Se e quando eu tiver um jornal, publicarei cartas em duas seções: uma ao jornal, para os articulistas amadores, e outra aos destinatários dos escribas.
Como esta, que coloquei nos saites da Sadia e da Perdigão, que, pra quem não sabe, comprou a Sadia. Leia-se, ao fundo, os fundos de pensão e gente que tem grana pra aplicar.
Aos fatos.
--
Caros srs.:
O restaurante dos funcionários da Sadia em Curitiba é um péssimo exemplo de falta de respeito e de higiene. Fica na Rua Mauá, 767, no Alto da Glória (em frente à casa de Osni Bermudes, já falecido, um ícone da cultura da cidade).
A caçamba de lixo do restaurante está sempre aberta e abarrotada. Sacos enormes estão caídos e invariavelmente mal fechados.
O chorume escorre pela calçada. O fedor é insuportável, além do que a calçada está perigosamente escorregadia.
O lixo a céu aberto atrai cães e ratos. O restaurante não deve nem ter caixa de gordura, pois ela está toda ali, escorrendo.
Impossível passar a pé por ali quando o lixo está "depositado" na caçamba.
Seu pessoal é porco. O restaurante deve ser um lixo igual ao que vocês colocam e deixam no passeio.
Sei da origem do nome Sadia, que nada tem a ver com saúde, mas vocês devem dar exemplo. Sei que a Sadia agora é da Perdigão. Mas se vocês trabalham e dão empregos em minha cidade, devem dar exemplo.
Favela com esgoto a céu aberto e corredor de galeria de presídio cheiram melhor que a frente da casa de vocês.
Nunca mais comprarei produtos Sadia e irei ao Ministério Público para que ingresse com ação civil pública contra a empresa de alimentos porcalhona.
O responsável pelo restaurante de vocês (nada contra os funcionários que trabalham ali perto, almoçam na casa e saem do local arrotando e palitando os dentes, com desrespeito ao curitibano e à empresa que lhes paga o salário) deve ser enquadrado para deixar de ser imundo e mal-educado.
Onde se viu uma Sadia da vida entulhar a rua de lixo, emporcalhar toda a calçada?
Além do mais, vizinhas de vocês há duas clinicas e um consultório dentário. E a Sadia fedendo e chamando doença.
Que vergonha.
Vocês precisam de um ouvidor.
Pesquisem a história de Curitiba, exemplo de limpeza e civilidade.
A imagem da Sadia virou lixo nesse caro pedacinho de Curitiba. Emendem-se e tragam um feliz ano novo para o Alto da Glória.
quarta-feira, 30 de dezembro de 2009
terça-feira, 29 de dezembro de 2009
2010 vem aí
Calma, gente.
O ano ainda não acabou.
Quem diz que pra mim ou pra você haverá 2010?
Respire fundo e siga teu caminho.
O Universo continua seu inevitável caminho.
Com você e ou comigo.
Sem migo e sem tigo.
O que você pensa que é, afinal?
Se aquiete, respire e espere.
Há um ano novo pra você?
Pro mundo, pro Universo, é só a máquina que gira
É só a música das esferas.
O ano ainda não acabou.
Quem diz que pra mim ou pra você haverá 2010?
Respire fundo e siga teu caminho.
O Universo continua seu inevitável caminho.
Com você e ou comigo.
Sem migo e sem tigo.
O que você pensa que é, afinal?
Se aquiete, respire e espere.
Há um ano novo pra você?
Pro mundo, pro Universo, é só a máquina que gira
É só a música das esferas.
domingo, 20 de dezembro de 2009
Todo por ganar
Como o Yahoo bloqueia meu envio, achando que sou um spam-man, publico aqui.
Quem aparecer, aproveite.
Escrito na camiseta de Piqué, do Barcelona, após a conquista do título mundial:
"Todo ganado. Todo por ganar".
É o que desejo procês, do fundo do coração.
Lá vem 2010.
Que seja brabo, porque aqui tem.
Suerte, amigos.
Quem aparecer, aproveite.
Escrito na camiseta de Piqué, do Barcelona, após a conquista do título mundial:
"Todo ganado. Todo por ganar".
É o que desejo procês, do fundo do coração.
Lá vem 2010.
Que seja brabo, porque aqui tem.
Suerte, amigos.
A morte e a morte de Federico
Tirado do El País, o melhor jornal do mundo
O maior poeta de língua espanhola de sempre e um dos maiores do mundo em todos os tempos nasceu em 5 de junho de 1898, na localidade de Fuente Vaqueros, na região de Granada, sul da Espanha. Foi fuzilado na Guerra de Espanha (é o que chamam lá; para nós, foi a guerra civil espanhola; leiam "Metade da Espanha Morreu", de Herbert Matthews, e/ou assistam a "Terra e Liberdade", de Ken Loach).
Tenho tudo - acho que - que ele publicou, presente de meu pai.
Lorca foi assassinado pelos franquistas - sempre acreditei -, mas agora surge uma nova teoria. A história caminha lentamente e um dia nos contará o que foi a história. De todo modo, mataram o poeta. Não se mata, nunca, um poeta. Federico forévis.
Manuel Castilla, Manolillo El Comunista, era camarero. Antes de eso, había hecho unos trabajos de enterrador. Y habría pasado totalmente desapercibido para la historia si no hubiera llevado tres veces a dos hombres al lugar al que deseaban ir por encima de cualquier otra cosa: la fosa de Federico García Lorca. Al primero, en 1956. Se llamaba Agustín Penón y había viajado desde EE UU a Alfacar para averiguar todo cuanto pudiera sobre la muerte del poeta. Al segundo, Ian Gibson, en 1966 y en 1976. Penón quiso pagarle y Manuel Castilla se negó. "No me pidió dinero", explicó el jueves Gibson, ante la inminencia del desengaño. Un equipo de arqueólogos ha buscado en ese lugar durante 47 días a Federico García Lorca y no lo ha encontrado. Ni rastro del poeta, ni huellas de un enterramiento. O Manolo El Comunista mintió o se equivocó. Tres veces.
O sobrevivió...
"¿Me mintió o se equivocó?" Es la duda que atormenta a Gibson
El hombre que se jactó de haber matado a Lorca era de la familia
"La Casa de Bernarda Alba' fue la gota que colmó el vaso", dice Caballero
Es la duda que ahora atormenta a un investigador que ha construido 45 años de trabajo sobre aquel paseo con el camarero que decía haber enterrado a Lorca. Él cree que no le mintió: "No ganaba nada", explica. También le creyó Agustín Penón porque después de escuchar durante dos años de investigación todo tipo de teorías sobre las circunstancias y el lugar de la muerte del poeta -incluida la del hombre que fue a detenerlo a casa de los Rosales, Ramón Ruiz Alonso- se quedó con el testimonio de Manuel Castilla por encima de cualquier otro. La fuente no podía ser más directa, era el hombre que había enterrado los cuerpos.
Pero Lorca no está allí. Puede yacer a escasísimos metros del lugar donde lo han estado buscando durante mes y medio o puede estar muy lejos, en Madrid, enterrado junto al verdugo en el Valle de los Caídos. La exhumación sin éxito en Alfacar ha resucitado todas las teorías sobre la muerte del poeta. Son muchas y llevan 73 años alimentando un mito. Y ahora, ¿dónde estás, Federico?
Quizás la alternativa más sólida al lugar que hasta ahora parecía más seguro (donde se construyó el parque Federico García Lorca, el que señaló Manolo El Comunista) es la que dice que fue enterrado en un paraje llamado El Caracolar. Incluso tiene categoría jurídica, aunque sólo sea porque el juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón la tuvo sobre su mesa cuando decidió abrir una causa contra el franquismo y ordenar la apertura de fosas de la Guerra Civil, entre ellas la de Lorca. Está a sólo 430 metros del lugar donde los arqueólogos han estado buscando el pasado mes y medio.
"Yo estoy convencido de que está ahí. Ya sabía que no iban a encontrar nada en Alfacar", cuenta, ufano, Francisco González Arroyo, historiador y ex presidente de la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica de Granada, la que ha impulsado la apertura de la fosa. "Me baso en mi propia investigación y en los testimonios recogidos por Agustín Penón y Eduardo Molina Fajardo
[falangista autor del libro Los últimos días de Federico García Lorca]. El que indica este lugar es un testigo de los fusilamientos, que vivía en Las Colonias
[la casa habilitada como prisión donde Lorca pasó sus últimas horas de vida]".
"Se llamaba Valentín Huete. Vivía en Las Colonias con su mujer, Carmen, y veía el trajín de víctimas entrando y saliendo para ser fusilados. Cuando entraba un pez gordo, es decir, un catedrático por ejemplo, se enteraba y aquel día sí que era alguien muy gordo. Yo le había preguntado varias veces dónde estaba Federico y él siempre me decía: 'niño, yo de esas cosas no puedo hablar', hasta que un día, de tanto insistir me dijo: 'en aquellos olivillos que hay delante de El Caracolar", relata González Arroyo.
Casi todas las teorías alternativas señalan lugares muy próximos al sitio donde han estado buscando, como El Caracolar o el barranco de Víznar, donde hay enterrados cerca de 3.000 fusilados.
A El Caracolar también se dirigió Eduardo Molina Fajardo, falangista, periodista y director de diario Patria, cuyo primer número salió el 29 de agosto de 1936, apenas diez días después del asesinato de Lorca. Molina Fajardo defendió hasta su muerte que los falangistas no habían tenido nada que ver en la muerte de Federico Gacía Lorca.
El investigador Miguel Caballero cree, sin embargo, que en el desenlace final de la detención de Lorca tuvo mucho que ver que aquel día sustituía al gobermador civil de Granada, José Valdés Guzmán, camisa vieja de Falange, el teniente coronel Velasco. "Le tenía ganas por el Romance de la Guardia Civil", añade.
Caballero es autor junto a Pilar Góngora de otro libro con una nueva tesis sobre la muerte del poeta con el ambicioso título de La verdad sobre el asesinato de García Lorca. Historia de una familia", que inspiró el documental Lorca, el mar deja de moverse, de Emilio Ruiz Barrachina. Según esta investigación, el caso de Lorca no fue diferente al de otros tantos al principio del conflicto, cuando el levantamiento militar fue utilizado como un método para zanjar viejas rencillas por lindes de tierras con denuncias falsas y fatales.
"Yo estaba investigando cómo el padre de Lorca había construido su patrimonio en los protocolos notariales, para lo que necesitamos un poder notarial de la famila Lorca y cuatro años de trabajo. Iba a ser una tesis pero se convirtió en algo más. Hasta el punto de que descubrimos que el asesinato de Lorca se debió a las rencillas familiares que tenían por temas económicos", revela.
Para elaborar esta teoría de la conspiración familiar en el asesinato del poeta, el investigador se remontó al siglo XVIII. Los Lorca, los Roldán y los Alba eran familias de labradores con aspiraciones, querían ser propietarios de los terrenos. Con la decadencia de la aristocracia pudieron comprarlos, pero tuvieron que unirse para pagarlos y para ello establecían matrimonios de conveniencia entre ellos para ampliar el patrimonio. Se convirtieron en una sola familia, en un clan. Pero en los años 20 y 30, llega el momento de dividirse las tierras y empiezan las rencillas", relata.
Además, estaba la división ideológica. El padre de Federico Gacía Lorca era un terrateniente, pero liberal. Y los Roldán y los Alba, conservadores. "Cuando el padre de Federico se presentó a las elecciones por el Partido Liberal para ser concejal en el Ayuntamiento de Granada, los Roldán entraron pistola en mano en el colegio electoral, echaron a todo el mundo fuera y llenaron las urnas de papeletas. Tuvieron que anular las elecciones, claro. Además, Horacio Roldán y Federico iban juntos a la Universidad a estudiar Derecho. Horacio estudiaba mucho, pero Federico era el niño bonito de Fernando de los Ríos y la envidia que le tenía era atroz".
Un cúmulo de agravios y rencillas entre estas familias condujo al asesinato de Lorca, según esta versión. "La gota que colmó el vaso fue La casa de Bernarda Alba -que Lorca terminó de escribir poco antes de su muerte-. Esa venganza literaria de Lorca fue el desencadenante directo de la detención de Federico", añade Caballero.
Y aquí entra Juan Luis Trescastro, el hombre que se jactó en un bar de Granada de haber matado al poeta: "Acabamos de quitar de en medio a García Lorca y le hemos dado el tiro de gracia en el culo, por maricón". Trescastro estaba casado con una prima del padre de Lorca y era el padrino de la hija mayor de Ramón Ruiz Alonso, que manejaba las temibles Escuadras negras y acude a detener a Lorca a casa de los Rosales. El asesinato de Lorca se debió a rencillas familiares", concluye Caballero.
La excavación en Alfacar sí parece haber descartado, sin embargo, que la familia Lorca hubiera enviado a alguien a recoger el cuerpo del poeta porque los expertos no han hallado indicios de que allí hubiera habido enteerramientos.
Caballero piensa que Lorca podría haber sido trasladado al Valle de los Caídos. "No se puede descartar. En Granada se abrieron fosas para trasladar cuerpos al Valle de los Caídos y la de Lorca pudo ser una de ellas". No es el único que piensa en esta hipótesis, ni tampoco en lamentar la imposibilidad, de momento, de comprobarlo.
Todo parece posible. Ahora más que nunca. "Me pregunto si existe alguna manera eficaz de llegar al fondo de este asesinato. No. Creo que no la hay. El secreto de esta muerte se irá a la tumba con los pocos que lo conocen", escribió Penón. Ha pasado más de medio siglo desde entonces.
O maior poeta de língua espanhola de sempre e um dos maiores do mundo em todos os tempos nasceu em 5 de junho de 1898, na localidade de Fuente Vaqueros, na região de Granada, sul da Espanha. Foi fuzilado na Guerra de Espanha (é o que chamam lá; para nós, foi a guerra civil espanhola; leiam "Metade da Espanha Morreu", de Herbert Matthews, e/ou assistam a "Terra e Liberdade", de Ken Loach).
Tenho tudo - acho que - que ele publicou, presente de meu pai.
Lorca foi assassinado pelos franquistas - sempre acreditei -, mas agora surge uma nova teoria. A história caminha lentamente e um dia nos contará o que foi a história. De todo modo, mataram o poeta. Não se mata, nunca, um poeta. Federico forévis.
Manuel Castilla, Manolillo El Comunista, era camarero. Antes de eso, había hecho unos trabajos de enterrador. Y habría pasado totalmente desapercibido para la historia si no hubiera llevado tres veces a dos hombres al lugar al que deseaban ir por encima de cualquier otra cosa: la fosa de Federico García Lorca. Al primero, en 1956. Se llamaba Agustín Penón y había viajado desde EE UU a Alfacar para averiguar todo cuanto pudiera sobre la muerte del poeta. Al segundo, Ian Gibson, en 1966 y en 1976. Penón quiso pagarle y Manuel Castilla se negó. "No me pidió dinero", explicó el jueves Gibson, ante la inminencia del desengaño. Un equipo de arqueólogos ha buscado en ese lugar durante 47 días a Federico García Lorca y no lo ha encontrado. Ni rastro del poeta, ni huellas de un enterramiento. O Manolo El Comunista mintió o se equivocó. Tres veces.
O sobrevivió...
"¿Me mintió o se equivocó?" Es la duda que atormenta a Gibson
El hombre que se jactó de haber matado a Lorca era de la familia
"La Casa de Bernarda Alba' fue la gota que colmó el vaso", dice Caballero
Es la duda que ahora atormenta a un investigador que ha construido 45 años de trabajo sobre aquel paseo con el camarero que decía haber enterrado a Lorca. Él cree que no le mintió: "No ganaba nada", explica. También le creyó Agustín Penón porque después de escuchar durante dos años de investigación todo tipo de teorías sobre las circunstancias y el lugar de la muerte del poeta -incluida la del hombre que fue a detenerlo a casa de los Rosales, Ramón Ruiz Alonso- se quedó con el testimonio de Manuel Castilla por encima de cualquier otro. La fuente no podía ser más directa, era el hombre que había enterrado los cuerpos.
Pero Lorca no está allí. Puede yacer a escasísimos metros del lugar donde lo han estado buscando durante mes y medio o puede estar muy lejos, en Madrid, enterrado junto al verdugo en el Valle de los Caídos. La exhumación sin éxito en Alfacar ha resucitado todas las teorías sobre la muerte del poeta. Son muchas y llevan 73 años alimentando un mito. Y ahora, ¿dónde estás, Federico?
Quizás la alternativa más sólida al lugar que hasta ahora parecía más seguro (donde se construyó el parque Federico García Lorca, el que señaló Manolo El Comunista) es la que dice que fue enterrado en un paraje llamado El Caracolar. Incluso tiene categoría jurídica, aunque sólo sea porque el juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón la tuvo sobre su mesa cuando decidió abrir una causa contra el franquismo y ordenar la apertura de fosas de la Guerra Civil, entre ellas la de Lorca. Está a sólo 430 metros del lugar donde los arqueólogos han estado buscando el pasado mes y medio.
"Yo estoy convencido de que está ahí. Ya sabía que no iban a encontrar nada en Alfacar", cuenta, ufano, Francisco González Arroyo, historiador y ex presidente de la Asociación para la Recuperación de la Memoria Histórica de Granada, la que ha impulsado la apertura de la fosa. "Me baso en mi propia investigación y en los testimonios recogidos por Agustín Penón y Eduardo Molina Fajardo
[falangista autor del libro Los últimos días de Federico García Lorca]. El que indica este lugar es un testigo de los fusilamientos, que vivía en Las Colonias
[la casa habilitada como prisión donde Lorca pasó sus últimas horas de vida]".
"Se llamaba Valentín Huete. Vivía en Las Colonias con su mujer, Carmen, y veía el trajín de víctimas entrando y saliendo para ser fusilados. Cuando entraba un pez gordo, es decir, un catedrático por ejemplo, se enteraba y aquel día sí que era alguien muy gordo. Yo le había preguntado varias veces dónde estaba Federico y él siempre me decía: 'niño, yo de esas cosas no puedo hablar', hasta que un día, de tanto insistir me dijo: 'en aquellos olivillos que hay delante de El Caracolar", relata González Arroyo.
Casi todas las teorías alternativas señalan lugares muy próximos al sitio donde han estado buscando, como El Caracolar o el barranco de Víznar, donde hay enterrados cerca de 3.000 fusilados.
A El Caracolar también se dirigió Eduardo Molina Fajardo, falangista, periodista y director de diario Patria, cuyo primer número salió el 29 de agosto de 1936, apenas diez días después del asesinato de Lorca. Molina Fajardo defendió hasta su muerte que los falangistas no habían tenido nada que ver en la muerte de Federico Gacía Lorca.
El investigador Miguel Caballero cree, sin embargo, que en el desenlace final de la detención de Lorca tuvo mucho que ver que aquel día sustituía al gobermador civil de Granada, José Valdés Guzmán, camisa vieja de Falange, el teniente coronel Velasco. "Le tenía ganas por el Romance de la Guardia Civil", añade.
Caballero es autor junto a Pilar Góngora de otro libro con una nueva tesis sobre la muerte del poeta con el ambicioso título de La verdad sobre el asesinato de García Lorca. Historia de una familia", que inspiró el documental Lorca, el mar deja de moverse, de Emilio Ruiz Barrachina. Según esta investigación, el caso de Lorca no fue diferente al de otros tantos al principio del conflicto, cuando el levantamiento militar fue utilizado como un método para zanjar viejas rencillas por lindes de tierras con denuncias falsas y fatales.
"Yo estaba investigando cómo el padre de Lorca había construido su patrimonio en los protocolos notariales, para lo que necesitamos un poder notarial de la famila Lorca y cuatro años de trabajo. Iba a ser una tesis pero se convirtió en algo más. Hasta el punto de que descubrimos que el asesinato de Lorca se debió a las rencillas familiares que tenían por temas económicos", revela.
Para elaborar esta teoría de la conspiración familiar en el asesinato del poeta, el investigador se remontó al siglo XVIII. Los Lorca, los Roldán y los Alba eran familias de labradores con aspiraciones, querían ser propietarios de los terrenos. Con la decadencia de la aristocracia pudieron comprarlos, pero tuvieron que unirse para pagarlos y para ello establecían matrimonios de conveniencia entre ellos para ampliar el patrimonio. Se convirtieron en una sola familia, en un clan. Pero en los años 20 y 30, llega el momento de dividirse las tierras y empiezan las rencillas", relata.
Además, estaba la división ideológica. El padre de Federico Gacía Lorca era un terrateniente, pero liberal. Y los Roldán y los Alba, conservadores. "Cuando el padre de Federico se presentó a las elecciones por el Partido Liberal para ser concejal en el Ayuntamiento de Granada, los Roldán entraron pistola en mano en el colegio electoral, echaron a todo el mundo fuera y llenaron las urnas de papeletas. Tuvieron que anular las elecciones, claro. Además, Horacio Roldán y Federico iban juntos a la Universidad a estudiar Derecho. Horacio estudiaba mucho, pero Federico era el niño bonito de Fernando de los Ríos y la envidia que le tenía era atroz".
