, grande ator e maior ainda diretor. Foi de Millôr a Beckett. Foi novela (a cena de um capítulo de novela cujo nome me me falha agora, em que ela e Paulo Autran se agridem com café, leite e tortas na cara, daria um Oscar aos dois, se fosse cinema), foi cinema (a cena de sua personagem em “Eles não usam Black-tie” escolhendo feijão, junto com Guarnieri, filme de Leon Hirshmann, é inesquecível, comovente); a mulher de Paulo Gracindo em “Tudo bem”, de Jabor; “Central do Brasil”, de Walther Salles - só pra citar três momentos) também.
Onde existe arte há Fernanda.
Muitos anos atrás, tive a honra de participar - com Sonia, amigos, Rafael e Margarita capitaneando - de um jantar (quase) ao seu lado.
Tempos depois, a recebi na redação onde trabalhava (Folha do Paraná, onde fez visita de surpresa junto com a sempre divertida Margarita), beijei-lhe o rosto e ela me devolveu um beijo sincero, bacana, sem protocolo.
Ganhei um beijo da Fernanda Montenegro!!! Alguém sabe o que é isso?
Fernanda não foi ministra da Cultura porque achou que não deveria ter sido. Acho que deveria ter aceitado, mas ele sabia o terreno em que pisaria. Até nisso foi imensa.
A recusa, o não, é atitude intelectual honesta.
Fernada é intelectualmente honesta também, qualidade rara entre os humanos.
Ela, na verdade, é da palavra, da ação em cena.
E mesmo fora do palco escreve bem para carajo (com todo o respeito).
Basta ler alguns textos seus, o da renúncia ao ministério inclusive.
Fernanda Montenegro aos 80.
Feliz aniversário.
Feliz o povo que tem sua Fernanda Montenegro.
Haja o que houver, passe o tempo que passar:
Fernanda Montenegro forévis.
Eu amo Fernanda Montenegro.