Un cúmulo de agravios y rencillas entre estas familias condujo al asesinato de Lorca, según esta versión. "La gota que colmó el vaso fue La casa de Bernarda Alba -que Lorca terminó de escribir poco antes de su muerte-. Esa venganza literaria de Lorca fue el desencadenante directo de la detención de Federico", añade Caballero.
Y aquí entra Juan Luis Trescastro, el hombre que se jactó en un bar de Granada de haber matado al poeta: "Acabamos de quitar de en medio a García Lorca y le hemos dado el tiro de gracia en el culo, por maricón". Trescastro estaba casado con una prima del padre de Lorca y era el padrino de la hija mayor de Ramón Ruiz Alonso, que manejaba las temibles Escuadras negras y acude a detener a Lorca a casa de los Rosales. El asesinato de Lorca se debió a rencillas familiares", concluye Caballero.
La excavación en Alfacar sí parece haber descartado, sin embargo, que la familia Lorca hubiera enviado a alguien a recoger el cuerpo del poeta porque los expertos no han hallado indicios de que allí hubiera habido enteerramientos.
Caballero piensa que Lorca podría haber sido trasladado al Valle de los Caídos. "No se puede descartar. En Granada se abrieron fosas para trasladar cuerpos al Valle de los Caídos y la de Lorca pudo ser una de ellas". No es el único que piensa en esta hipótesis, ni tampoco en lamentar la imposibilidad, de momento, de comprobarlo.
Todo parece posible. Ahora más que nunca. "Me pregunto si existe alguna manera eficaz de llegar al fondo de este asesinato. No. Creo que no la hay. El secreto de esta muerte se irá a la tumba con los pocos que lo conocen", escribió Penón. Ha pasado más de medio siglo desde entonces.
sábado, 19 de dezembro de 2009
Barça forévis
Sou Real Madrid por causa do pai. Mas o Barça é o maior time do mundo.
Tem Guardiola no comando, tem craques jogando. Tem Pedro. E tem Messi, esse quem dera fosse brasileiro. Gol de coração, voando baixo, nem o Rei.
O Barça não tem patrocínio. O Barça paga para ostentar Unicef.
Você sabia que o Barça recusa patrocínio, porque sua torcida é imensa e o sustenta?
Você sabia que o Barça só usa em sua camiseta a Unicef? Pela qual não cobra, paga?
O único time do mundo que paga para ter marca na camiseta é o Barça.
Nossos agradecimentos.
Longa vida ao Barça.
Barça forévis.
Retirado do El País, o melhor jornal do mundo.
LUIS MARTÍN - Abu Dabi - 19/12/2009
Salió Piqué del vestuario y su cara era toda una sonrisa. "Esto es sólo en principio", dijo. En su camiseta, un lema: "Todo ganado. Todo por ganar". La frase que resume una noche inolvidable para los jugadores del Barcelona. "He venido aquí para ganar estas cosas", reconoció Ibrahimovic. "Hemos tenido la suerte de los campeones, porque somos los campeones", dijo Busquets, exultante, feliz como pocos. Uno a uno, poco a poco fueron desfilando los futbolistas, a los que Guardiola acababa de recordar en la sala de prensa del estadio Zayed Sports de Abu Dabi, a poquísimos kilómetros de Qatar, donde vivió año medio. "Me alegro especialmente de haber ganado este título que tanta ilusión nos hacía en una tierra donde mi familia y yo fuimos tan felices", afirmó el técnico, todavía con los ojos húmedos por las lágrimas derramadas sobre el césped. "Son las lágrimas de tanta tensión", razonó Manel Estiarte, su ángel de la guardia, que sabe de sobras lo que es tensión y lo que es llorar. "Son cosas que pasan", dijo el entrenador, como si tuviera que justificarse. "Con el tiempo, estas cosas, si sigo dedicándome a esto, no me pasarán".
Guardiola no quiso decir que lo que ayer consiguió en Abu Dabi, su sexto título en otras tantas competiciones, no sea posible repetirlo. "Si lo hemos hecho nosotros, lo puede hacer otro. Estoy muy contento. Es un récord muy difícil de conseguir". Expresó su gratitud hacia los jugadores: "A los que estaban aquí y a los que estaban el año pasado. Gracias por estos 16 meses tan maravillosos, hemos jugado muchas veces bien. Nos hemos ganado el respeto y ese mérito es suyo. Han sido muy generosos. Siempre han querido estar en todo momento". Añadió: "Es terrible lo que hemos hecho, es el mejor año de la historia del club", orgulloso de su club. "Sólo por llevar UNICEF en la camiseta es un club muy bonito. Me enorgullece, en vez de recibir dinero, pagamos". Entonces, se acordó de la persona que tuvo la idea de ayudar a los niños en vez de cobrar dinero de casas de apuestas, el mismo que empujó a Joan Laporta a convertirle en entrenador del primer equipo: "Me gustaría dedicárselo a esa persona, que me ha dado siempre muy buenos consejos y me ayudó mucho. Es Evaristo Murta. Sé que le hará ilusión todo lo que hemos conseguido". Para los azulgrana, la única nota negativa fue la lesión de Keita, que sufrió una rotura de dos centímetros en el semitendinoso de la pierna derecha, y permanecerá de baja aproximadamente tres semanas.
Alejandro Sabella, el técnico de Estudiantes, reconoció: "En el desarrollo puede ser justo el resultado. El primer tiempo fue excelente. No podemos perder el parámetro del rival con el que jugamos y le dimos batalla hasta el final". Recordó que su equipo encajó el gol en el minuto 89 y casi empata en la última jugada de la prórroga: "Estuvimos muy cerca. El Barcelona minimizó a los rivales uno tras otro. Y nosotros, fuimos dignos perdedores. Primero entregamos todo y luego, como no alcanzó, aplaudimos al rival y dimos muestras de lo que significa ser de Estudiantes. Un pequeño detalle separa la victoria del llanto". Ayer les tocó llorar. "El Barcelona es el mejor del mundo. Ya nadie lo duda".
La fiesta seguía en el bando azulgrana: "Cuando estás a la desesperada es normal que nos incorporemos al ataque. Tuvimos la suerte de los campeones. Por títulos somos el equipo que ha hecho el mejor año de la historia. Para ser el mejor equipo de la historia tenemos que seguir así, trabajando", insistió Piqué, que peleó por la pelota que remató Pedro a gol: "Una asistencia en la final da mucha alegría", bromeó antes de explicar que fue él quien se ofreció para irse al ataque.
"Esto es historia", dijo Xavi. "Lo único que pueden hacer es empatarnos. Hemos hecho seis de seis. Es insuperable. Es un privilegio estar en este equipo". Elegido como tercer jugador de la final, el segundo fue Verón, Xavi dijo que siempre tuvo la esperanza de remontar pero que costó muchísimo. "La primera parte no hemos estado nada bien, pero en la segunda hemos dominado, teníamos el rival bastante fundido. "La clave es la humildad, el trabajo y el talento. No te puedes quedar con un solo título. Ahora dirán que se ha acabado un ciclo otra vez. Ahora, hay que intentar repetirlo. En el mundo del deporte, si dejas de trabajar te machacan".
Tem Guardiola no comando, tem craques jogando. Tem Pedro. E tem Messi, esse quem dera fosse brasileiro. Gol de coração, voando baixo, nem o Rei.
O Barça não tem patrocínio. O Barça paga para ostentar Unicef.
Você sabia que o Barça recusa patrocínio, porque sua torcida é imensa e o sustenta?
Você sabia que o Barça só usa em sua camiseta a Unicef? Pela qual não cobra, paga?
O único time do mundo que paga para ter marca na camiseta é o Barça.
Nossos agradecimentos.
Longa vida ao Barça.
Barça forévis.
Retirado do El País, o melhor jornal do mundo.
LUIS MARTÍN - Abu Dabi - 19/12/2009
Salió Piqué del vestuario y su cara era toda una sonrisa. "Esto es sólo en principio", dijo. En su camiseta, un lema: "Todo ganado. Todo por ganar". La frase que resume una noche inolvidable para los jugadores del Barcelona. "He venido aquí para ganar estas cosas", reconoció Ibrahimovic. "Hemos tenido la suerte de los campeones, porque somos los campeones", dijo Busquets, exultante, feliz como pocos. Uno a uno, poco a poco fueron desfilando los futbolistas, a los que Guardiola acababa de recordar en la sala de prensa del estadio Zayed Sports de Abu Dabi, a poquísimos kilómetros de Qatar, donde vivió año medio. "Me alegro especialmente de haber ganado este título que tanta ilusión nos hacía en una tierra donde mi familia y yo fuimos tan felices", afirmó el técnico, todavía con los ojos húmedos por las lágrimas derramadas sobre el césped. "Son las lágrimas de tanta tensión", razonó Manel Estiarte, su ángel de la guardia, que sabe de sobras lo que es tensión y lo que es llorar. "Son cosas que pasan", dijo el entrenador, como si tuviera que justificarse. "Con el tiempo, estas cosas, si sigo dedicándome a esto, no me pasarán".
Guardiola no quiso decir que lo que ayer consiguió en Abu Dabi, su sexto título en otras tantas competiciones, no sea posible repetirlo. "Si lo hemos hecho nosotros, lo puede hacer otro. Estoy muy contento. Es un récord muy difícil de conseguir". Expresó su gratitud hacia los jugadores: "A los que estaban aquí y a los que estaban el año pasado. Gracias por estos 16 meses tan maravillosos, hemos jugado muchas veces bien. Nos hemos ganado el respeto y ese mérito es suyo. Han sido muy generosos. Siempre han querido estar en todo momento". Añadió: "Es terrible lo que hemos hecho, es el mejor año de la historia del club", orgulloso de su club. "Sólo por llevar UNICEF en la camiseta es un club muy bonito. Me enorgullece, en vez de recibir dinero, pagamos". Entonces, se acordó de la persona que tuvo la idea de ayudar a los niños en vez de cobrar dinero de casas de apuestas, el mismo que empujó a Joan Laporta a convertirle en entrenador del primer equipo: "Me gustaría dedicárselo a esa persona, que me ha dado siempre muy buenos consejos y me ayudó mucho. Es Evaristo Murta. Sé que le hará ilusión todo lo que hemos conseguido". Para los azulgrana, la única nota negativa fue la lesión de Keita, que sufrió una rotura de dos centímetros en el semitendinoso de la pierna derecha, y permanecerá de baja aproximadamente tres semanas.
Alejandro Sabella, el técnico de Estudiantes, reconoció: "En el desarrollo puede ser justo el resultado. El primer tiempo fue excelente. No podemos perder el parámetro del rival con el que jugamos y le dimos batalla hasta el final". Recordó que su equipo encajó el gol en el minuto 89 y casi empata en la última jugada de la prórroga: "Estuvimos muy cerca. El Barcelona minimizó a los rivales uno tras otro. Y nosotros, fuimos dignos perdedores. Primero entregamos todo y luego, como no alcanzó, aplaudimos al rival y dimos muestras de lo que significa ser de Estudiantes. Un pequeño detalle separa la victoria del llanto". Ayer les tocó llorar. "El Barcelona es el mejor del mundo. Ya nadie lo duda".
La fiesta seguía en el bando azulgrana: "Cuando estás a la desesperada es normal que nos incorporemos al ataque. Tuvimos la suerte de los campeones. Por títulos somos el equipo que ha hecho el mejor año de la historia. Para ser el mejor equipo de la historia tenemos que seguir así, trabajando", insistió Piqué, que peleó por la pelota que remató Pedro a gol: "Una asistencia en la final da mucha alegría", bromeó antes de explicar que fue él quien se ofreció para irse al ataque.
"Esto es historia", dijo Xavi. "Lo único que pueden hacer es empatarnos. Hemos hecho seis de seis. Es insuperable. Es un privilegio estar en este equipo". Elegido como tercer jugador de la final, el segundo fue Verón, Xavi dijo que siempre tuvo la esperanza de remontar pero que costó muchísimo. "La primera parte no hemos estado nada bien, pero en la segunda hemos dominado, teníamos el rival bastante fundido. "La clave es la humildad, el trabajo y el talento. No te puedes quedar con un solo título. Ahora dirán que se ha acabado un ciclo otra vez. Ahora, hay que intentar repetirlo. En el mundo del deporte, si dejas de trabajar te machacan".
sexta-feira, 18 de dezembro de 2009
Bom final de semana
Ó São Jorge, meu Santo Guerreiro e protetor, invencível na fé em Deus, que por ele sacrificou-se, traga em vosso rosto a esperança e abri os meus caminhos. Com sua couraça, sua espada e seu escudo, que representam a fé, a esperança e a caridade, eu andarei vestido, para que meus inimigos tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me enxerguem e nem pensamentos possam ter, para me fazerem mal. Armas de fogo ao meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrarão sem ao meu corpo chegar, cordas e correntes se arrebentarão sem o meu corpo tocar. Ó Glorioso nobre cavaleiro da cruz vermelha, vós que com a sua lança em punho derrotaste o dragão do mal, derrote também todos os problemas que por ora estou passando . Ó Glorioso São Jorge, em nome de Deus e de Nosso Senhor Jesus Cristo estendei-me seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a vossa força e grandeza dos meus inimigos carnais e espirituais. Ó Glorioso São Jorge, ajudai-me a superar todo o desânimo e a alcançar a graça que agora vos peço (Faça agora seu pedido justo). Ó Glorioso São Jorge, neste momento tão difícil da minha vida eu te suplico para que o meu pedido seja atendido e que com a sua espada, a sua força e o seu poder de defesa eu possa cortar todo o mal que se encontra em meu caminho. Ó Glorioso São Jorge, dai-me coragem e esperança, fortalecei minha fé, meu ânimo de vida e auxiliai-me em meu pedido. Ó Glorioso São Jorge, traga a paz, amor e a harmonia ao meu coração, ao meu lar e a todos que estão em minha volta. Ó Glorioso São Jorge, pela fé que em vós deposito: guiai-me, defendei-me e protegei-me de todo o mal. Amém.
Mais Walter Franco
Tudo é uma questão de manter
A mente quieta
A espinha ereta
E o coração tranquilo
E eu, o que é difícil pacas:
Tudo é uma questão de manter
A mente quieta
A espinha ereta
E o coração tranquilo
repita, repita, repita...
A mente quieta
A espinha ereta
E o coração tranquilo
E eu, o que é difícil pacas:
Tudo é uma questão de manter
A mente quieta
A espinha ereta
E o coração tranquilo
repita, repita, repita...
Walter Franco
Só porque compliquei, leia a canção, uma aula de yoga, que diz, sem parar:
exspireipirâmidesmaioemespirais
Ou
Expirei
Pirâmides
Desmaio
Em espirais...
exspireipirâmidesmaioemespirais
Ou
Expirei
Pirâmides
Desmaio
Em espirais...
Mais Ednardo
Há um link com as letras de todas as canções de Ednardo
http://letras.kboing.com.br/ednardo/vaila/
Suerte
http://letras.kboing.com.br/ednardo/vaila/
Suerte
Ednardo
Lembra da música que cantava "amanhã se der o carneiro, o carneiro, vou me embora daqui pro Rio de Janeiro"?
Ednardo era do Ednardo e o Pessoal do Ceará.
Veio com Fagner, Belchior e outros, como Rodger e Tetty.
Consta que voltou pro Ceará.
Tive o primeiro disco dele, perdi, e o segundo, que sumiu. (alô, Emilson!)
"Vaila" é uma canção belíssima, desafiadora, difícil, em música e letra.
Ednardo é um craque.
"Vaila", dele e de Brandão, que não lembro quem é, é genial.
Participou de um festival daqueles antigos (por que não há mais?, só porque os pagodes venceriam?) e incomodou.
Até hoje incomoda. Incomoda-me.
Leiam e oiçam Vaila (não sei lincar música; copia e cola e ligue).
Genial.
http://letras.kboing.com.br/ednardo/vaila/
Belo este corpo belo nu com entretelas
Te de metal levas
Cans cansado
Belo este corpo belo nu com entretelas
Te de metal levas
Cans cansado
Fetabre es esta febre solta
Fetabre es esta febre solta
Vobe turno savadale canscansada levas
Cabelos turvos
Lírica esta orgia lenta
Lenta húmus e cristal
Lírica esta orgia lenta
Lenta húmus e cristal
Zir (zsh) sisudo torto
Não, não, sisudo morno
Torto impecável mão e gesto
Lá vai, lá vai lá
Vaila
Baila
Baila
Ednardo era do Ednardo e o Pessoal do Ceará.
Veio com Fagner, Belchior e outros, como Rodger e Tetty.
Consta que voltou pro Ceará.
Tive o primeiro disco dele, perdi, e o segundo, que sumiu. (alô, Emilson!)
"Vaila" é uma canção belíssima, desafiadora, difícil, em música e letra.
Ednardo é um craque.
"Vaila", dele e de Brandão, que não lembro quem é, é genial.
Participou de um festival daqueles antigos (por que não há mais?, só porque os pagodes venceriam?) e incomodou.
Até hoje incomoda. Incomoda-me.
Leiam e oiçam Vaila (não sei lincar música; copia e cola e ligue).
Genial.
http://letras.kboing.com.br/ednardo/vaila/
Belo este corpo belo nu com entretelas
Te de metal levas
Cans cansado
Belo este corpo belo nu com entretelas
Te de metal levas
Cans cansado
Fetabre es esta febre solta
Fetabre es esta febre solta
Vobe turno savadale canscansada levas
Cabelos turvos
Lírica esta orgia lenta
Lenta húmus e cristal
Lírica esta orgia lenta
Lenta húmus e cristal
Zir (zsh) sisudo torto
Não, não, sisudo morno
Torto impecável mão e gesto
Lá vai, lá vai lá
Vaila
Baila
Baila
sábado, 12 de dezembro de 2009
Bom final de semana
Eu andarei vestido e armado com as armas de São Jorge para que meus inimigos, tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me vejam, e nem em pensamentos eles possam me fazer mal.
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar, cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar.
Jesus Cristo, me proteja e me defenda com o poder de sua santa e divina Graça, Virgem de Nazaré, me cubra com o seu manto sagrado e divino, protegendo-me em todas as minhas dores e aflições, e Deus, com sua divina misericórdia e grande poder, seja meu defensor contra as maldades e perseguições dos meus inimigos.
Glorioso São Jorge, em nome de Deus, estenda-me o seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a sua força e com a sua grandeza e que, debaixo das patas de seu fiel ginete, meus inimigos fiquem humildes e submissos a vós.
Assim seja, com o poder de Deus, de Jesus e da falange do Divino Espírito Santo.
São Jorge, rogai por nós !
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar, cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar.
Jesus Cristo, me proteja e me defenda com o poder de sua santa e divina Graça, Virgem de Nazaré, me cubra com o seu manto sagrado e divino, protegendo-me em todas as minhas dores e aflições, e Deus, com sua divina misericórdia e grande poder, seja meu defensor contra as maldades e perseguições dos meus inimigos.
Glorioso São Jorge, em nome de Deus, estenda-me o seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a sua força e com a sua grandeza e que, debaixo das patas de seu fiel ginete, meus inimigos fiquem humildes e submissos a vós.
Assim seja, com o poder de Deus, de Jesus e da falange do Divino Espírito Santo.
São Jorge, rogai por nós !
sexta-feira, 11 de dezembro de 2009
Karate
Dojo kun
É o conjunto de cinco preceitos (kun) que são normalmente recitados no começo e no fim das aulas de caratê no dojo (local de treinamento). Estes preceitos representam os ideais filosóficos do caratê e são atribuídos a um grande mestre da arte do século XVIII, chamado Tode Sakugawa.
• Hitotsu jinkaku kansei ni tsutomuru koto
o Esforçar-se para a formação do caráter.
• Hitotsu makoto no michi o mamoru koto
o Fidelidade para com o verdadeiro caminho da razão.
• Hitotsu do ryoku no seishin o yashinau koto
o Cultivar o intuito do esforço.
• Hitotsu reigi o omonzuru koto
o Respeito acima de tudo.
• Hitotsu keki no yu o imashimeru koto
o Conter o espírito de agressão.
É o conjunto de cinco preceitos (kun) que são normalmente recitados no começo e no fim das aulas de caratê no dojo (local de treinamento). Estes preceitos representam os ideais filosóficos do caratê e são atribuídos a um grande mestre da arte do século XVIII, chamado Tode Sakugawa.
• Hitotsu jinkaku kansei ni tsutomuru koto
o Esforçar-se para a formação do caráter.
• Hitotsu makoto no michi o mamoru koto
o Fidelidade para com o verdadeiro caminho da razão.
• Hitotsu do ryoku no seishin o yashinau koto
o Cultivar o intuito do esforço.
• Hitotsu reigi o omonzuru koto
o Respeito acima de tudo.
• Hitotsu keki no yu o imashimeru koto
o Conter o espírito de agressão.
CORITIBA
O Coritiba Football Club desce de novo aos infernos como se fosse novidade. Não é. Sua queda eterna começou em 1965 quando começou a subir um estádio gigantesco para seu tamanho: o Belfort Duarte, hoje Couto Pereira.
No Alto da Glória.
Os imigrantes e seus descendentes que o fundaram, em 1909, criaram um clube de futebol. Só isso. Não para ser o maior nem o melhor. Era para ser um clube que representasse aquelas famílias e seus filhos, cujo time de futebol enfrentasse com galhardia os de antanho. Pura competição. Brancos de canela fina, ruins de bola, bons de correria.
Quem era bom de bola então?
O Coritiba, cujo O seguia o O da cidade de então, poderia ter sido Curitiba Futebol Clube.
Mas não: seguiu sendo o Coritiba Football Club, em inglês, mesmo.
Assim, jogou o football e cresceu.
Cresceu e ganhou tudo.
De uma costela nasceu e depois surgiu seu rival Atlético, pequenino que se desenvolveu e suplantou o rival Clube Atlético Ferroviário.
O maior clássico até os anos 60, era o Cori-Caf.
Eram todos pequenos, afinal, como pequena era a Curitiba daqueles anos 60.
Quando vinha um time grande jogar aqui, o trio de ferro formava um time imbatível para o enfrentar.
Foi assim com o Ferroviário no Robertão e, marcante, o Coritiba com o ponta (fantástico, inesquecível) Humberto diante da seleção da Hungria. Isso mesmo, seleção da Hungria, que havia derrotado o Brasil na copa de 66. O Coritiba venceu, claro, gol do parnanguara Oromar.
Mas pouco antes disso o Coritiba se achou gigante e começou a construir um estádio enorme, o Belfort Duarte, hoje Couto Pereira. Não precisava, não deveria.
Aí entra minha memória.
Tinha 9 anos e lembro que a obra parou. De minha parte, subia aquele esqueleto de concreto (como havia conhecido o Guairão e o HC, este explorado por mim e por meus amigos de rua como egiptólogos do novo) e mandava no gigante que se erguia.
Eu conheci cada pedaço do estádio que subia. Tinha, repito, 9 anos, e parecia que tinha 90, pois sabia tudo daquela engenharia. Sem rima, intuía que não precisávamos daquela obra toda, daquela gigantesca estrutura fria.
Enfim, aos 9, entrava sem pagar para ver o Coritiba jogar. Aos 9, aos 10, 11 e em diante, amava tanto o futebol que, mesmo louco pelo Coxa, ia a pé até a Baixada para ver o Atlético. E lá eu vi Charrão, Pedrinho, Renatinho, Pedro Alves, Valter. E depois Sicupira, tio-avô dos muus sobrinhos, que fui ver, sim.
Ia a pé à Vila Capanema para ver o Ferroviário. E lá eu vi Paulista, Caçula, Natálio e João Carlos, depois Villela e Madureira.
Ia a pé ao Taboão para ver o Primavera. E lá eu vi Zé Augusto, Carlito, Victor (que foi campeão no Cruzeiro), Ricardo, Altair, Almirzinho e Fiuza.
Meu pai me levava de fusca à Vila Guaira (era muito longe e éramos sócios do clube pr causa das piscinas, essa coisa babaca da burguesia) e de lá eu voltava a pé depois de ver o Água Verde jogar. E lá eu vi Teteu e Natal, Zé Carlos, Titure...
Fui mais de uma vez a pé ao Guabirotuba para ver o Britânia jogar. E lá eu vi Rocha.
Ia e voltava a pé, é onde hoje está o Big. Você encara? Hoje se fala fácil, mas a pé?
Eu era louco por futebol. Eu era o hino do Grêmio. Até a pé nós iremos...
Para me tirar do futebol, só as sessões duplas (a troco de um só ingresso) no Cine Guarani, ali perto da Biblioteca, ou do maldito – porque entulhado de pobres – Cine Curitiba, que meus pais não recomendavam.
Depois vieram todos os cinemas, o Rivoli, o São João, o Ópera, mas aí eu já tinha crescido e começava a escolher entre futebol e cinema. Eram escolhas dolorosas, mas depois eu consegui conciliar futebol e cinema. Assim como livros e peladas. Eu tinha todo o tempo do mundo.
Mas o Coritiba era meu cinema e meu futebol, ao mesmo tempo.
Não sei como, mas tinha tempo. Eu passava as tardes na seção juvenil da Biblioteca Pública. Li tudo que lá havia. Tim Tim, Monteiro Lobato, historinhas e historionas. Juro, moí tudo, do que me orgulho.
Não perdia os filmes, até os do Cine Clube Santa Maria.
Passavam uns na Reitoria e lá estava eu. Por sinal, ali vi “O balão vermelho”, um clássico que procuro para ter em minha casa.
E jogava bola. Meia boca. Com os mais velhos, da turma de meu primo Ciso, ficava invariavelmente no gol. Tinha muita sorte, pegava tudo, até que me rebelei. Havia disputa de pênaltis para pegar no gol, ou seja, quem perdia, ia pra debaixo dos paus. Pois quando me rebelei, aos 13,14 aninhos, comecei a jogar igual aos caras e comecei a fazer um gol atrás do outro. Respeitaram-me, ou não muito. Passei, como o meu amigo Mauri, a jogar com meu pessoal e com os mais velhos.
Tentava ser intelectual com eles. Impossível.
Um dia comentei sobre Let it be, Beatles, e levei uma mijada de um velho: “Fala ledbi”. Coitado. Já morreu.
De volta ao Coritiba.
Voltou pra segundona quando decidiu ser o grandão. Não precisava. Seria o maior de todos os tempos, mas ao construir o estádio, começou a afundar sem precisar.
Estádio esqueleto, presidente Lincoln Hey, a casa caindo, Evangelino assume.
Se eu estiver errado, o fraco time de 65 ou 66 é:
Erol; Vivi, Nico, Bequinha e Antero; Lucas e Orlando; Tião, David, Kruger e Edson.
Estou ficando velho.
Mas a dupla Nico e Bequinha era genial.
Nico e Berto, vindo do Londrina, seria a dupla campeã em 68.
Lucas era o volante.
E tinha Kruger.
Você viu Kruger jogar?
Eu vi.
E assim o Coritiba subiu mais do que deveria.
Ganhou tudo depois daí e...
Fez um estádio em vez de um teatro, um Guairão.
Não precisava.
Poderia ter sido o Glorioso do Alto da Glória, com a torcida do Alto da Glória, Juvevê, Ahú, Bacacha, Boa Vista, Hugo Lange, Cristo Rei e essa região da cidade.
O estádio e a aproximação da periferia, com suas implicações sociológicas e tudo que vem por conta disso, e até o preconceito, eu conto quando der vontade.
O Coritiba alemão é o clube da periferia, dos comandos, da pobreza sem lazer, das fraldas da cidade onde não há nada, só a perspectiva de vir ao Alto da Glória.
Quero falar sobre a mudança da cidade, do bairro, do Coritiba, de mim vendendo refrigerantes em garrafas, das agressões às mulheres que iam ao estádio – a todos os estádios – assim que tiver tempo e saco de escrever.
Voltarei aos meus 9 anos.
No Alto da Glória.
Os imigrantes e seus descendentes que o fundaram, em 1909, criaram um clube de futebol. Só isso. Não para ser o maior nem o melhor. Era para ser um clube que representasse aquelas famílias e seus filhos, cujo time de futebol enfrentasse com galhardia os de antanho. Pura competição. Brancos de canela fina, ruins de bola, bons de correria.
Quem era bom de bola então?
O Coritiba, cujo O seguia o O da cidade de então, poderia ter sido Curitiba Futebol Clube.
Mas não: seguiu sendo o Coritiba Football Club, em inglês, mesmo.
Assim, jogou o football e cresceu.
Cresceu e ganhou tudo.
De uma costela nasceu e depois surgiu seu rival Atlético, pequenino que se desenvolveu e suplantou o rival Clube Atlético Ferroviário.
O maior clássico até os anos 60, era o Cori-Caf.
Eram todos pequenos, afinal, como pequena era a Curitiba daqueles anos 60.
Quando vinha um time grande jogar aqui, o trio de ferro formava um time imbatível para o enfrentar.
Foi assim com o Ferroviário no Robertão e, marcante, o Coritiba com o ponta (fantástico, inesquecível) Humberto diante da seleção da Hungria. Isso mesmo, seleção da Hungria, que havia derrotado o Brasil na copa de 66. O Coritiba venceu, claro, gol do parnanguara Oromar.
Mas pouco antes disso o Coritiba se achou gigante e começou a construir um estádio enorme, o Belfort Duarte, hoje Couto Pereira. Não precisava, não deveria.
Aí entra minha memória.
Tinha 9 anos e lembro que a obra parou. De minha parte, subia aquele esqueleto de concreto (como havia conhecido o Guairão e o HC, este explorado por mim e por meus amigos de rua como egiptólogos do novo) e mandava no gigante que se erguia.
Eu conheci cada pedaço do estádio que subia. Tinha, repito, 9 anos, e parecia que tinha 90, pois sabia tudo daquela engenharia. Sem rima, intuía que não precisávamos daquela obra toda, daquela gigantesca estrutura fria.
Enfim, aos 9, entrava sem pagar para ver o Coritiba jogar. Aos 9, aos 10, 11 e em diante, amava tanto o futebol que, mesmo louco pelo Coxa, ia a pé até a Baixada para ver o Atlético. E lá eu vi Charrão, Pedrinho, Renatinho, Pedro Alves, Valter. E depois Sicupira, tio-avô dos muus sobrinhos, que fui ver, sim.
Ia a pé à Vila Capanema para ver o Ferroviário. E lá eu vi Paulista, Caçula, Natálio e João Carlos, depois Villela e Madureira.
Ia a pé ao Taboão para ver o Primavera. E lá eu vi Zé Augusto, Carlito, Victor (que foi campeão no Cruzeiro), Ricardo, Altair, Almirzinho e Fiuza.
Meu pai me levava de fusca à Vila Guaira (era muito longe e éramos sócios do clube pr causa das piscinas, essa coisa babaca da burguesia) e de lá eu voltava a pé depois de ver o Água Verde jogar. E lá eu vi Teteu e Natal, Zé Carlos, Titure...
Fui mais de uma vez a pé ao Guabirotuba para ver o Britânia jogar. E lá eu vi Rocha.
Ia e voltava a pé, é onde hoje está o Big. Você encara? Hoje se fala fácil, mas a pé?
Eu era louco por futebol. Eu era o hino do Grêmio. Até a pé nós iremos...
Para me tirar do futebol, só as sessões duplas (a troco de um só ingresso) no Cine Guarani, ali perto da Biblioteca, ou do maldito – porque entulhado de pobres – Cine Curitiba, que meus pais não recomendavam.
Depois vieram todos os cinemas, o Rivoli, o São João, o Ópera, mas aí eu já tinha crescido e começava a escolher entre futebol e cinema. Eram escolhas dolorosas, mas depois eu consegui conciliar futebol e cinema. Assim como livros e peladas. Eu tinha todo o tempo do mundo.
Mas o Coritiba era meu cinema e meu futebol, ao mesmo tempo.
Não sei como, mas tinha tempo. Eu passava as tardes na seção juvenil da Biblioteca Pública. Li tudo que lá havia. Tim Tim, Monteiro Lobato, historinhas e historionas. Juro, moí tudo, do que me orgulho.
Não perdia os filmes, até os do Cine Clube Santa Maria.
Passavam uns na Reitoria e lá estava eu. Por sinal, ali vi “O balão vermelho”, um clássico que procuro para ter em minha casa.
E jogava bola. Meia boca. Com os mais velhos, da turma de meu primo Ciso, ficava invariavelmente no gol. Tinha muita sorte, pegava tudo, até que me rebelei. Havia disputa de pênaltis para pegar no gol, ou seja, quem perdia, ia pra debaixo dos paus. Pois quando me rebelei, aos 13,14 aninhos, comecei a jogar igual aos caras e comecei a fazer um gol atrás do outro. Respeitaram-me, ou não muito. Passei, como o meu amigo Mauri, a jogar com meu pessoal e com os mais velhos.
Tentava ser intelectual com eles. Impossível.
Um dia comentei sobre Let it be, Beatles, e levei uma mijada de um velho: “Fala ledbi”. Coitado. Já morreu.
De volta ao Coritiba.
Voltou pra segundona quando decidiu ser o grandão. Não precisava. Seria o maior de todos os tempos, mas ao construir o estádio, começou a afundar sem precisar.
Estádio esqueleto, presidente Lincoln Hey, a casa caindo, Evangelino assume.
Se eu estiver errado, o fraco time de 65 ou 66 é:
Erol; Vivi, Nico, Bequinha e Antero; Lucas e Orlando; Tião, David, Kruger e Edson.
Estou ficando velho.
Mas a dupla Nico e Bequinha era genial.
Nico e Berto, vindo do Londrina, seria a dupla campeã em 68.
Lucas era o volante.
E tinha Kruger.
Você viu Kruger jogar?
Eu vi.
E assim o Coritiba subiu mais do que deveria.
Ganhou tudo depois daí e...
Fez um estádio em vez de um teatro, um Guairão.
Não precisava.
Poderia ter sido o Glorioso do Alto da Glória, com a torcida do Alto da Glória, Juvevê, Ahú, Bacacha, Boa Vista, Hugo Lange, Cristo Rei e essa região da cidade.
O estádio e a aproximação da periferia, com suas implicações sociológicas e tudo que vem por conta disso, e até o preconceito, eu conto quando der vontade.
O Coritiba alemão é o clube da periferia, dos comandos, da pobreza sem lazer, das fraldas da cidade onde não há nada, só a perspectiva de vir ao Alto da Glória.
Quero falar sobre a mudança da cidade, do bairro, do Coritiba, de mim vendendo refrigerantes em garrafas, das agressões às mulheres que iam ao estádio – a todos os estádios – assim que tiver tempo e saco de escrever.
Voltarei aos meus 9 anos.
sábado, 5 de dezembro de 2009
Botafogo, Botafogo...
Geminiano, fiquei enciumado.
Filho do rádio, ouvi e depois vi o Santos.
Concordo.
Mas e o Botafogo?
Não vivo lá, mas onde estiver meu coração estará com o Botafogo.
Também pelo rádio.
O Fogão.
O timaço que encarava o Santos.
Garrincha, Quarentinha etc.
Quando moleque imitava o Gerson (afinal, imitar Pelé seria ridículo).
Afinal, pra encarar o Santos, só o Botafogo.
Que tal:
Manga; Moreira, Zé Carlos, Leônidas (gênio, quase Domingos) e Valtencir; Carlos Roberto e Gerson; Rogério, Roberto, Jairzinho e Paulo César.
Que time, hem?
Filho do rádio, ouvi e depois vi o Santos.
Concordo.
Mas e o Botafogo?
Não vivo lá, mas onde estiver meu coração estará com o Botafogo.
Também pelo rádio.
O Fogão.
O timaço que encarava o Santos.
Garrincha, Quarentinha etc.
Quando moleque imitava o Gerson (afinal, imitar Pelé seria ridículo).
Afinal, pra encarar o Santos, só o Botafogo.
Que tal:
Manga; Moreira, Zé Carlos, Leônidas (gênio, quase Domingos) e Valtencir; Carlos Roberto e Gerson; Rogério, Roberto, Jairzinho e Paulo César.
Que time, hem?
Meu Santos
Hoje o Santos joga. Só joga. Não cai nem sobe.
O Santos não é o Santos.
Quem joga no Santos não joga no Santos.
Lembra do filme "Campo dos sonhos"?
Eu basicamente ouvi o Santos, nas ondas do rádio.
E depois vi o Santos.
Sabe como o Santos se apresentava à torcida?
Vi e nunca mais me esqueci.
O time, todo de branco, cheio daqueles negrões geniais, curvava-se, feito músicos de uma orquestra sinfônica.
Eu vi.
O Santos era uma sinfônica.
O Santos jogando era uma sinfonia.
Gilmar, Carlos Alberto, Dalmo, Calvet, Ramos Delgado, Lima, Rildo, Clodoaldo, Mengálvio (quem se chama Mengálvio neste mundo de meu Deus?), Zito, Dorval, Pelé (Ele, um a mais), Coutinho, Pepe e por aí vai. Lembrei agora do Pagão, ídolo do Chico Buarque.
O Santos era a Filarmônica de Berlim.
Saudade do Santos.
Só isso.
Saudade.
O Santos não é o Santos.
Quem joga no Santos não joga no Santos.
Lembra do filme "Campo dos sonhos"?
Eu basicamente ouvi o Santos, nas ondas do rádio.
E depois vi o Santos.
Sabe como o Santos se apresentava à torcida?
Vi e nunca mais me esqueci.
O time, todo de branco, cheio daqueles negrões geniais, curvava-se, feito músicos de uma orquestra sinfônica.
Eu vi.
O Santos era uma sinfônica.
O Santos jogando era uma sinfonia.
Gilmar, Carlos Alberto, Dalmo, Calvet, Ramos Delgado, Lima, Rildo, Clodoaldo, Mengálvio (quem se chama Mengálvio neste mundo de meu Deus?), Zito, Dorval, Pelé (Ele, um a mais), Coutinho, Pepe e por aí vai. Lembrei agora do Pagão, ídolo do Chico Buarque.
O Santos era a Filarmônica de Berlim.
Saudade do Santos.
Só isso.
Saudade.
sexta-feira, 4 de dezembro de 2009
Víctor Jara forévis
Te Recuerdo Amanda
Texto y música de Víctor Jara
Canción-vals
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha,
la lluvia en el pelo,
no importaba nada,
ibas a encontarte con él.
Con él, con él, con él, con él.
Son cinco minutos. La vida es eterna en cinco minutos.
Suena la sirena. De vuelta al trabajo
y tœ caminando lo iluminas todo,
los cinco minutos te hacen florecer.
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha,
la lluvia en el pelo,
no importaba nada
ibas a encontrarte con él.
Con él, con él, con él, con él.
que partió a la sierra,
que nunca hizo daño. Que partió a la sierra,
y en cinco minutos quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo
muchos no volvieron, tampoco Manuel.
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
Texto y música de Víctor Jara
Canción-vals
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha,
la lluvia en el pelo,
no importaba nada,
ibas a encontarte con él.
Con él, con él, con él, con él.
Son cinco minutos. La vida es eterna en cinco minutos.
Suena la sirena. De vuelta al trabajo
y tœ caminando lo iluminas todo,
los cinco minutos te hacen florecer.
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha,
la lluvia en el pelo,
no importaba nada
ibas a encontrarte con él.
Con él, con él, con él, con él.
que partió a la sierra,
que nunca hizo daño. Que partió a la sierra,
y en cinco minutos quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo
muchos no volvieron, tampoco Manuel.
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
Victor Jara, hoje sepultado
Leia tudo sobre Victor Jara em www.elmercurio.ch, de onde tirei as principais informações datadas do que está abaixo; o resto é dessa cabeça de velho mesmo.
A Praça Brasil, no centro de Santiago, está ocupada por milhares de pessoas desde o começo desta sexta-feira. Há com intermitência silêncio e cantos. Velhos, famílias, crianças e artistas - como Angel Parra e outros músicos - gente do cinema, alunos e professores, intelectuais de todas as áreas e a ministra da cultura, Paulina Urritia.
Chamemos todos de povo.
O povo chileno, gente de Santiago e vinda de várias partes do país, acompanha o velório de Victor Jara, cantor e compositor que projetou ao mundo a música chilena e, ao morrer fuzilado, há 36 anos, lançou os olhos do mundo a sanguinária ditadura de Pinochet e seus asseclas.
Eu não gostaria, mas queria estar lá para me despedir de Victor Jara.
Victor (Víctor, com acento, no castelhano), será enterrado neste sábado no Cemitério Geral de Santiago, belíssima cidade que conheci em 1991. A visão da cordilheira é emocionante.
Victor Jara era assim, se vale a comparação, o Geraldo Vandré do Chile. Vandré, cantor e compositor de “protesto” escapou da sanha de nossos assassinos e, em 1968 (ou terá sido 1969, doutor Alois?), refugiou-se no Chile e depois na Europa (“Das terras de Benvirá” é tão seminal como esquecido pela nossa MPB).
Vandré foi salvo, pasmem, escondido no carro do – noves fora minha rala memória, em relação ao cargo – então governador Roberto de Abreu Sodré, direitaço, mas humano.
Não houve quem salvasse Victor Jara. Como outros irmãos chilenos, foi tirado de sua família, torturado e executado.
No dia 15 de setembro de 1973, Jara morreu assassinado no estádio Chile (não, não foi no estádio Nacional, o que eu também pensei durante muito tempo, e quando no Nacional me senti mal, mas lá muita gente também foi sacrificada), atingido com 44 tiros de fuzil, na cabeça, nos braços, em todo o corpo.
Quarenta e quatro tiros.
Chegou até nós, garotos de então, que ele tivera as mãos cortadas e mesmo assim continuara tocando seu violão e cantando, até ser executado. Lendas são lendas, mas seu sacrifício não foi menos cruel – e não foi menos em vão.
Entre junho e novembro, autópsias realizadas em ossadas desenterradas no cemitério geral identificaram o mais popular cantor e compositor chileno, legítimo representante de seu povo e de seus sonhos. Os exames identificaram a fuzilaria de que foi vítima. Não se sabe se lenta, o que é bem possível e é o que diziam. Um depois do outro, lentamente.
Também não se identificou a bala que o matou, mas seus assassinos, noves fora Pinochet, sim.
José Paredes Márquez, de 54 anos, foi seu executor. É confesso e comprovadamente lúcido, apontaram exames psiquiátricos.
Eu era garoto quando Victor Jara foi morto em 1973.
Márquez também.
O assassino tem a mesma idade que eu.
Tínhamos 18 anos em 1973. Certamente, ele conhecia mais do que eu sobre Victor Jara. E, como eu, já era bem crescidinho para distinguir entre o certo e o errado, mesmo pressionado.
José Paredes Márquez, hoje um senhor, deve ter dado uma de Adolf Eichmann - na sensível e sempre oportuna narração de Hannah Harendt sobre o julgamento do burocrata nazista em Jerusalém.
Neste sábado – quantos anos depois? -, Victor Jara ganhará sepultura num humano cemitério de Santiago. Quantos ganharam ou ganharão sete palmos nos cemitérios da Argentina, do Uruguai, da Bolívia, do Peru, do Paraguai, do Brasil?
A história é implacável: examina, julga e condena ou absolve. Só no Brasil essa anistia, esse esquecimento que dói em milhares de famílias – de ambos os lados, concordo, porém muito mais do lado dos perdedores -, restou como aquela mancha que vai incomodar para sempre.
O Brasil, essa pátria de panos quentes com os crimes da ditadura, com a corrupção, com o jeitinho, a malandragem, a falta de caráter, chega a ser um país patológico política e socialmente falando.
Nossos vizinhos não esquecem.
Aqui, a história, essa senhora implacável, não nos absolverá.
Tenho um LP de Victor Jara e umas coletâneas – tudo no velho e bom vinil – com ele e outros chilenos bons como o vinho, as frutas e o povo de verdade desse belo país. Ouço sempre “Te recuerdo Amanda”, uma bela canção de amor de um casal de trabalhadores (“1.º de Maio”, de Chico e Milton, fala desse amor, em outro contexto).
Por falar nisso, há muitos anos desapareceu de minha coleção de LPs – quem foi o filhodaputa?, ou será que o troquei com o querido amigo Emilson Schafron, que me deixou este ano? – um do Ivan Lins, belíssimo, em que ele toca e canta “Te Recuerdo Amanda”, com o baixo acústico, de chorar, de Paulo Russo. Quem puder, baixe da internet, que lá deve ter. Quem tiver, aceito a doação.
Victor Jara não era só o Geraldo Vandré do Chile. Era o Bob Dylan, o Neil Young, o Bruce Springsteen, o Bono, o Sting, o Kurt Weill, o Brecht, o Sérgio Ricardo, o Zé Keti, o Georges Moustaki, o Garcia Lorca, o João do Vale, o cara que rabiscou Allonsanfan, o Fernando Arrabal, o ...
Victor Jara era tudo e ainda é todos, mas basicamente era e é o Chile, era e é o Brasil.E era e sempre será essa nossa amada América Latina.
Victor Jara éramos todos nós em 1973 e eu e esse menino de 1973 chamado José Paredes Márquez.
Tenho orgulho de Victor Jara.
A José Paredes Márquez, dileto filho de Pinochet e seus oficiais, que desfechou os 44 tiros, os 44 mil tiros, o único tiro e escolheu o outro lado da história - como Eichmann, esse animal destituído de senso moral -, que matou Victor Jara, o democrata Salvador Allende, os pais, mães e irmãozinhos chilenos, meu nada.
Ou, melhor, em bom português: foda-se.
Pra encerrar, copio e colo aqui a canção mais marcante de Victor Jara.
É não apenas uma canção – é conto, romance, peça teatral, filme. Volta e meia me lembro de Amanda.
Victor Jara forévis.
Te recordo, Amanda,
A rua molhada
Correndo à fábrica
Onde trabalhava Manuel.
O sorriso largo
A chuva no cabelo
Não importava nada
Você foi ao encontro dele
Com ele, com ele, com ele, com ele.
São cinco minutos. A vida é eterna em cinco minutos.
Soa a sirene. De volta ao trabalho
E tu caminhando iluminas tudo,
Os cinco minutos te fazem florescer
Te recordo, Amanda,
A rua molhada
Correndo à fábrica
Onde trabalhava Manuel.
O sorriso largo
A chuva no cabelo
Não importava nada
Você foi ao encontro dele
Com ele, com ele, com ele, com ele.
Que partiu para a serra
Que nunca cometeu erros. Que partiu para a serra,
E em cinco minutos foi destruído
Soa a sirene, de volta ao trabalho.
Muitos não voltarão, tampouco Manuel.
Te recordo, Amanda
A rua molhada
Correndo à fábrica
Onde trabalhava Manuel.
A Praça Brasil, no centro de Santiago, está ocupada por milhares de pessoas desde o começo desta sexta-feira. Há com intermitência silêncio e cantos. Velhos, famílias, crianças e artistas - como Angel Parra e outros músicos - gente do cinema, alunos e professores, intelectuais de todas as áreas e a ministra da cultura, Paulina Urritia.
Chamemos todos de povo.
O povo chileno, gente de Santiago e vinda de várias partes do país, acompanha o velório de Victor Jara, cantor e compositor que projetou ao mundo a música chilena e, ao morrer fuzilado, há 36 anos, lançou os olhos do mundo a sanguinária ditadura de Pinochet e seus asseclas.
Eu não gostaria, mas queria estar lá para me despedir de Victor Jara.
Victor (Víctor, com acento, no castelhano), será enterrado neste sábado no Cemitério Geral de Santiago, belíssima cidade que conheci em 1991. A visão da cordilheira é emocionante.
Victor Jara era assim, se vale a comparação, o Geraldo Vandré do Chile. Vandré, cantor e compositor de “protesto” escapou da sanha de nossos assassinos e, em 1968 (ou terá sido 1969, doutor Alois?), refugiou-se no Chile e depois na Europa (“Das terras de Benvirá” é tão seminal como esquecido pela nossa MPB).
Vandré foi salvo, pasmem, escondido no carro do – noves fora minha rala memória, em relação ao cargo – então governador Roberto de Abreu Sodré, direitaço, mas humano.
Não houve quem salvasse Victor Jara. Como outros irmãos chilenos, foi tirado de sua família, torturado e executado.
No dia 15 de setembro de 1973, Jara morreu assassinado no estádio Chile (não, não foi no estádio Nacional, o que eu também pensei durante muito tempo, e quando no Nacional me senti mal, mas lá muita gente também foi sacrificada), atingido com 44 tiros de fuzil, na cabeça, nos braços, em todo o corpo.
Quarenta e quatro tiros.
Chegou até nós, garotos de então, que ele tivera as mãos cortadas e mesmo assim continuara tocando seu violão e cantando, até ser executado. Lendas são lendas, mas seu sacrifício não foi menos cruel – e não foi menos em vão.
Entre junho e novembro, autópsias realizadas em ossadas desenterradas no cemitério geral identificaram o mais popular cantor e compositor chileno, legítimo representante de seu povo e de seus sonhos. Os exames identificaram a fuzilaria de que foi vítima. Não se sabe se lenta, o que é bem possível e é o que diziam. Um depois do outro, lentamente.
Também não se identificou a bala que o matou, mas seus assassinos, noves fora Pinochet, sim.
José Paredes Márquez, de 54 anos, foi seu executor. É confesso e comprovadamente lúcido, apontaram exames psiquiátricos.
Eu era garoto quando Victor Jara foi morto em 1973.
Márquez também.
O assassino tem a mesma idade que eu.
Tínhamos 18 anos em 1973. Certamente, ele conhecia mais do que eu sobre Victor Jara. E, como eu, já era bem crescidinho para distinguir entre o certo e o errado, mesmo pressionado.
José Paredes Márquez, hoje um senhor, deve ter dado uma de Adolf Eichmann - na sensível e sempre oportuna narração de Hannah Harendt sobre o julgamento do burocrata nazista em Jerusalém.
Neste sábado – quantos anos depois? -, Victor Jara ganhará sepultura num humano cemitério de Santiago. Quantos ganharam ou ganharão sete palmos nos cemitérios da Argentina, do Uruguai, da Bolívia, do Peru, do Paraguai, do Brasil?
A história é implacável: examina, julga e condena ou absolve. Só no Brasil essa anistia, esse esquecimento que dói em milhares de famílias – de ambos os lados, concordo, porém muito mais do lado dos perdedores -, restou como aquela mancha que vai incomodar para sempre.
O Brasil, essa pátria de panos quentes com os crimes da ditadura, com a corrupção, com o jeitinho, a malandragem, a falta de caráter, chega a ser um país patológico política e socialmente falando.
Nossos vizinhos não esquecem.
Aqui, a história, essa senhora implacável, não nos absolverá.
Tenho um LP de Victor Jara e umas coletâneas – tudo no velho e bom vinil – com ele e outros chilenos bons como o vinho, as frutas e o povo de verdade desse belo país. Ouço sempre “Te recuerdo Amanda”, uma bela canção de amor de um casal de trabalhadores (“1.º de Maio”, de Chico e Milton, fala desse amor, em outro contexto).
Por falar nisso, há muitos anos desapareceu de minha coleção de LPs – quem foi o filhodaputa?, ou será que o troquei com o querido amigo Emilson Schafron, que me deixou este ano? – um do Ivan Lins, belíssimo, em que ele toca e canta “Te Recuerdo Amanda”, com o baixo acústico, de chorar, de Paulo Russo. Quem puder, baixe da internet, que lá deve ter. Quem tiver, aceito a doação.
Victor Jara não era só o Geraldo Vandré do Chile. Era o Bob Dylan, o Neil Young, o Bruce Springsteen, o Bono, o Sting, o Kurt Weill, o Brecht, o Sérgio Ricardo, o Zé Keti, o Georges Moustaki, o Garcia Lorca, o João do Vale, o cara que rabiscou Allonsanfan, o Fernando Arrabal, o ...
Victor Jara era tudo e ainda é todos, mas basicamente era e é o Chile, era e é o Brasil.E era e sempre será essa nossa amada América Latina.
Victor Jara éramos todos nós em 1973 e eu e esse menino de 1973 chamado José Paredes Márquez.
Tenho orgulho de Victor Jara.
A José Paredes Márquez, dileto filho de Pinochet e seus oficiais, que desfechou os 44 tiros, os 44 mil tiros, o único tiro e escolheu o outro lado da história - como Eichmann, esse animal destituído de senso moral -, que matou Victor Jara, o democrata Salvador Allende, os pais, mães e irmãozinhos chilenos, meu nada.
Ou, melhor, em bom português: foda-se.
Pra encerrar, copio e colo aqui a canção mais marcante de Victor Jara.
É não apenas uma canção – é conto, romance, peça teatral, filme. Volta e meia me lembro de Amanda.
Victor Jara forévis.
Te recordo, Amanda,
A rua molhada
Correndo à fábrica
Onde trabalhava Manuel.
O sorriso largo
A chuva no cabelo
Não importava nada
Você foi ao encontro dele
Com ele, com ele, com ele, com ele.
São cinco minutos. A vida é eterna em cinco minutos.
Soa a sirene. De volta ao trabalho
E tu caminhando iluminas tudo,
Os cinco minutos te fazem florescer
Te recordo, Amanda,
A rua molhada
Correndo à fábrica
Onde trabalhava Manuel.
O sorriso largo
A chuva no cabelo
Não importava nada
Você foi ao encontro dele
Com ele, com ele, com ele, com ele.
Que partiu para a serra
Que nunca cometeu erros. Que partiu para a serra,
E em cinco minutos foi destruído
Soa a sirene, de volta ao trabalho.
Muitos não voltarão, tampouco Manuel.
Te recordo, Amanda
A rua molhada
Correndo à fábrica
Onde trabalhava Manuel.
O segundo enterro de Victor Jara
Por Joan Manuel Serrat (publicado no El País, o melhor jornal do mundo)
Este sábado entierran a Víctor Jara por segunda vez. Quien amó tanto la vida, treinta y seis años después, vuelve a pasear su muerte.
A quien dice: Dejad en paz a los muertos, les respondo: ¿están los muertos en paz? ¿Estamos en paz con ellos?.
Desde los suburbios de Santiago, desde la falda de su madre, cantora, desde los sueños de su pueblo con los que aliñaba sus canciones, Víctor Jara, como Margot Loyola, Violeta Parra o Héctor Pávez, recopiló y revalorizó los cantos campesinos. Su profunda identificación con el pueblo fue casi mística. Como la Violeta, que le mostró el camino, vivió con ellos, se hizo piel y sangre de ellos para, desde el hombre provinciano, alcanzar lo universal y de forma irrevocable, con profundas convicciones, asumir su condición de artista comprometido.
Así fue hasta que acallaron brutalmente su voz el 16 de septiembre de 1973 y algo quedó truncado para siempre.
Este sábado vuelven a enterrar a Víctor Jara.
A diferencia de la primera vez en la que Joan Turner, su mujer, depositó sin responsos, a escondidas, sus maltratados restos en un nicho del Cementerio General de Santiago apenas acompañada por un amigo y el funcionario que reconoció el cadáver en la morgue, serán miles los que estarán a su lado. Ahí se han de juntar los viejos compañeros de lucha, supervivientes de la dictadura y del exilio con muchachas y muchachos que han crecido llevando sus canciones en la boca. Habrá hijos de reprimidos pero también de represores. Llegarán obreros de las poblaciones y campesinos de los valles a unirse a los mineros que, oliendo a cobre, bajarán desde Calama. Mujeres y hombres de toda condición irán de la mano recordando a Amanda.
Esta vez Joan Turner no caminará sola. A su lado marchará una multitud que, nadie lo olvide, treinta y seis años después del crimen, sigue clamando justicia.
Este sábado entierran a Víctor Jara por segunda vez. Quien amó tanto la vida, treinta y seis años después, vuelve a pasear su muerte.
A quien dice: Dejad en paz a los muertos, les respondo: ¿están los muertos en paz? ¿Estamos en paz con ellos?.
Desde los suburbios de Santiago, desde la falda de su madre, cantora, desde los sueños de su pueblo con los que aliñaba sus canciones, Víctor Jara, como Margot Loyola, Violeta Parra o Héctor Pávez, recopiló y revalorizó los cantos campesinos. Su profunda identificación con el pueblo fue casi mística. Como la Violeta, que le mostró el camino, vivió con ellos, se hizo piel y sangre de ellos para, desde el hombre provinciano, alcanzar lo universal y de forma irrevocable, con profundas convicciones, asumir su condición de artista comprometido.
Así fue hasta que acallaron brutalmente su voz el 16 de septiembre de 1973 y algo quedó truncado para siempre.
Este sábado vuelven a enterrar a Víctor Jara.
A diferencia de la primera vez en la que Joan Turner, su mujer, depositó sin responsos, a escondidas, sus maltratados restos en un nicho del Cementerio General de Santiago apenas acompañada por un amigo y el funcionario que reconoció el cadáver en la morgue, serán miles los que estarán a su lado. Ahí se han de juntar los viejos compañeros de lucha, supervivientes de la dictadura y del exilio con muchachas y muchachos que han crecido llevando sus canciones en la boca. Habrá hijos de reprimidos pero también de represores. Llegarán obreros de las poblaciones y campesinos de los valles a unirse a los mineros que, oliendo a cobre, bajarán desde Calama. Mujeres y hombres de toda condición irán de la mano recordando a Amanda.
Esta vez Joan Turner no caminará sola. A su lado marchará una multitud que, nadie lo olvide, treinta y seis años después del crimen, sigue clamando justicia.
quarta-feira, 2 de dezembro de 2009
Green Hell astral
Gustavo Salvadori
A última rodada do Campeonato Brasileiro mais emocionante de sua história ainda pode reservar uma despedida melancólica para o Coritiba, no ano do seu Centenário. Infelizmente não podemos dizer que é uma surpresa, pois esse sinuoso caminho estava sendo percorrido desde o início do ano, com a perda do estadual para o Atlético.
A derrota previsível para o Cruzeiro deixa à mostra toda a falta de empenho que esse elenco demonstrou ao longo da competição, principalmente nos confrontos fora de casa. A incompetência da diretoria alviverde não é de hoje. São anos de más administrações que culminam no desespero da torcida, a única realmente prejudicada com o descenso. A maioria dos jogadores não vai ficar para o ano que vem, portanto não há identificação com a camisa.
Quando falavam que para o Fluminense escapar precisaria de um milagre, estamos às vésperas de sermos o santo milagreiro. Seremos quem irá tornar possível a saga vitoriosa de um time virtualmente rebaixado, mas que vem suando a camisa como nunca e merece permanecer na elite de nosso futebol.
O Coritiba precisa apenas fazer sua parte para que o santo se chame Botafogo. Basta ganharmos no próximo domingo para não precisarmos torcer pra ninguém, embora toda a nação coxa-branca seja Palmeiras desde criancinha.
Marcelinho Paraíba e a torcida levaram o time no colo o ano todo. Agora, mais do que nunca, precisamos dessa dupla para ter um fim de ano ao menos digno.
Vamos lotar o Couto Pereira e gritar bastante. Na segunda, saberemos quem é quem nesse Brasileirão.
A última rodada do Campeonato Brasileiro mais emocionante de sua história ainda pode reservar uma despedida melancólica para o Coritiba, no ano do seu Centenário. Infelizmente não podemos dizer que é uma surpresa, pois esse sinuoso caminho estava sendo percorrido desde o início do ano, com a perda do estadual para o Atlético.
A derrota previsível para o Cruzeiro deixa à mostra toda a falta de empenho que esse elenco demonstrou ao longo da competição, principalmente nos confrontos fora de casa. A incompetência da diretoria alviverde não é de hoje. São anos de más administrações que culminam no desespero da torcida, a única realmente prejudicada com o descenso. A maioria dos jogadores não vai ficar para o ano que vem, portanto não há identificação com a camisa.
Quando falavam que para o Fluminense escapar precisaria de um milagre, estamos às vésperas de sermos o santo milagreiro. Seremos quem irá tornar possível a saga vitoriosa de um time virtualmente rebaixado, mas que vem suando a camisa como nunca e merece permanecer na elite de nosso futebol.
O Coritiba precisa apenas fazer sua parte para que o santo se chame Botafogo. Basta ganharmos no próximo domingo para não precisarmos torcer pra ninguém, embora toda a nação coxa-branca seja Palmeiras desde criancinha.
Marcelinho Paraíba e a torcida levaram o time no colo o ano todo. Agora, mais do que nunca, precisamos dessa dupla para ter um fim de ano ao menos digno.
Vamos lotar o Couto Pereira e gritar bastante. Na segunda, saberemos quem é quem nesse Brasileirão.
sábado, 28 de novembro de 2009
OSS
Estou repetindo, mas o blogue é meu.
Palavra forte no Japão. Anda meio banalizada, mas, como o OM hindu, tem força.
Mas é preciso usá-la no dia a dia, todo dia.
É dos lutadores, originalmente. Mas é muito forte pra você. Use-a. Experimente.
OSS
Repita sempre: OSS
Boa sorte.
OSS:
É A SAUDAÇÃO DOS KARATECAS.
É O CAMINHO DO SHINOBU.
SHINOBU É A SABEDORIA DO ATAERU, KANGAERU E TAERU.
SHINOBU É A BONDADE DO YURUSSU E SUKUU.
ATAERU- PRESENTEAR, FICAR À DISPOSIÇÃO
KANGAERU- PENSAR, PESQUISAR
TAERU- SUPORTAR, PERSISTIR
YURUSSU- PERDOAR
SUKUU- APOIAR, AJUDAR.
Palavra forte no Japão. Anda meio banalizada, mas, como o OM hindu, tem força.
Mas é preciso usá-la no dia a dia, todo dia.
É dos lutadores, originalmente. Mas é muito forte pra você. Use-a. Experimente.
OSS
Repita sempre: OSS
Boa sorte.
OSS:
É A SAUDAÇÃO DOS KARATECAS.
É O CAMINHO DO SHINOBU.
SHINOBU É A SABEDORIA DO ATAERU, KANGAERU E TAERU.
SHINOBU É A BONDADE DO YURUSSU E SUKUU.
ATAERU- PRESENTEAR, FICAR À DISPOSIÇÃO
KANGAERU- PENSAR, PESQUISAR
TAERU- SUPORTAR, PERSISTIR
YURUSSU- PERDOAR
SUKUU- APOIAR, AJUDAR.
Sou geminiano e, como tal, ateu e crente. Não creio, mas com todo o respeito. Acredito, mas sempre desconfiando.
E se houver? Bem, eu avisei. Não me puna, Senhor. Como disse o filósofo, por que nunca te apresentaste a mim?
Mas sempre acreditei na força das palavras. No poder da palavra. Venha de onde vier.
A palavra está na criação. O homem sobre a Terra disse um dia, com ou sem seus deuses.
Na cabala ou no cristianismo. No hinduísmo: pronuncie, com respiração profunda, a palavra mestra OM. Várias vezes ao dia.
Não me alongarei. Aliás, alongue o som primordial: OM.
Jorge é palavra forte - embora eu continue buscando força em sons, tatos, olfatos...
A repetição é sempre forte, para o bem ou o mal.
Pelo bem, pelo mano do Chico e pelos nossos manos e por nós, repita sempre.
Se não faz mal, deve fazer bem.
Repita sempre, ao agradecer por estar vivo:
OM.
Leia depois sobre a força do OSS.
Jorge: vem do grego e significa agricultor. Indica um homem determinado e seguro de si. Pode ser um pouco arrogante e impetuoso, mas sempre respeita os limites das pessoas à sua volta.
Ó São Jorge, meu Santo Guerreiro e protetor, invencível na fé em Deus, que por ele sacrificou-se, traga em vosso rosto a esperança e abri os meus caminhos. Com sua couraça, sua espada e seu escudo, que representam a fé, a esperança e a caridade, eu andarei vestido, para que meus inimigos tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me enxerguem e nem pensamentos possam ter, para me fazerem mal. Armas de fogo ao meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrarão sem ao meu corpo chegar, cordas e correntes se arrebentarão sem o meu corpo tocar. Ó Glorioso nobre cavaleiro da cruz vermelha, vós que com a sua lança em punho derrotaste o dragão do mal, derrote também todos os problemas que por ora estou passando . Ó Glorioso São Jorge, em nome de Deus e de Nosso Senhor Jesus Cristo estendei-me seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a vossa força e grandeza dos meus inimigos carnais e espirituais. Ó Glorioso São Jorge, ajudai-me a superar todo o desânimo e a alcançar a graça que agora vos peço (Faça agora seu pedido justo). Ó Glorioso São Jorge, neste momento tão difícil da minha vida eu te suplico para que o meu pedido seja atendido e que com a sua espada, a sua força e o seu poder de defesa eu possa cortar todo o mal que se encontra em meu caminho. Ó Glorioso São Jorge, dai-me coragem e esperança, fortalecei minha fé, meu ânimo de vida e auxiliai-me em meu pedido. Ó Glorioso São Jorge, traga a paz, amor e a harmonia ao meu coração, ao meu lar e a todos que estão em minha volta. Ó Glorioso São Jorge, pela fé que em vós deposito: guiai-me, defendei-me e protegei-me de todo o mal. Amém.
E se houver? Bem, eu avisei. Não me puna, Senhor. Como disse o filósofo, por que nunca te apresentaste a mim?
Mas sempre acreditei na força das palavras. No poder da palavra. Venha de onde vier.
A palavra está na criação. O homem sobre a Terra disse um dia, com ou sem seus deuses.
Na cabala ou no cristianismo. No hinduísmo: pronuncie, com respiração profunda, a palavra mestra OM. Várias vezes ao dia.
Não me alongarei. Aliás, alongue o som primordial: OM.
Jorge é palavra forte - embora eu continue buscando força em sons, tatos, olfatos...
A repetição é sempre forte, para o bem ou o mal.
Pelo bem, pelo mano do Chico e pelos nossos manos e por nós, repita sempre.
Se não faz mal, deve fazer bem.
Repita sempre, ao agradecer por estar vivo:
OM.
Leia depois sobre a força do OSS.
Jorge: vem do grego e significa agricultor. Indica um homem determinado e seguro de si. Pode ser um pouco arrogante e impetuoso, mas sempre respeita os limites das pessoas à sua volta.
Ó São Jorge, meu Santo Guerreiro e protetor, invencível na fé em Deus, que por ele sacrificou-se, traga em vosso rosto a esperança e abri os meus caminhos. Com sua couraça, sua espada e seu escudo, que representam a fé, a esperança e a caridade, eu andarei vestido, para que meus inimigos tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me enxerguem e nem pensamentos possam ter, para me fazerem mal. Armas de fogo ao meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrarão sem ao meu corpo chegar, cordas e correntes se arrebentarão sem o meu corpo tocar. Ó Glorioso nobre cavaleiro da cruz vermelha, vós que com a sua lança em punho derrotaste o dragão do mal, derrote também todos os problemas que por ora estou passando . Ó Glorioso São Jorge, em nome de Deus e de Nosso Senhor Jesus Cristo estendei-me seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a vossa força e grandeza dos meus inimigos carnais e espirituais. Ó Glorioso São Jorge, ajudai-me a superar todo o desânimo e a alcançar a graça que agora vos peço (Faça agora seu pedido justo). Ó Glorioso São Jorge, neste momento tão difícil da minha vida eu te suplico para que o meu pedido seja atendido e que com a sua espada, a sua força e o seu poder de defesa eu possa cortar todo o mal que se encontra em meu caminho. Ó Glorioso São Jorge, dai-me coragem e esperança, fortalecei minha fé, meu ânimo de vida e auxiliai-me em meu pedido. Ó Glorioso São Jorge, traga a paz, amor e a harmonia ao meu coração, ao meu lar e a todos que estão em minha volta. Ó Glorioso São Jorge, pela fé que em vós deposito: guiai-me, defendei-me e protegei-me de todo o mal. Amém.
Pro mano do Chico, querido amigo
Oração a São Jorge
Eu andarei vestido e armado com as armas de São Jorge para que meus inimigos, tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me vejam, e nem em pensamentos eles possam me fazer mal.
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar, cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar.
Jesus Cristo, me proteja e me defenda com o poder de sua santa e divina Graça, Virgem de Nazaré, me cubra com o seu manto sagrado e divino, protegendo-me em todas as minhas dores e aflições, e Deus, com sua divina misericórdia e grande poder, seja meu defensor contra as maldades e perseguições dos meus inimigos.
Glorioso São Jorge, em nome de Deus, estenda-me o seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a sua força e com a sua grandeza e que, debaixo das patas de seu fiel ginete, meus inimigos fiquem humildes e submissos a vós.
Assim seja, com o poder de Deus, de Jesus e da falange do Divino Espírito Santo.
São Jorge, rogai por nós !
Eu andarei vestido e armado com as armas de São Jorge para que meus inimigos, tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me vejam, e nem em pensamentos eles possam me fazer mal.
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar, cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar.
Jesus Cristo, me proteja e me defenda com o poder de sua santa e divina Graça, Virgem de Nazaré, me cubra com o seu manto sagrado e divino, protegendo-me em todas as minhas dores e aflições, e Deus, com sua divina misericórdia e grande poder, seja meu defensor contra as maldades e perseguições dos meus inimigos.
Glorioso São Jorge, em nome de Deus, estenda-me o seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a sua força e com a sua grandeza e que, debaixo das patas de seu fiel ginete, meus inimigos fiquem humildes e submissos a vós.
Assim seja, com o poder de Deus, de Jesus e da falange do Divino Espírito Santo.
São Jorge, rogai por nós !
Lula ataca garotinho do MEP
César Benjamin viajou. Escreveu na Folha que Lula assediou um garoto do Movimento de Emancipação do Proletariado - o MEP, que no meu tempo era classificado como uma espécie de clube da esquerda panaca.
Na frente de um monte de gente, tentando comer um garoto?
E se passasse perto, quem nunca passou a mão na bunda de um colega?
No tempo do Collor havia uma acusação - nunca apresentada, só usada para tentar intimidar - de que havia uma gravação do Lula, em Manaus, com uma menina no colo. Ele falava que comeria a menina. Mas cadê?
Que o Lula fala um monte de merda, todo mundo sabe.
Mas não é bandido.
A coisa que César publicou foi tão besta que ninguém lembra, só o Sílvio Tendler cavoca o sótão e diz que, se houve, não se deve levar a sério.
Podem acusar o Lula de ter comido a Chauí e outras várias sociólogas, mas dessa história de assédio a um homem, besteira, jamé.
César Benjamin, intelectual de boa cepa, caiu do cavalo.
É um babaca.
Na frente de um monte de gente, tentando comer um garoto?
E se passasse perto, quem nunca passou a mão na bunda de um colega?
No tempo do Collor havia uma acusação - nunca apresentada, só usada para tentar intimidar - de que havia uma gravação do Lula, em Manaus, com uma menina no colo. Ele falava que comeria a menina. Mas cadê?
Que o Lula fala um monte de merda, todo mundo sabe.
Mas não é bandido.
A coisa que César publicou foi tão besta que ninguém lembra, só o Sílvio Tendler cavoca o sótão e diz que, se houve, não se deve levar a sério.
Podem acusar o Lula de ter comido a Chauí e outras várias sociólogas, mas dessa história de assédio a um homem, besteira, jamé.
César Benjamin, intelectual de boa cepa, caiu do cavalo.
É um babaca.
Expedicionário
Quer ouvir o hino?
Copie, cole e execute.
Preste atenção.
http://www.youtube.com/watch?v=5l7WXUYOKeY
Copie, cole e execute.
Preste atenção.
http://www.youtube.com/watch?v=5l7WXUYOKeY
sábado, 21 de novembro de 2009
Hino do expedicionário
Lembrei-me, a respeito do texto sobre Lula, do brasileiro - eu, tu, eles e elas.
Fui cantor de coral do glorioso Colégio Estadual do Paraná e do coral da não menos fantástica UFPR (um dia escrevo sobre ser cantor regido por Isaac Karabtchevsky. Nunca consegui terminar este hino sem verter lágrimas de esguicho - salve, Nelson - (não escreverei lágrimas nos olhos, seu leitor, pois lágrimas saem sempre dos olhos, assim como só há sorriso no rosto etc.)
Vi e ouvi nossos valentes pracinhas cantando esta canção e sempre desabei. Cantei com eles.
Emociono-me não pela nossa participação numa guerra, que não nos salvou de nada. Mas pela valentia ou covarida deles e pela beleza da poesia e da canção.
Tem a ver com nóis, brasileiros.
A canção, cantada, você acha no Gugou.
Letra: Guilherme de Almeida
Música: Spartaco Rossi
Você sabe de onde eu venho ?
Venho do morro, do engenho,
Das selvas, dos cafezais,
Da boa terra do coco,
Da choupana onde um é pouco,
Dois é bom, três é demais.
Venho das praias sedosas,
Das montanhas alterosas,
Dos pampas, do seringais,
Das margens crespas dos rios,
Dos verdes mares bravios,
Da minha terra natal.
Por mais terra que eu percorra,
Não permita Deus que eu morra
Sem que volte para lá.
Sem que leve por divisa
Este "V" que simboliza
A vitória que virá.
Nossa vitória final,
Que é a mira do meu fuzil,
A ração do meu bornal,
A água do meu cantil,
As asas do meu ideal,
A glória do meu Brasil.
Eu venho da minha terra,
Da casa branca da serra
E do luar do meu sertão.
Venho da minha Maria,
Cujo nome principia
Na palma da minha mão.
Braços mornos de Moema,
Lábios de mel de Iracema
Estendidos para mim.
Ó minha terra querida,
Da Senhora Aparecida
E do Senhor do Bonfim!
Por mais terra que eu percorra,
Não permita Deus que eu morra
Sem que volte para lá.
Sem que leve por divisa
Este "V" que simboliza
A vitória que virá.
Nossa vitória final,
Que é a mira do meu fuzil,
A ração do meu bornal,
A água do meu cantil,
As asas do meu ideal,
A glória do meu Brasil.
Você sabe de onde eu venho?
É de uma Pátria que eu tenho.
No bôjo do meu violão,
Que de viver em meu peito,
Foi até tomando jeito
De um enorme coração.
Deixei lá atrás meu terreiro,
Meu limão, meu limoeiro,
Meu pé de jacarandá,
Minha casa pequenina
Lá no alto da colina,
Onde canta o sabiá.
Por mais terra que eu percorra,
Não permita Deus que eu morra
Sem que volte para lá.
Sem que leve por divisa
Este "V" que simboliza
A vitória que virá.
Nossa vitória final,
Que é a mira do meu fuzil,
A ração do meu bornal,
A água do meu cantil,
As asas do meu ideal,
A glória do meu Brasil.
Venho do além deste monte
Que ainda azula o horizonte,
Onde o nosso amor nasceu,
Do rancho que tinha ao lado,
Um coqueiro que, coitado,
De saudade já morreu.
Venho do verde mais belo,
Do mais dourado amarelo.
Do azul mais cheio de luz,
Cheio de estrelas prateadas
Que se ajoelham deslumbradas,
Fazendo o sinal da Cruz !
Por mais terra que eu percorra,
Não permita Deus que eu morra
Sem que volte para lá.
Sem que leve por divisa
Este "V" que simboliza
A vitória que virá.
Nossa vitória final,
Que é a mira do meu fuzil,
A ração do meu bornal,
A água do meu cantil,
As asas do meu ideal,
A glória do meu Brasil.
A Glória do meu Brasil.
Meu Brasil.
Oh, meu Brasil.
Fui cantor de coral do glorioso Colégio Estadual do Paraná e do coral da não menos fantástica UFPR (um dia escrevo sobre ser cantor regido por Isaac Karabtchevsky. Nunca consegui terminar este hino sem verter lágrimas de esguicho - salve, Nelson - (não escreverei lágrimas nos olhos, seu leitor, pois lágrimas saem sempre dos olhos, assim como só há sorriso no rosto etc.)
Vi e ouvi nossos valentes pracinhas cantando esta canção e sempre desabei. Cantei com eles.
Emociono-me não pela nossa participação numa guerra, que não nos salvou de nada. Mas pela valentia ou covarida deles e pela beleza da poesia e da canção.
Tem a ver com nóis, brasileiros.
A canção, cantada, você acha no Gugou.
Letra: Guilherme de Almeida
Música: Spartaco Rossi
Você sabe de onde eu venho ?
Venho do morro, do engenho,
Das selvas, dos cafezais,
Da boa terra do coco,
Da choupana onde um é pouco,
Dois é bom, três é demais.
Venho das praias sedosas,
Das montanhas alterosas,
Dos pampas, do seringais,
Das margens crespas dos rios,
Dos verdes mares bravios,
Da minha terra natal.
Por mais terra que eu percorra,
Não permita Deus que eu morra
Sem que volte para lá.
Sem que leve por divisa
Este "V" que simboliza
A vitória que virá.
Nossa vitória final,
Que é a mira do meu fuzil,
A ração do meu bornal,
A água do meu cantil,
As asas do meu ideal,
A glória do meu Brasil.
Eu venho da minha terra,
Da casa branca da serra
E do luar do meu sertão.
Venho da minha Maria,
Cujo nome principia
Na palma da minha mão.
Braços mornos de Moema,
Lábios de mel de Iracema
Estendidos para mim.
Ó minha terra querida,
Da Senhora Aparecida
E do Senhor do Bonfim!
Por mais terra que eu percorra,
Não permita Deus que eu morra
Sem que volte para lá.
Sem que leve por divisa
Este "V" que simboliza
A vitória que virá.
Nossa vitória final,
Que é a mira do meu fuzil,
A ração do meu bornal,
A água do meu cantil,
As asas do meu ideal,
A glória do meu Brasil.
Você sabe de onde eu venho?
É de uma Pátria que eu tenho.
No bôjo do meu violão,
Que de viver em meu peito,
Foi até tomando jeito
De um enorme coração.
Deixei lá atrás meu terreiro,
Meu limão, meu limoeiro,
Meu pé de jacarandá,
Minha casa pequenina
Lá no alto da colina,
Onde canta o sabiá.
Por mais terra que eu percorra,
Não permita Deus que eu morra
Sem que volte para lá.
Sem que leve por divisa
Este "V" que simboliza
A vitória que virá.
Nossa vitória final,
Que é a mira do meu fuzil,
A ração do meu bornal,
A água do meu cantil,
As asas do meu ideal,
A glória do meu Brasil.
Venho do além deste monte
Que ainda azula o horizonte,
Onde o nosso amor nasceu,
Do rancho que tinha ao lado,
Um coqueiro que, coitado,
De saudade já morreu.
Venho do verde mais belo,
Do mais dourado amarelo.
Do azul mais cheio de luz,
Cheio de estrelas prateadas
Que se ajoelham deslumbradas,
Fazendo o sinal da Cruz !
Por mais terra que eu percorra,
Não permita Deus que eu morra
Sem que volte para lá.
Sem que leve por divisa
Este "V" que simboliza
A vitória que virá.
Nossa vitória final,
Que é a mira do meu fuzil,
A ração do meu bornal,
A água do meu cantil,
As asas do meu ideal,
A glória do meu Brasil.
A Glória do meu Brasil.
Meu Brasil.
Oh, meu Brasil.
Lula, do Brasiuuuuu!!!
Acabo de ler em (no meu tempo de repórter abrilesco a gente escrevia em, e não na) Veja a matéria sobre o filme do Fábio Barreto, "Lula, o filho do Brasil", produzido pelo pai Barretão e coisa e tal.
Não vi, não gostei e gostei. Não importa.
O filme, obviamente, é uma apologia de Lula; a crítica de Veja, obviamente, é um pau de dar em doido no filme da família Barreto.
O erro da (ou de) Veja é forçar a barra e comparar o desenvolvimento da história com a saga de Jesus. Concede a Lula suas qualidades, mas dá-lhe pau no próprio e na fita.
Imagino como é o filme: fotografia bacana, planos amplos no sertão, depois câmera fechada na cara dos personagens, som de primeira.
A saga da família nordestina, foco na dona Lindu (a maravilhosa Glória Pires, atriz de prima, uma de minhas ídolas), a matriarca que deu ao Brasil o primeiro presidente da República vindo da miséria Severina e, depois, do sindicalismo operário do ABC (não falemos aqui que o personagem veio de uma elite sindical- vide Mosca & Pareto).
Dizem que é tipo "Dois filhos de Francisco", do qual vi aos pedaços, achei muito bom e forçado às lágrimas.
Pode ser fácil ou muito difícil fazer filmes assim.
É o tipo do filme que dá o flanco pra tomar porrada da direita e até da esquerda.
Fábio Barreto forçou aqui, amenizou ali, aplainou o terreno, dando aos olhos do espectador a história oficial.
Repito: não vi, não assisti ao filme.
Mas deve ser bonito.
Não vi e não gostei, não vi e gostei.
Só a história contemporânea - aí com livros e filmes, principalmente, contará tudo ou quase tudo.
Parafraseando o companheiro Fidel, a história, provavelmente, absolverá e dará a taça de campeão ao companheiro Lula.
Não o comparemos a JK, Getúlio, Fernando Henrique, Sarney et cetera.
Eles são eles e suas circunstâncias.
Que se façam filmes e que se escrevam livros, imediatos ou com o tal distanciamento crítico, sobre todosm eles.
O filme de Fábio Barreto é romântico e chapa-branca?
O filme do Bruno "O que é isso, companheiro?" é meio chapa-branca da esquerda.
Os Barreto são bons de cinema.
Mas ainda prefiro os bons documentários.
Os bons livros.
Documentaristas e historiadores, mexam-se.
Ainda quero ver um grande filme - e um grande livro -, sem salamaleques e sem pancada de graça.
Um baita documentário, ainda que de quatro ou quarenta horas.
No qual caibamos todos nós: achadores, índios, bandeirantes, escravos negros, brancos, estrangeiros, nobres, imigrantes, trabalhadores, vencedores e derrotados, Pelé & Coutinho, meninos e meninas do Brasil, de todas as classes (um dia não haverá mais isso), cores, tamanhos, nomes - nosso emocionante universo de gente que vive em florestas, campos, cidades, montanhas e praias.
Uma sinfonia de imagens, palavras, música riquíssima, sonhos.
Retiro o título do grande brasileiro Antônio Maria:
"Brasileiro, profissão: esperança."
Somos nós, os filhos do Brasil.
Não vi, não gostei e gostei. Não importa.
O filme, obviamente, é uma apologia de Lula; a crítica de Veja, obviamente, é um pau de dar em doido no filme da família Barreto.
O erro da (ou de) Veja é forçar a barra e comparar o desenvolvimento da história com a saga de Jesus. Concede a Lula suas qualidades, mas dá-lhe pau no próprio e na fita.
Imagino como é o filme: fotografia bacana, planos amplos no sertão, depois câmera fechada na cara dos personagens, som de primeira.
A saga da família nordestina, foco na dona Lindu (a maravilhosa Glória Pires, atriz de prima, uma de minhas ídolas), a matriarca que deu ao Brasil o primeiro presidente da República vindo da miséria Severina e, depois, do sindicalismo operário do ABC (não falemos aqui que o personagem veio de uma elite sindical- vide Mosca & Pareto).
Dizem que é tipo "Dois filhos de Francisco", do qual vi aos pedaços, achei muito bom e forçado às lágrimas.
Pode ser fácil ou muito difícil fazer filmes assim.
É o tipo do filme que dá o flanco pra tomar porrada da direita e até da esquerda.
Fábio Barreto forçou aqui, amenizou ali, aplainou o terreno, dando aos olhos do espectador a história oficial.
Repito: não vi, não assisti ao filme.
Mas deve ser bonito.
Não vi e não gostei, não vi e gostei.
Só a história contemporânea - aí com livros e filmes, principalmente, contará tudo ou quase tudo.
Parafraseando o companheiro Fidel, a história, provavelmente, absolverá e dará a taça de campeão ao companheiro Lula.
Não o comparemos a JK, Getúlio, Fernando Henrique, Sarney et cetera.
Eles são eles e suas circunstâncias.
Que se façam filmes e que se escrevam livros, imediatos ou com o tal distanciamento crítico, sobre todosm eles.
O filme de Fábio Barreto é romântico e chapa-branca?
O filme do Bruno "O que é isso, companheiro?" é meio chapa-branca da esquerda.
Os Barreto são bons de cinema.
Mas ainda prefiro os bons documentários.
Os bons livros.
Documentaristas e historiadores, mexam-se.
Ainda quero ver um grande filme - e um grande livro -, sem salamaleques e sem pancada de graça.
Um baita documentário, ainda que de quatro ou quarenta horas.
No qual caibamos todos nós: achadores, índios, bandeirantes, escravos negros, brancos, estrangeiros, nobres, imigrantes, trabalhadores, vencedores e derrotados, Pelé & Coutinho, meninos e meninas do Brasil, de todas as classes (um dia não haverá mais isso), cores, tamanhos, nomes - nosso emocionante universo de gente que vive em florestas, campos, cidades, montanhas e praias.
Uma sinfonia de imagens, palavras, música riquíssima, sonhos.
Retiro o título do grande brasileiro Antônio Maria:
"Brasileiro, profissão: esperança."
Somos nós, os filhos do Brasil.
Upa! Upa!
Embalado por mamãe, nos tempos em que eu era gente, os homens voavam e os bichos falavam
Ary Barroso
Lá vai o meu trolinho
Vai rodando de mansinho
Pela estrada além
Vai levando pro seu ninho
Meu amor e o meu carinho
Que eu não troco por ninguém
Upa, upa, upa
Cavalinho alazão
Hei, hei, hei
Não erre de caminho não
Vai assim
Vai assim
Sempre assim
Pra minha sorte não ter fim
Ary Barroso
Lá vai o meu trolinho
Vai rodando de mansinho
Pela estrada além
Vai levando pro seu ninho
Meu amor e o meu carinho
Que eu não troco por ninguém
Upa, upa, upa
Cavalinho alazão
Hei, hei, hei
Não erre de caminho não
Vai assim
Vai assim
Sempre assim
Pra minha sorte não ter fim
quinta-feira, 19 de novembro de 2009
Melô do Caetano
Por Antonio Barreto, natural de Santa Bárbara (BA), residente em Salvador.
Eu já estava estressado
Temendo até por vingança.
Meus alunos na escola
Leitores da ‘cordelança’
E a galera em geral
Sempre a me fazer cobrança.
Todo mundo me acusando
De cordelista medroso
Omisso, conservador
Educador preguiçoso
Por não me pronunciar
Sobre Caetano Veloso.
Logo eu, trabalhador,
Um pouco alfabetizado
Baiano de Santa Bárbara
Sertanejo antenado
Acima de tudo um forte…
E por que ficar calado?
Resolvi tomar coragem
E entrei logo em ação.
Fui dialogar com o povo
E colher a opinião
Se Caetano está correto
Ou merece punição.
Lápis e papel na mão
Comecei a anotar
Tudo em versos de cordel
Da cultura popular
A respeito de Caetano
Conforme vou relatar.
— Artista santo-amarense
Amante da burguesia
Esse baiano arrogante
Cheio de filobostia
Discrimina o presidente
Esbanjando ironia.
— Caro artista prepotente
Tenha mais discernimento.
Seja um Chico Buarque
Seja Milton Nascimento
Seja a luz do Raul Seixas
Deixe de ser rabugento.
— O Caetano deveria
Ser modesto e mais gentil
Porém o seu narcisismo
Que não é nada sutil
Faz dele um homem frustrado
Por ser bem menor que Gil.
— Seu comportamento vil
É algo de outra vida
Ele insiste em muitos erros
Não cura sua ferida
Por isso sua falação
É de alma involuída.
— Caetano é um arrogante
Partidário da exclusão
O que ele fez com Lula
Faz com qualquer cidadão
Sobretudo gente humilde
Que não tem diplomação.
— Por que este cidadão
( o Caetano escleroso )
Não criticou Figueiredo
Presidente desastroso ?
Além de aproveitador
O Caetano é medroso.
— Esse Cae que ora vejo
Não representa a Bahia.
Ser o chefe da Nação
Esse invejoso queria
Mas a sua paranóia
Pouco a pouco lhe atrofia.
— Já pensou se o Caetano
Fosse então educador ?!
“Mataria” os seus alunos
Pela falta de pudor
Pela discriminação
Pelo brio de ditador.
— Ele não leu Marcos Bagno
Pois é leitor displicente.
Seu preconceito lingüístico
Contra o nosso presidente
Discrimina Santo Amaro
Terra de Assis Valente.
— Ele ofende até os mortos:
Paulo Freire, Gonzagão
Patativa do Assaré
O Catulo da Paixão
Ivone Lara, Cartola
Pixinguinha, Jamelão…
— Caetano é um imbecil
Da ditadura um amante.
Um artista egocêntrico
Decadente ambulante
Se julga intelectual
Mas é mesmo arrogante.
— A Bahia está de luto
Diante da piração
Desse artista rabugento
Que adora a exclusão,
Vaca profana, ególatra
Que quer chamar a atenção.
— Vai de reto, Caetanaz
Pega o Menino do Rio
Garoto alfabetizado
Que te provoca arrepio.
Esse sim, não é grosseiro
Nem cafona pro teu cio.
— Um burguês reacionário
Que odeia a pobreza.
Ele não gosta de negro
E só vive na moleza.
Sempre foi um lambe-botas
Do Toninho Malvadeza.
— Vou atender meu cachorro
Pois é algo salutar
Muito mais que prazeroso
Que parar pra escutar
O Caetano elitista
Que começa a definhar.
— Certamente o Caetano
Esqueceu do Gardenal.
Bem na hora da entrevista
Lá se foi o bom astral
Desandou no Estadão
Dando um show de besteiral !
— Caetano ‘Cardoso’ segue
Sempre a favor do “vento”
Por entre fotos e nomes
Sem lenço nem argumento
Vivendo só do passado,
Cada vez mais ciumento.
— Eu respeito a sua arte
Mas preciso declarar
Que quando não tá na mídia
Cae começa a atacar
Sobre tudo as pessoas
De origem popular.
— O Caetano gosta mesmo
É de gente diplomada:
Serra, Aécio, Jereissati,
Toda tribo elitizada…
Bajulou FHC
Que fez muita trapalhada.
— O Caetano discrimina
Pois está enciumado.
Na verdade, o nosso Lula
É um homem educado.
Um nordestino sensível
Muito mais que antenado.
— Dona Canô, com 102 anos
Não perdeu a lucidez.
Mas seu filho Caetano
Ficou pirado de vez
Transformando-se num “cara”
De profunda insensatez.
— Ofendeu Marina Silva
Através do Silogismo
Mistura de Lula e Obama
Logo quer dizer racismo:
Mulher cafona, grosseira
Analfabeta – que abismo!
Adoro Mabel Veloso,
Betânia, dona Canô…
Para toda essa família
Meu carinho, meu alô.
Mas o mestre Caetanaz
Já está borocoxô!
É proibido proibir
O cordelista versar
Pois conforme disse Cae
“Gente é para brilhar”.
Então permita ao poeta
Liberdade de pensar.
Brasileiros, brasileiras
A Bahia está de luto.
Racistas em nossa terra
Radicalmente eu refuto.
Estamos envergonhados,
Todos fomos humilhados
Oh Caetano ‘involuto’.
FIM
Salvador, triste primavera de 2009
Eu já estava estressado
Temendo até por vingança.
Meus alunos na escola
Leitores da ‘cordelança’
E a galera em geral
Sempre a me fazer cobrança.
Todo mundo me acusando
De cordelista medroso
Omisso, conservador
Educador preguiçoso
Por não me pronunciar
Sobre Caetano Veloso.
Logo eu, trabalhador,
Um pouco alfabetizado
Baiano de Santa Bárbara
Sertanejo antenado
Acima de tudo um forte…
E por que ficar calado?
Resolvi tomar coragem
E entrei logo em ação.
Fui dialogar com o povo
E colher a opinião
Se Caetano está correto
Ou merece punição.
Lápis e papel na mão
Comecei a anotar
Tudo em versos de cordel
Da cultura popular
A respeito de Caetano
Conforme vou relatar.
— Artista santo-amarense
Amante da burguesia
Esse baiano arrogante
Cheio de filobostia
Discrimina o presidente
Esbanjando ironia.
— Caro artista prepotente
Tenha mais discernimento.
Seja um Chico Buarque
Seja Milton Nascimento
Seja a luz do Raul Seixas
Deixe de ser rabugento.
— O Caetano deveria
Ser modesto e mais gentil
Porém o seu narcisismo
Que não é nada sutil
Faz dele um homem frustrado
Por ser bem menor que Gil.
— Seu comportamento vil
É algo de outra vida
Ele insiste em muitos erros
Não cura sua ferida
Por isso sua falação
É de alma involuída.
— Caetano é um arrogante
Partidário da exclusão
O que ele fez com Lula
Faz com qualquer cidadão
Sobretudo gente humilde
Que não tem diplomação.
— Por que este cidadão
( o Caetano escleroso )
Não criticou Figueiredo
Presidente desastroso ?
Além de aproveitador
O Caetano é medroso.
— Esse Cae que ora vejo
Não representa a Bahia.
Ser o chefe da Nação
Esse invejoso queria
Mas a sua paranóia
Pouco a pouco lhe atrofia.
— Já pensou se o Caetano
Fosse então educador ?!
“Mataria” os seus alunos
Pela falta de pudor
Pela discriminação
Pelo brio de ditador.
— Ele não leu Marcos Bagno
Pois é leitor displicente.
Seu preconceito lingüístico
Contra o nosso presidente
Discrimina Santo Amaro
Terra de Assis Valente.
— Ele ofende até os mortos:
Paulo Freire, Gonzagão
Patativa do Assaré
O Catulo da Paixão
Ivone Lara, Cartola
Pixinguinha, Jamelão…
— Caetano é um imbecil
Da ditadura um amante.
Um artista egocêntrico
Decadente ambulante
Se julga intelectual
Mas é mesmo arrogante.
— A Bahia está de luto
Diante da piração
Desse artista rabugento
Que adora a exclusão,
Vaca profana, ególatra
Que quer chamar a atenção.
— Vai de reto, Caetanaz
Pega o Menino do Rio
Garoto alfabetizado
Que te provoca arrepio.
Esse sim, não é grosseiro
Nem cafona pro teu cio.
— Um burguês reacionário
Que odeia a pobreza.
Ele não gosta de negro
E só vive na moleza.
Sempre foi um lambe-botas
Do Toninho Malvadeza.
— Vou atender meu cachorro
Pois é algo salutar
Muito mais que prazeroso
Que parar pra escutar
O Caetano elitista
Que começa a definhar.
— Certamente o Caetano
Esqueceu do Gardenal.
Bem na hora da entrevista
Lá se foi o bom astral
Desandou no Estadão
Dando um show de besteiral !
— Caetano ‘Cardoso’ segue
Sempre a favor do “vento”
Por entre fotos e nomes
Sem lenço nem argumento
Vivendo só do passado,
Cada vez mais ciumento.
— Eu respeito a sua arte
Mas preciso declarar
Que quando não tá na mídia
Cae começa a atacar
Sobre tudo as pessoas
De origem popular.
— O Caetano gosta mesmo
É de gente diplomada:
Serra, Aécio, Jereissati,
Toda tribo elitizada…
Bajulou FHC
Que fez muita trapalhada.
— O Caetano discrimina
Pois está enciumado.
Na verdade, o nosso Lula
É um homem educado.
Um nordestino sensível
Muito mais que antenado.
— Dona Canô, com 102 anos
Não perdeu a lucidez.
Mas seu filho Caetano
Ficou pirado de vez
Transformando-se num “cara”
De profunda insensatez.
— Ofendeu Marina Silva
Através do Silogismo
Mistura de Lula e Obama
Logo quer dizer racismo:
Mulher cafona, grosseira
Analfabeta – que abismo!
Adoro Mabel Veloso,
Betânia, dona Canô…
Para toda essa família
Meu carinho, meu alô.
Mas o mestre Caetanaz
Já está borocoxô!
É proibido proibir
O cordelista versar
Pois conforme disse Cae
“Gente é para brilhar”.
Então permita ao poeta
Liberdade de pensar.
Brasileiros, brasileiras
A Bahia está de luto.
Racistas em nossa terra
Radicalmente eu refuto.
Estamos envergonhados,
Todos fomos humilhados
Oh Caetano ‘involuto’.
FIM
Salvador, triste primavera de 2009
sábado, 14 de novembro de 2009
Bom domingo a todos
TEM GATO NA TUBA
(João de Barro / Alberto Ribeiro)
Todo domingo havia banda
No coreto do jardim
E já de longe a gente ouvia
A tuba do Serafim...
Porém um dia entrou um gato
Na tuba do Serafim
E o resultado
Dessa "melódia"
Foi que a tuba tocou assim:
Pum...pum...pum... (miáu)
Pum pu ru rum pum pum... (miáu)
Pum...pum...pum... (miáu)
Pum pu ru rum pum pum...
(João de Barro / Alberto Ribeiro)
Todo domingo havia banda
No coreto do jardim
E já de longe a gente ouvia
A tuba do Serafim...
Porém um dia entrou um gato
Na tuba do Serafim
E o resultado
Dessa "melódia"
Foi que a tuba tocou assim:
Pum...pum...pum... (miáu)
Pum pu ru rum pum pum... (miáu)
Pum...pum...pum... (miáu)
Pum pu ru rum pum pum...
sexta-feira, 13 de novembro de 2009
Unibanbacas
UMA BURCA PARA GEISY
Miguezim de Princesa
I
Quando Geisy apareceu
Balançando o mucumbu
Na Faculdade Uniban,
Foi o maior sururu:
Teve reza e ladainha;
Não sabia que uma calcinha
Causava tanto rebu.
II
Trajava um mini-vestido,
Arrochado e cor de rosa;
Perfumada de extrato,
Toda ancha e toda prosa,
Pensou que estava abafando
E ia ter rapaz gritando:
"Arrocha a tampa, gostosa!"
III
Mas Geisy se enganou,
O paulista é acanhado:
Quando vê lance de perna,
Fica logo indignado.
Os motivos eu não sei,
Mas pra passeata gay
Vai todo mundo animado!
IV
Ainda na escadaria,
Só se ouvia a estudantada
Dando urros, dando gritos,
Colérica e indignada
Como quem vai para a luta,
Chamando-a de prostituta
E de mulherzinha safada.
V
Geisy ficou acuada,
Num canto, triste a chorar,
Procurou um agasalho
Para cobrir o lugar,
Quando um rapaz inocente
Disse: "oh troço mais indecente,
Acho que vou desmaiar!"
VI
A Faculdade Uniban,
Que está em último lugar
Nas provas que o MEC faz,
Quis logo se destacar:
Decidiu no mesmo instante
Expulsar a estudante
Do seu quadro regular.
VII
Totalmente escorraçada,
Sem ter mais onde estudar,
Geisy precisa de ajuda
Para a vida retomar,
Mas na novela das oito
É um tal de molhar biscoito
E ninguém pra reclamar.
VIII
O fato repercutiu
De Paris até Omã.
Soube que Ahmadinejad
Festejou lá no Irã,
Foi uma festa de arromba
Com direito a carro-bomba
Da milícia Talibã.
IX
E o rico Osama Bin Laden,
Agradecendo a Alá,
Nas montanhas cazaquistãs
Onde foi se homiziar
Com uma cigana turca,
Mandou fazer uma burca
Para a brasileira usar.
X
Fica pra Geisy a lição
Desse poeta matuto:
Proteja seu bom guardado
Da cólera dos impolutos,
Guarde bem o tacacá
E só resolva mostrar
A quem gosta do produto.
Miguezim de Princesa
I
Quando Geisy apareceu
Balançando o mucumbu
Na Faculdade Uniban,
Foi o maior sururu:
Teve reza e ladainha;
Não sabia que uma calcinha
Causava tanto rebu.
II
Trajava um mini-vestido,
Arrochado e cor de rosa;
Perfumada de extrato,
Toda ancha e toda prosa,
Pensou que estava abafando
E ia ter rapaz gritando:
"Arrocha a tampa, gostosa!"
III
Mas Geisy se enganou,
O paulista é acanhado:
Quando vê lance de perna,
Fica logo indignado.
Os motivos eu não sei,
Mas pra passeata gay
Vai todo mundo animado!
IV
Ainda na escadaria,
Só se ouvia a estudantada
Dando urros, dando gritos,
Colérica e indignada
Como quem vai para a luta,
Chamando-a de prostituta
E de mulherzinha safada.
V
Geisy ficou acuada,
Num canto, triste a chorar,
Procurou um agasalho
Para cobrir o lugar,
Quando um rapaz inocente
Disse: "oh troço mais indecente,
Acho que vou desmaiar!"
VI
A Faculdade Uniban,
Que está em último lugar
Nas provas que o MEC faz,
Quis logo se destacar:
Decidiu no mesmo instante
Expulsar a estudante
Do seu quadro regular.
VII
Totalmente escorraçada,
Sem ter mais onde estudar,
Geisy precisa de ajuda
Para a vida retomar,
Mas na novela das oito
É um tal de molhar biscoito
E ninguém pra reclamar.
VIII
O fato repercutiu
De Paris até Omã.
Soube que Ahmadinejad
Festejou lá no Irã,
Foi uma festa de arromba
Com direito a carro-bomba
Da milícia Talibã.
IX
E o rico Osama Bin Laden,
Agradecendo a Alá,
Nas montanhas cazaquistãs
Onde foi se homiziar
Com uma cigana turca,
Mandou fazer uma burca
Para a brasileira usar.
X
Fica pra Geisy a lição
Desse poeta matuto:
Proteja seu bom guardado
Da cólera dos impolutos,
Guarde bem o tacacá
E só resolva mostrar
A quem gosta do produto.
sábado, 7 de novembro de 2009
Desde Cuba
Yoani Sánchez (mesmo sobrenome materno de meu pai) é uma exilada em seu país. Tece, fio a fio, sua liberdade. Constrói, pavio a pavio, sua paciência de Penélope. Sandro Vaia, meu ex-chefe no Estadão, escreveu um livro sobre ela e seu trabalho - que ainda não li por falta de oportunidade e por não ter dado de cara com o dito cujo. Em 1959, Cuba foi libertada pela revolução popular, liderada por muitos e, afinal, empalmada por Fidel. É compreensível que se racionem as liberdades até que as coisas tomem prumo. Mas quem conduz o processo acaba gostando da coisa e, a pretexto de se manter a revolução, essas liberdades acabam sendo acessórias. Cuba passou dos limites e Yoani é exemplo disso. Seja lá, aqui, na Coréia do Norte ou na Islândia, gritarei: tire suas mãos de mim. Pela liberdade de opinião, pela liberdade de contestação, Yoani livre para pensar e escrever. Transcrevo seu depoimento sobre a tentativa de intimidação de que foi vítima. Contrarrevolucionários é o catso.
Pra ler Yoani vá a http://www.desdecuba.com/generaciony/ ESPALHEM.
Cerca de la calle 23 y justo en la rotonda de la Avenida de los Presidente, fue que vimos llegar en un auto negro –de fabricación china– a tres fornidos desconocidos: “Yoani, móntate en el auto” me dijo uno mientras me aguantaba fuertemente por la muñeca. Los otros dos rodeaban a Claudia Cadelo, Orlando Luís Pardo Lazo y una amiga que nos acompañaba a una marcha contra la violencia. Ironías de la vida, fue una tarde cargada de golpes, gritos y malas palabras la que debió transcurrir como una jornada de paz y concordia. Los mismos “agresores” llamaron a una patrulla que se llevó a mis otras dos acompañantes, Orlando y yo estábamos condenados al auto de matrícula amarilla, al pavoroso terreno de la ilegalidad y la impunidad del Armagedón.
Me negué a subir al brillante Geely y exigimos nos mostraran una identificación o una orden judicial para llevarnos. Claro que no enseñaron ningún papel que probara la legitimidad de nuestro arresto. Los curiosos se agolpaban alrededor y yo gritaba “Auxilio, estos hombres nos quieren secuestrar”, pero ellos pararon a los que querían intervenir con un grito que revelaba todo el trasfondo ideológico de la operación: “No se metan, estos son unos contrarrevolucionarios”. Ante nuestra resistencia verbal, tomaron el teléfono y dijeron a alguien que debió ser su jefe: “¿Qué hacemos? No quieren subir al auto”. Imagino que del otro lado la respuesta fue tajante, porque después vino una andanada de golpes, empujones, me cargaron con la cabeza hacia abajo e intentaron colarme en el carro. Me aguanté de la puerta… golpes en los nudillos… alcancé a quitarle un papel que uno de ellos llevaba en el bolsillo y me lo metí en la boca. Otra andanada de golpes para que les devolviera el documento.
Adentro ya estaba Orlando, inmovilizado en una llave de kárate que lo mantenía con la cabeza pegada al piso. Uno puso su rodilla sobre mi pecho y el otro, desde el asiento delantero me daba en la zona de los riñones y me golpeaba la cabeza para que yo abriera la boca y soltara el papel. En un momento, sentí que no saldría nunca de aquel auto. “Hasta aquí llegaste Yoani”, “Ya se te acabaron las payasadas” dijo el que iba sentado al lado del chófer y que me halaba el cabello. En el asiento de atrás un raro espectáculo transcurría: mis piernas hacia arriba, mi rostro enrojecido por la presión y el cuerpo adolorido, al otro lado estaba Orlando reducido por un profesional de la golpiza. Sólo acerté a agarrarle a éste –a través del pantalón– los testículos, en un acto de desespero. Hundí mis uñas, suponiendo que él iba a seguir aplastando mi pecho hasta el último suspiro. “Mátame ya” le grité, con la última inhalación que me quedaba y el que iba en la parte delantera le advirtió al más joven “Déjala respirar”.
Escuchaba a Orlando jadear y los golpes seguían cayendo sobre nosotros, calculé abrir la puerta y tirarme, pero no había una manilla para activar desde adentro. Estábamos a merced de ellos y escuchar la voz de Orlando me daba ánimo. Después él me dijo que lo mismo le ocurría con mis entrecortadas palabras… ellas le decían “Yoani sigue viva”. Nos dejaron tirados y adoloridos en una calle de la Timba, una mujer se acercó “¿Qué les ha pasado?”… “Un secuestro”, atiné a decir. Lloramos abrazados en medio de la acera, pensaba en Teo, por Dios cómo voy a explicarle todos estos morados. Cómo voy a decirle que vive en un país donde ocurre esto, cómo voy a mirarlo y contarle que a su madre, por escribir un blog y poner sus opiniones en kilobytes, la han violentado en plena calle. Cómo describirle la cara despótica de quienes nos montaron a la fuerza en aquel auto, el disfrute que se les notaba al pegarnos, al levantar mi saya y arrastrarme semidesnuda hasta el auto.
Logré ver, no obstante, el grado de sobresalto de nuestros atacantes, el miedo a lo nuevo, a lo que no pueden destruir porque no comprenden, el terror bravucón del que sabe que tiene sus días contados.
Pra ler Yoani vá a http://www.desdecuba.com/generaciony/ ESPALHEM.
Cerca de la calle 23 y justo en la rotonda de la Avenida de los Presidente, fue que vimos llegar en un auto negro –de fabricación china– a tres fornidos desconocidos: “Yoani, móntate en el auto” me dijo uno mientras me aguantaba fuertemente por la muñeca. Los otros dos rodeaban a Claudia Cadelo, Orlando Luís Pardo Lazo y una amiga que nos acompañaba a una marcha contra la violencia. Ironías de la vida, fue una tarde cargada de golpes, gritos y malas palabras la que debió transcurrir como una jornada de paz y concordia. Los mismos “agresores” llamaron a una patrulla que se llevó a mis otras dos acompañantes, Orlando y yo estábamos condenados al auto de matrícula amarilla, al pavoroso terreno de la ilegalidad y la impunidad del Armagedón.
Me negué a subir al brillante Geely y exigimos nos mostraran una identificación o una orden judicial para llevarnos. Claro que no enseñaron ningún papel que probara la legitimidad de nuestro arresto. Los curiosos se agolpaban alrededor y yo gritaba “Auxilio, estos hombres nos quieren secuestrar”, pero ellos pararon a los que querían intervenir con un grito que revelaba todo el trasfondo ideológico de la operación: “No se metan, estos son unos contrarrevolucionarios”. Ante nuestra resistencia verbal, tomaron el teléfono y dijeron a alguien que debió ser su jefe: “¿Qué hacemos? No quieren subir al auto”. Imagino que del otro lado la respuesta fue tajante, porque después vino una andanada de golpes, empujones, me cargaron con la cabeza hacia abajo e intentaron colarme en el carro. Me aguanté de la puerta… golpes en los nudillos… alcancé a quitarle un papel que uno de ellos llevaba en el bolsillo y me lo metí en la boca. Otra andanada de golpes para que les devolviera el documento.
Adentro ya estaba Orlando, inmovilizado en una llave de kárate que lo mantenía con la cabeza pegada al piso. Uno puso su rodilla sobre mi pecho y el otro, desde el asiento delantero me daba en la zona de los riñones y me golpeaba la cabeza para que yo abriera la boca y soltara el papel. En un momento, sentí que no saldría nunca de aquel auto. “Hasta aquí llegaste Yoani”, “Ya se te acabaron las payasadas” dijo el que iba sentado al lado del chófer y que me halaba el cabello. En el asiento de atrás un raro espectáculo transcurría: mis piernas hacia arriba, mi rostro enrojecido por la presión y el cuerpo adolorido, al otro lado estaba Orlando reducido por un profesional de la golpiza. Sólo acerté a agarrarle a éste –a través del pantalón– los testículos, en un acto de desespero. Hundí mis uñas, suponiendo que él iba a seguir aplastando mi pecho hasta el último suspiro. “Mátame ya” le grité, con la última inhalación que me quedaba y el que iba en la parte delantera le advirtió al más joven “Déjala respirar”.
Escuchaba a Orlando jadear y los golpes seguían cayendo sobre nosotros, calculé abrir la puerta y tirarme, pero no había una manilla para activar desde adentro. Estábamos a merced de ellos y escuchar la voz de Orlando me daba ánimo. Después él me dijo que lo mismo le ocurría con mis entrecortadas palabras… ellas le decían “Yoani sigue viva”. Nos dejaron tirados y adoloridos en una calle de la Timba, una mujer se acercó “¿Qué les ha pasado?”… “Un secuestro”, atiné a decir. Lloramos abrazados en medio de la acera, pensaba en Teo, por Dios cómo voy a explicarle todos estos morados. Cómo voy a decirle que vive en un país donde ocurre esto, cómo voy a mirarlo y contarle que a su madre, por escribir un blog y poner sus opiniones en kilobytes, la han violentado en plena calle. Cómo describirle la cara despótica de quienes nos montaron a la fuerza en aquel auto, el disfrute que se les notaba al pegarnos, al levantar mi saya y arrastrarme semidesnuda hasta el auto.
Logré ver, no obstante, el grado de sobresalto de nuestros atacantes, el miedo a lo nuevo, a lo que no pueden destruir porque no comprenden, el terror bravucón del que sabe que tiene sus días contados.
Por que nossa cozinha é a mais criativa do planeta
Não suporto bacalhau, mas gosto de receitas. É como o jazz. Pega-se um tema, cria-se sobre ele e se desenvolve a arte. Retirei esta da Globo Rural. Imagino que alguém faça jazz e varie com o insumo básico, ou seja, invente algo com outra carne: camarão, filé minhon, por exemplo. Mantenho todo o texto. Molho de mandioca? Deve ser do céu. Boa mesa, boas almas. Suerte.
Texto Camila Pastorelli
Fotos (que aqui não aparecem, não sei por quê) de Fernanda Bernardino
A receita inicial do prato era do pai, Seu João Guauberto Nunes, que pegava o pintado e o deixava secar no varal até chegar no ponto. O 'peixe seco', como ele chamava, era feito para a quaresma. A família comia o peixe durante os 40 dias até a Sexta-feira Santa. Inspirada pelo pai, cozinheiro de mão cheia, a sul-mato-grossense Catarina Nunes, de 48 anos, resolveu inventar mais um pouco e acrescentou o molho de mandioca. Pronto. Surgiu, assim, o 'bacalhau pantaneiro'.
Nascida na cidade de Corumbá, MS, essa produtora rural de sorriso fácil conta que cozinha desde os 8 anos de idade. Já teve restaurante, mas hoje realiza cursos de alimentação alternativa, nos quais ensina maneiras de aproveitar as sobras de alimentos, como cascas de banana e escamas de peixe.
Aliás, por estar em uma região com uma vasta variedade de peixes, usa e abusa do animal: faz quibe, hambúrguer e até linguiça. 'Do peixe, a gente só não aproveita o espinho', diz a animada Catarina. A receita do 'Bacalhau Pantaneiro' venceu o segundo Salão de Turismo de Mato Grosso do Sul, em maio, e o prato foi escolhido para representar o estado na quarta edição do Salão Nacional do Turismo, realizada em São Paulo, no mês de julho.
Para encontrar o pintado seco e salgado, basta dar uma passada no porto de Corumbá e procurar pela Banca da Bibiana, que, de acordo com a culinarista, é a única que além dela sabe como preparar o peixe. Caso você esteja sem tempo para viajar para o Mato Grosso do Sul nos próximos dias, não se preocupe, Catarina compartilha o segredo. 'É só abrir o pintado ao meio, colocar bastante sal (grosso ou fino) e o deixar descansando por meia hora. Depois você deixa o peixe secando no varal, igual roupa mesmo, por dois ou três dias.'
O 'bacalhau de pintado' é também uma deliciosa alternativa para o bolso, além de valorizar a diversidade da gastronomia brasileira. A inventiva Catarina se diz fascinada pelo ambiente da culinária. 'A cozinha é uma arte que abrange todos os sentidos.' Seu João, falecido há mais de 30 anos, ficaria orgulhoso de ver a filha levando seu peixe seco da quaresma para os paladares de todo o país.
BACALHAU PANTANEIRO
(Corumbá, Mato Grosso do Sul)
Ingredientes
• 1 kg de pintado seco e salgado;
• 600 g de batatas em rodelas;
• 2 cebolas médias em rodelas;
• 200 g de azeitonas pretas;
• 100 ml de azeite de oliva;
• 50 ml de coloral;
• 100 g de mandioca ralada crua;
• 500 ml de água ou caldo de bacalhau (pintado);
• 1 xícara de água fervendo.
• 1 pimentão vermelho em rodelas;
• 1 pimentão verde em rodelas;
Como fazer
Pegue uma travessa e faça camadas com os ingredientes. Coloque as batatas pré-cozidas, o pintado pré-cozido e dessalgado, as cebolas, as azeitonas e o azeite. Separe a água do cozimento do pintado para fazer um molho com a mandioca.
Molho: Cozinhe a mandioca ralada, com azeite e sal, no caldo de pintado com água. Depois, adicione o coloral e deixe ferver. A consistência é a de um mingau. Depois de intercalar as camadas com o molho, feche a travessa com papel alumínio e leve ao forno a 180º por cerca de 40 minutos. Ao retirar do forno, adicione mais azeite e sirva com arroz.
Texto Camila Pastorelli
Fotos (que aqui não aparecem, não sei por quê) de Fernanda Bernardino
A receita inicial do prato era do pai, Seu João Guauberto Nunes, que pegava o pintado e o deixava secar no varal até chegar no ponto. O 'peixe seco', como ele chamava, era feito para a quaresma. A família comia o peixe durante os 40 dias até a Sexta-feira Santa. Inspirada pelo pai, cozinheiro de mão cheia, a sul-mato-grossense Catarina Nunes, de 48 anos, resolveu inventar mais um pouco e acrescentou o molho de mandioca. Pronto. Surgiu, assim, o 'bacalhau pantaneiro'.
Nascida na cidade de Corumbá, MS, essa produtora rural de sorriso fácil conta que cozinha desde os 8 anos de idade. Já teve restaurante, mas hoje realiza cursos de alimentação alternativa, nos quais ensina maneiras de aproveitar as sobras de alimentos, como cascas de banana e escamas de peixe.
Aliás, por estar em uma região com uma vasta variedade de peixes, usa e abusa do animal: faz quibe, hambúrguer e até linguiça. 'Do peixe, a gente só não aproveita o espinho', diz a animada Catarina. A receita do 'Bacalhau Pantaneiro' venceu o segundo Salão de Turismo de Mato Grosso do Sul, em maio, e o prato foi escolhido para representar o estado na quarta edição do Salão Nacional do Turismo, realizada em São Paulo, no mês de julho.
Para encontrar o pintado seco e salgado, basta dar uma passada no porto de Corumbá e procurar pela Banca da Bibiana, que, de acordo com a culinarista, é a única que além dela sabe como preparar o peixe. Caso você esteja sem tempo para viajar para o Mato Grosso do Sul nos próximos dias, não se preocupe, Catarina compartilha o segredo. 'É só abrir o pintado ao meio, colocar bastante sal (grosso ou fino) e o deixar descansando por meia hora. Depois você deixa o peixe secando no varal, igual roupa mesmo, por dois ou três dias.'
O 'bacalhau de pintado' é também uma deliciosa alternativa para o bolso, além de valorizar a diversidade da gastronomia brasileira. A inventiva Catarina se diz fascinada pelo ambiente da culinária. 'A cozinha é uma arte que abrange todos os sentidos.' Seu João, falecido há mais de 30 anos, ficaria orgulhoso de ver a filha levando seu peixe seco da quaresma para os paladares de todo o país.
BACALHAU PANTANEIRO
(Corumbá, Mato Grosso do Sul)
Ingredientes
• 1 kg de pintado seco e salgado;
• 600 g de batatas em rodelas;
• 2 cebolas médias em rodelas;
• 200 g de azeitonas pretas;
• 100 ml de azeite de oliva;
• 50 ml de coloral;
• 100 g de mandioca ralada crua;
• 500 ml de água ou caldo de bacalhau (pintado);
• 1 xícara de água fervendo.
• 1 pimentão vermelho em rodelas;
• 1 pimentão verde em rodelas;
Como fazer
Pegue uma travessa e faça camadas com os ingredientes. Coloque as batatas pré-cozidas, o pintado pré-cozido e dessalgado, as cebolas, as azeitonas e o azeite. Separe a água do cozimento do pintado para fazer um molho com a mandioca.
Molho: Cozinhe a mandioca ralada, com azeite e sal, no caldo de pintado com água. Depois, adicione o coloral e deixe ferver. A consistência é a de um mingau. Depois de intercalar as camadas com o molho, feche a travessa com papel alumínio e leve ao forno a 180º por cerca de 40 minutos. Ao retirar do forno, adicione mais azeite e sirva com arroz.
sexta-feira, 30 de outubro de 2009
Mil perdões
Tudo bem:
Piazzolla, Jorge Luís Borges, Ariel e outros não são bem, assim, arxentinos.
Pra gente não esquecer, repito (o autor es un genio).
--
Belíssimo poema espanhol!
Un alemán es una cerveza
Dos alemanes son un ejército
Tres alemanes son una guerra
Un francés es una champaña
Dos franceses son una pareja haciendo el amor
Tres franceses son una orgía
Un inglés es un whisky
Dos ingleses son un club
Tres ingleses son un imperio
Un americano es un martini
Dos americanos son una corporación
Tres americanos son una invasión
Un mejicano es un tequila
Dos mejicanos son muchos hijos
Tres mejicanos son un mariachi
Un brasileño es un café
Dos brasileños son un partido de fútbol
Tres brasileños son un mundial
Un colombiano es un aguardiente
Dos colombianos son una porrada
Tres colombianos son un cartel
Un argentino es un hijo de puta
Dos argentinos son dos hijos de puta
Tres argentinos son tres hijos de puta
Piazzolla, Jorge Luís Borges, Ariel e outros não são bem, assim, arxentinos.
Pra gente não esquecer, repito (o autor es un genio).
--
Belíssimo poema espanhol!
Un alemán es una cerveza
Dos alemanes son un ejército
Tres alemanes son una guerra
Un francés es una champaña
Dos franceses son una pareja haciendo el amor
Tres franceses son una orgía
Un inglés es un whisky
Dos ingleses son un club
Tres ingleses son un imperio
Un americano es un martini
Dos americanos son una corporación
Tres americanos son una invasión
Un mejicano es un tequila
Dos mejicanos son muchos hijos
Tres mejicanos son un mariachi
Un brasileño es un café
Dos brasileños son un partido de fútbol
Tres brasileños son un mundial
Un colombiano es un aguardiente
Dos colombianos son una porrada
Tres colombianos son un cartel
Un argentino es un hijo de puta
Dos argentinos son dos hijos de puta
Tres argentinos son tres hijos de puta
Boa poesia (e música) arxentina para começar o sábado
Astor Piazzolla - Balada Para Un Loco
Astor Piazzolla - Ferrer
Balada para un loco
(Recitado)
Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese no sé qué,
¿viste?.
Salís de tu casa, por Arenales .
Lo de siempre: en la calle y en vos...
Cuando de repente, de atrás de un árbol, me aparezco
yo.
Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte
a Venus:
medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa
pintadas en la piel,
dos medias suelas clavadas en los pies y una banderita
de taxi libre
levantada en cada mano. ¡Te reís!...
Pero sólo vos me ves: porque los maniquíes me guiñan;
los semáforos me dan tres luces celestes,
y las naranjas del frutero de la esquina me tiran
azahares.
¡Vení!, que así, medio bailando y medio volando,
me saco el melón para saludarte,
te regalo una banderita y te digo...
(Cantado)
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Bailá!... ¡Vení!... ¡Volá!
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste... ¡Vení! ¡Volá! ¡Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos:
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!
Recitado
Salgamos a volar, querida mía;
subite a mi ilusión supersport,
y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!
De Vieytes nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!"
los locos que inventaron el Amor:
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda...
Y loco –pero tuyo– ¡qué sé yo!:
provoco campanarios con la risa,
y al fin, te miro, y canto a media voz:
(Cantado)
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Trepatea esta ternura de locos que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras ¡y volá!
¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Abrite a los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir
¡Vení, volá, vení! ¡Trai-lai-la-larará!
(Gritado)
¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!
Loca ella y loco yo...
¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!
¡Loca ella y loco yo!
Astor Piazzolla - Ferrer
Balada para un loco
(Recitado)
Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese no sé qué,
¿viste?.
Salís de tu casa, por Arenales .
Lo de siempre: en la calle y en vos...
Cuando de repente, de atrás de un árbol, me aparezco
yo.
Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte
a Venus:
medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa
pintadas en la piel,
dos medias suelas clavadas en los pies y una banderita
de taxi libre
levantada en cada mano. ¡Te reís!...
Pero sólo vos me ves: porque los maniquíes me guiñan;
los semáforos me dan tres luces celestes,
y las naranjas del frutero de la esquina me tiran
azahares.
¡Vení!, que así, medio bailando y medio volando,
me saco el melón para saludarte,
te regalo una banderita y te digo...
(Cantado)
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Bailá!... ¡Vení!... ¡Volá!
Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;
y a vos te vi tan triste... ¡Vení! ¡Volá! ¡Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos:
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.
¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!
Recitado
Salgamos a volar, querida mía;
subite a mi ilusión supersport,
y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!
De Vieytes nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!"
los locos que inventaron el Amor:
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.
Nos sale a saludar la gente linda...
Y loco –pero tuyo– ¡qué sé yo!:
provoco campanarios con la risa,
y al fin, te miro, y canto a media voz:
(Cantado)
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Trepatea esta ternura de locos que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras ¡y volá!
¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!
Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Abrite a los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir
¡Vení, volá, vení! ¡Trai-lai-la-larará!
(Gritado)
¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!
Loca ella y loco yo...
¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!
¡Loca ella y loco yo!
OSS
É A SAUDAÇÃO DOS KARATECAS.
É O CAMINHO DO SHINOBU.
SHINOBU É A SABEDORIA DO ATAERU, KANGAERU E TAERU.
SHINOBU É A BONDADE DO YURUSSU E SUKUU.
ATAERU- PRESENTEAR, FICAR À DISPOSIÇÃO
KANGAERU- PENSAR, PESQUISAR
TAERU- SUPORTAR, PERSISTIR
YURUSSU- PERDOAR
SUKUU- APOIAR, AJUDAR.
OSS!
É O CAMINHO DO SHINOBU.
SHINOBU É A SABEDORIA DO ATAERU, KANGAERU E TAERU.
SHINOBU É A BONDADE DO YURUSSU E SUKUU.
ATAERU- PRESENTEAR, FICAR À DISPOSIÇÃO
KANGAERU- PENSAR, PESQUISAR
TAERU- SUPORTAR, PERSISTIR
YURUSSU- PERDOAR
SUKUU- APOIAR, AJUDAR.
OSS!
sábado, 24 de outubro de 2009
Para nunca esquecer
Bushido, o caminho do guerreiro •
Hitotsu jinkaku kansei ni tsutomuru koto
Esforçar-se para aperfeiçoar o caráter.
• Hitotsu makoto no michi o mamoru koto
Fidelidade ao verdadeiro caminho da razão.
• Hitotsu doryoku no seishin o yashinau koto
Criar o espírito do esforço e da perseverança.
• Hitotsu reigi o omonjiru koto
Respeitar acima de tudo.
• Hitotsu kekki no yu o imashimuru koto
Conter o espírito de agressão.
Hitotsu jinkaku kansei ni tsutomuru koto
Esforçar-se para aperfeiçoar o caráter.
• Hitotsu makoto no michi o mamoru koto
Fidelidade ao verdadeiro caminho da razão.
• Hitotsu doryoku no seishin o yashinau koto
Criar o espírito do esforço e da perseverança.
• Hitotsu reigi o omonjiru koto
Respeitar acima de tudo.
• Hitotsu kekki no yu o imashimuru koto
Conter o espírito de agressão.
quinta-feira, 22 de outubro de 2009
“Jornalista, deixa de tremer; se quiséssemos, você já estaria morto”
Por Francho Barón, do El País, o melhor jornal do mundo
El recorrido en el interior de un taxi por la denominada franja de Gaza y la favela Nelson Mandela, en la zona norte de Río de Janeiro, sirve de poco porque la operación lanzada esta mañana por la Policía Militar ya ha concluido. Tampoco hay movimientos destacables en las favelas Manguinhos y Jacarezinho, en las que la policía también ha entrado en las últimas horas, deteniendo a sospechosos e incautándose de drogas y armas. La ofensiva contra el narcotráfico que se desató el pasado fin de semana en estos suburbios ha puesto todo patas arriba y ya se contabilizan más de 33 muertos. No es que la miseria tenga una apariencia diferente, pero hoy la gente camina más rápido por la calle y procura no exponerse demasiado ante un más que probable tiroteo. Es la cara más sombría y angustiante de Río de Janeiro.
Son cerca de las dos de la tarde del martes y el acceso principal a la favela Morro dos Macacos, el mismo lugar que el sábado se convirtió en zona de guerra -los narcos llegaron a derribar un helicóptero de la policía a tiros -, aparenta normalidad. Sólo hay una patrulla de la Policía Militar con tres uniformados a la espera del relevo. Parecen tranquilos, como si nada hubiese sucedido últimamente. Me identifico como periodista y pregunto si en el interior de la favela hay patrullas policiales. Un agente me responde que no puede facilitar esa información. Pregunto si la situación está bajo el control de la policía, tal y como los máximos responsables de las fuerzas del orden de Río habían asegurado a la prensa dos días antes. "No le puedo decir. Aparentemente está tranquilo, pero no le puedo garantizar nada. Si entra usted es bajo su responsabilidad", dice el policía, amable.
Decido acceder a la parte baja de la favela, sólo al primer tramo de la arteria principal, para hablar con algunos comerciantes sobre lo sucedido el último fin de semana. Cuentan que la escuela que se distingue nada más entrar a la derecha ya ha reanudado las clases, si bien las puertas se encuentran cerradas a cal y canto. En la calle no se aprecia mucho movimiento y sólo algunas pequeñas tiendas de chucherías funcionan a esa hora.
Una vecina narra que ha permanecido encerrada en su casa todo el fin de semana. "Había que estar loco para salir", explica, mientras sus ojos me escrutan con una mezcla de curiosidad y desconfianza. Un poco más adelante, frente a un pequeño bar, hay un sofá destripado sobre una suerte de acera. Alzo la mirada sobre el mueble y en la pared leo: "Aló, drogas mil. ADA". Amigos Dos Amigos se llama la facción criminal que controla el Morro dos Macacos. Con estas pintadas los narcos marcan su territorio.
Son las dos y media. Algo más adelante, a unos 250 metros de la entrada a la favela, hago mi última parada. En el flanco izquierdo de la calle distingo una pequeña plaza vallada y rodeada por pequeños bares y puestos de comida, la mayoría ya cerrados. El hecho me llama la atención y me acerco a uno de los únicos locales que funcionan para preguntar por qué casi nadie está trabajando. El encargado, de unos 50 años, se afana en la preparación de unos helados para un par de chicas, una adolescente y otra que no llega a los 10 años. Tras presentarme, menciono la situación del fin de semana y pregunto si es cierto que parte de la invasión protagonizada por la banda criminal Comando Vermelho se produjo por aquel acceso principal. "No hubo ninguna invasión. Fueron los policías militares los que los trajeron hasta aquí en el interior del caveirão (carro blindado), y luego los soltaron", me responde la adolescente, sin ocultarme su malestar por mi presencia. El comentario es absurdo y suena a la versión de los hechos de los criminales locales. La chica retrocede unos pasos y comenta algo con un muchacho de su misma edad que está presente en el lugar. No alcanzo a oír lo que dicen.
No pasa mucho tiempo hasta que se aproxima un individuo de entre 40 y 50 años con el torso desnudo y la cabeza rapada. Reparo en su colgante: el diente de algún animal de gran tamaño. Tras saludarnos, aparecen detrás de él varios chavales armados con pistolas automáticas y fusiles de asalto. Mi primera reacción es la de agachar la cabeza, llevarme las manos a la nuca e hincarme de rodillas ante ellos. Irracionalmente les doy la espalda porque no soporto la imagen de las pistolas encañonándome. El miedo me invade. Tengo frente a mí al dueño del local sentado en una silla, en estado de pánico.
El hombre del colgante, el líder, me levanta del suelo. Todos hablan y gritan al mismo tiempo. Tengo una pistola de gran calibre contra la sien. Reconozco dos subfusiles UZI. Todos son muy jóvenes. Dos chavales me registran. El jefe se dirige a mí:
-Ahora nos vas a decir quién eres y qué andas haciendo aquí.
-Soy periodista y he venido a hablar con algunos vecinos de lo que ha pasado durante el fin de semana. El portugués se me anuda en la garganta por el miedo.
-Como estés mintiendo te matamos aquí mismo.
De la cartera extraen mi acreditación como periodista y mi DNI español. El rapado estudia la documentación mientras algunos de los narcos abogan a gritos por ejecutarme en el momento. "Sacadlo de ahí y llevadlo al centro de la plaza", resuelve el jefe. Mientras me empujan, uno de los chavales me dice al oído: "Si eres uno de esos periodistas que mandan reportajes sobre nosotros... vete preparando". Un sudor frío me recorre la espalda.
Entonces el líder habla: "Periodista, deja de temblar, porque si te quisiéramos muerto ya lo estarías". Son las primeras palabras mínimamente tranquilizadoras. Revisan mi libreta de anotaciones y mi teléfono móvil, y me sacan del bolsillo de la camisa una pequeña grabadora digital. Uno de los chavales intenta convencer al resto de que la grabadora es una cámara oculta.
En medio del griterío y con una UZI apuntándome al estómago, imploro misericordia y les intento explicar que en la grabadora no hay ningún material que pueda comprometerlos. Consigo manipular el aparato hasta que suena la última entrevista grabada esa mañana con un conocido experto brasileño en pobreza. El líder concluye que debo ser liberado. Me devuelve la cartera y mi material de trabajo. Sin embargo, me asalta el presentimiento de que no todo ha terminado.
La intuición no me falla. Aparece un individuo que aparenta ser otro cabecilla del narcotráfico local, éste mucho más joven y algo gordo, también mucho más agresivo. Da la orden de que se me retenga y se aproxima. Encarándome, me pisa el pie derecho y me rompe la camisa. Otros dos me propinan un par de golpes en la cabeza y me zarandean, el recién llegado busca como un poseso alguna cámara. No encuentra nada, pero me quita el teléfono y la grabadora y me dice: "Corre calle abajo y no mires para atrás si no quieres que te matemos".
Acato la orden. Recorridos algunos metros, oigo gritos: "¡Ponte la camisa o disparo!". Me visto apresuradamente pero no puedo abotonármela. Son las 14.40 pasadas. Cuando salgo de la favela me aproximo a los policías que tomaron el relevo.
-Me han retenido durante 10 minutos. Casi me matan.
-¿Tenían muchas armas?
-Sí, muchas. Y ellos también eran muchos.
-Siguen ahí adentro...
Cae la madrugada y miro absorto una foto sobrecogedora publicada en la edición digital de un medio local: dentro de un carro de supermercado abandonado en uno de los accesos al Morro dos Macacos hay un hombre ejecutado a tiros con el rostro desfigurado. La foto fue tomada dos horas después de mi liberación. En la imagen hay varios curiosos tomando instantáneas con los móviles, y en primer plano se distingue una chica que observa la escena de espaldas a la cámara. Por la ropa y el pelo podría jurar que es la misma que poco antes puso en peligro mi vida.
El recorrido en el interior de un taxi por la denominada franja de Gaza y la favela Nelson Mandela, en la zona norte de Río de Janeiro, sirve de poco porque la operación lanzada esta mañana por la Policía Militar ya ha concluido. Tampoco hay movimientos destacables en las favelas Manguinhos y Jacarezinho, en las que la policía también ha entrado en las últimas horas, deteniendo a sospechosos e incautándose de drogas y armas. La ofensiva contra el narcotráfico que se desató el pasado fin de semana en estos suburbios ha puesto todo patas arriba y ya se contabilizan más de 33 muertos. No es que la miseria tenga una apariencia diferente, pero hoy la gente camina más rápido por la calle y procura no exponerse demasiado ante un más que probable tiroteo. Es la cara más sombría y angustiante de Río de Janeiro.
Son cerca de las dos de la tarde del martes y el acceso principal a la favela Morro dos Macacos, el mismo lugar que el sábado se convirtió en zona de guerra -los narcos llegaron a derribar un helicóptero de la policía a tiros -, aparenta normalidad. Sólo hay una patrulla de la Policía Militar con tres uniformados a la espera del relevo. Parecen tranquilos, como si nada hubiese sucedido últimamente. Me identifico como periodista y pregunto si en el interior de la favela hay patrullas policiales. Un agente me responde que no puede facilitar esa información. Pregunto si la situación está bajo el control de la policía, tal y como los máximos responsables de las fuerzas del orden de Río habían asegurado a la prensa dos días antes. "No le puedo decir. Aparentemente está tranquilo, pero no le puedo garantizar nada. Si entra usted es bajo su responsabilidad", dice el policía, amable.
Decido acceder a la parte baja de la favela, sólo al primer tramo de la arteria principal, para hablar con algunos comerciantes sobre lo sucedido el último fin de semana. Cuentan que la escuela que se distingue nada más entrar a la derecha ya ha reanudado las clases, si bien las puertas se encuentran cerradas a cal y canto. En la calle no se aprecia mucho movimiento y sólo algunas pequeñas tiendas de chucherías funcionan a esa hora.
Una vecina narra que ha permanecido encerrada en su casa todo el fin de semana. "Había que estar loco para salir", explica, mientras sus ojos me escrutan con una mezcla de curiosidad y desconfianza. Un poco más adelante, frente a un pequeño bar, hay un sofá destripado sobre una suerte de acera. Alzo la mirada sobre el mueble y en la pared leo: "Aló, drogas mil. ADA". Amigos Dos Amigos se llama la facción criminal que controla el Morro dos Macacos. Con estas pintadas los narcos marcan su territorio.
Son las dos y media. Algo más adelante, a unos 250 metros de la entrada a la favela, hago mi última parada. En el flanco izquierdo de la calle distingo una pequeña plaza vallada y rodeada por pequeños bares y puestos de comida, la mayoría ya cerrados. El hecho me llama la atención y me acerco a uno de los únicos locales que funcionan para preguntar por qué casi nadie está trabajando. El encargado, de unos 50 años, se afana en la preparación de unos helados para un par de chicas, una adolescente y otra que no llega a los 10 años. Tras presentarme, menciono la situación del fin de semana y pregunto si es cierto que parte de la invasión protagonizada por la banda criminal Comando Vermelho se produjo por aquel acceso principal. "No hubo ninguna invasión. Fueron los policías militares los que los trajeron hasta aquí en el interior del caveirão (carro blindado), y luego los soltaron", me responde la adolescente, sin ocultarme su malestar por mi presencia. El comentario es absurdo y suena a la versión de los hechos de los criminales locales. La chica retrocede unos pasos y comenta algo con un muchacho de su misma edad que está presente en el lugar. No alcanzo a oír lo que dicen.
No pasa mucho tiempo hasta que se aproxima un individuo de entre 40 y 50 años con el torso desnudo y la cabeza rapada. Reparo en su colgante: el diente de algún animal de gran tamaño. Tras saludarnos, aparecen detrás de él varios chavales armados con pistolas automáticas y fusiles de asalto. Mi primera reacción es la de agachar la cabeza, llevarme las manos a la nuca e hincarme de rodillas ante ellos. Irracionalmente les doy la espalda porque no soporto la imagen de las pistolas encañonándome. El miedo me invade. Tengo frente a mí al dueño del local sentado en una silla, en estado de pánico.
El hombre del colgante, el líder, me levanta del suelo. Todos hablan y gritan al mismo tiempo. Tengo una pistola de gran calibre contra la sien. Reconozco dos subfusiles UZI. Todos son muy jóvenes. Dos chavales me registran. El jefe se dirige a mí:
-Ahora nos vas a decir quién eres y qué andas haciendo aquí.
-Soy periodista y he venido a hablar con algunos vecinos de lo que ha pasado durante el fin de semana. El portugués se me anuda en la garganta por el miedo.
-Como estés mintiendo te matamos aquí mismo.
De la cartera extraen mi acreditación como periodista y mi DNI español. El rapado estudia la documentación mientras algunos de los narcos abogan a gritos por ejecutarme en el momento. "Sacadlo de ahí y llevadlo al centro de la plaza", resuelve el jefe. Mientras me empujan, uno de los chavales me dice al oído: "Si eres uno de esos periodistas que mandan reportajes sobre nosotros... vete preparando". Un sudor frío me recorre la espalda.
Entonces el líder habla: "Periodista, deja de temblar, porque si te quisiéramos muerto ya lo estarías". Son las primeras palabras mínimamente tranquilizadoras. Revisan mi libreta de anotaciones y mi teléfono móvil, y me sacan del bolsillo de la camisa una pequeña grabadora digital. Uno de los chavales intenta convencer al resto de que la grabadora es una cámara oculta.
En medio del griterío y con una UZI apuntándome al estómago, imploro misericordia y les intento explicar que en la grabadora no hay ningún material que pueda comprometerlos. Consigo manipular el aparato hasta que suena la última entrevista grabada esa mañana con un conocido experto brasileño en pobreza. El líder concluye que debo ser liberado. Me devuelve la cartera y mi material de trabajo. Sin embargo, me asalta el presentimiento de que no todo ha terminado.
La intuición no me falla. Aparece un individuo que aparenta ser otro cabecilla del narcotráfico local, éste mucho más joven y algo gordo, también mucho más agresivo. Da la orden de que se me retenga y se aproxima. Encarándome, me pisa el pie derecho y me rompe la camisa. Otros dos me propinan un par de golpes en la cabeza y me zarandean, el recién llegado busca como un poseso alguna cámara. No encuentra nada, pero me quita el teléfono y la grabadora y me dice: "Corre calle abajo y no mires para atrás si no quieres que te matemos".
Acato la orden. Recorridos algunos metros, oigo gritos: "¡Ponte la camisa o disparo!". Me visto apresuradamente pero no puedo abotonármela. Son las 14.40 pasadas. Cuando salgo de la favela me aproximo a los policías que tomaron el relevo.
-Me han retenido durante 10 minutos. Casi me matan.
-¿Tenían muchas armas?
-Sí, muchas. Y ellos también eran muchos.
-Siguen ahí adentro...
Cae la madrugada y miro absorto una foto sobrecogedora publicada en la edición digital de un medio local: dentro de un carro de supermercado abandonado en uno de los accesos al Morro dos Macacos hay un hombre ejecutado a tiros con el rostro desfigurado. La foto fue tomada dos horas después de mi liberación. En la imagen hay varios curiosos tomando instantáneas con los móviles, y en primer plano se distingue una chica que observa la escena de espaldas a la cámara. Por la ropa y el pelo podría jurar que es la misma que poco antes puso en peligro mi vida.
sábado, 17 de outubro de 2009
Fernandona forévis
Fernanda Montenegro completa 80 anos de vida.
Já vi em palco atrizes maravilhosas, como Natalia Thimberg, Renata Sorrah, Norma Bengel, Sonia Guedes (lembram de Rasga Coração?), Denise Stoklos e tantas outras, algumas bem mais novas. Marília Pêra ainda não (o que houve, Jorge?), mas é da mesma estirpe.
Sei do que falo porque sou orgulhoso sobrinho do monumental Sansores (tio Acyr) França, um dos melhores atores paranaenses de nossa pequena história. Fez carreira aqui, mas teria sido um dos gigantes nacionais se arriscasse carreira fora, mas aí é outra história. Eu mesmo fui ator, aos dez anos de idade, num teleteatro do Canal 6, num distante domingo à noite, com Edson D`Ávila, Luiz Hilário e outros, em que fracassei ao falar depressa demais na última fala, que era a minha, daí meu espírito crítico.
O Brasil tem atrizes e atores (vi até ensaio do Paulo Autran em Édipo, no Guairinha, eu com 13 ou 14 anos, escondido e arrepiado) estupendos - creio eu, entre os melhores do mundo.
Fernanda não precisa ser comentada e considerada a maior, a melhor de todos os tempos. Herdou Dulcina (e Odilon, alguém lembra da dupla?), Cacilda, Henriette, tantas outras. Transmitiu, ensinou, devolveu ao palco tanta gente, a Fernandinha inclusive.
Fernanda é a atriz brasileira por excelência. Trouxe todo um teatro construído empiricamente ao longo do tempo, trouxe também o teatro quase ciência, o teatro estado-da-arte (no sentido da busca da perfeição e seu alcance).
Postura, domínio do espaço cênico, voz colocada, corpo, texto incorporado e interpretado de acordo com a direção e o palco e plateia - à perfeição ou em sua eterna busca.
Fernanda é Brecht distanciado ou Stanislavksi mergulhado?
Não sei.
Fernanda é o que é.
Fernanda completa 80 anos de vida, uns 60 de palavra – esta, o sêmen do teatro.
Foi várias Fernandas, indizíveis Fernandas, mas continua sempre sendo única. Ela e o seu Fernando, grande ator e maior ainda diretor. Foi de Millôr a Beckett. Foi novela (a cena de um capítulo de novela cujo nome me me falha agora, em que ela e Paulo Autran se agridem com café, leite e tortas na cara, daria um Oscar aos dois, se fosse cinema), foi cinema (a cena de sua personagem em “Eles não usam Black-tie” escolhendo feijão, junto com Guarnieri, filme de Leon Hirshmann, é inesquecível, comovente); a mulher de Paulo Gracindo em “Tudo bem”, de Jabor; “Central do Brasil”, de Walther Salles - só pra citar três momentos) também.
Onde existe arte há Fernanda.
Muitos anos atrás, tive a honra de participar - com Sonia, amigos, Rafael e Margarita capitaneando - de um jantar (quase) ao seu lado.
Tempos depois, a recebi na redação onde trabalhava (Folha do Paraná, onde fez visita de surpresa junto com a sempre divertida Margarita), beijei-lhe o rosto e ela me devolveu um beijo sincero, bacana, sem protocolo.
Ganhei um beijo da Fernanda Montenegro!!! Alguém sabe o que é isso?
Fernanda não foi ministra da Cultura porque achou que não deveria ter sido. Acho que deveria ter aceitado, mas ele sabia o terreno em que pisaria. Até nisso foi imensa.
A recusa, o não, é atitude intelectual honesta.
Fernada é intelectualmente honesta também, qualidade rara entre os humanos.
Ela, na verdade, é da palavra, da ação em cena.
E mesmo fora do palco escreve bem para carajo (com todo o respeito).
Basta ler alguns textos seus, o da renúncia ao ministério inclusive.
Fernanda Montenegro aos 80.
Feliz aniversário.
Feliz o povo que tem sua Fernanda Montenegro.
Haja o que houver, passe o tempo que passar:
Fernanda Montenegro forévis.
Eu amo Fernanda Montenegro.
Já vi em palco atrizes maravilhosas, como Natalia Thimberg, Renata Sorrah, Norma Bengel, Sonia Guedes (lembram de Rasga Coração?), Denise Stoklos e tantas outras, algumas bem mais novas. Marília Pêra ainda não (o que houve, Jorge?), mas é da mesma estirpe.
Sei do que falo porque sou orgulhoso sobrinho do monumental Sansores (tio Acyr) França, um dos melhores atores paranaenses de nossa pequena história. Fez carreira aqui, mas teria sido um dos gigantes nacionais se arriscasse carreira fora, mas aí é outra história. Eu mesmo fui ator, aos dez anos de idade, num teleteatro do Canal 6, num distante domingo à noite, com Edson D`Ávila, Luiz Hilário e outros, em que fracassei ao falar depressa demais na última fala, que era a minha, daí meu espírito crítico.
O Brasil tem atrizes e atores (vi até ensaio do Paulo Autran em Édipo, no Guairinha, eu com 13 ou 14 anos, escondido e arrepiado) estupendos - creio eu, entre os melhores do mundo.
Fernanda não precisa ser comentada e considerada a maior, a melhor de todos os tempos. Herdou Dulcina (e Odilon, alguém lembra da dupla?), Cacilda, Henriette, tantas outras. Transmitiu, ensinou, devolveu ao palco tanta gente, a Fernandinha inclusive.
Fernanda é a atriz brasileira por excelência. Trouxe todo um teatro construído empiricamente ao longo do tempo, trouxe também o teatro quase ciência, o teatro estado-da-arte (no sentido da busca da perfeição e seu alcance).
Postura, domínio do espaço cênico, voz colocada, corpo, texto incorporado e interpretado de acordo com a direção e o palco e plateia - à perfeição ou em sua eterna busca.
Fernanda é Brecht distanciado ou Stanislavksi mergulhado?
Não sei.
Fernanda é o que é.
Fernanda completa 80 anos de vida, uns 60 de palavra – esta, o sêmen do teatro.
Foi várias Fernandas, indizíveis Fernandas, mas continua sempre sendo única. Ela e o seu Fernando, grande ator e maior ainda diretor. Foi de Millôr a Beckett. Foi novela (a cena de um capítulo de novela cujo nome me me falha agora, em que ela e Paulo Autran se agridem com café, leite e tortas na cara, daria um Oscar aos dois, se fosse cinema), foi cinema (a cena de sua personagem em “Eles não usam Black-tie” escolhendo feijão, junto com Guarnieri, filme de Leon Hirshmann, é inesquecível, comovente); a mulher de Paulo Gracindo em “Tudo bem”, de Jabor; “Central do Brasil”, de Walther Salles - só pra citar três momentos) também.
Onde existe arte há Fernanda.
Muitos anos atrás, tive a honra de participar - com Sonia, amigos, Rafael e Margarita capitaneando - de um jantar (quase) ao seu lado.
Tempos depois, a recebi na redação onde trabalhava (Folha do Paraná, onde fez visita de surpresa junto com a sempre divertida Margarita), beijei-lhe o rosto e ela me devolveu um beijo sincero, bacana, sem protocolo.
Ganhei um beijo da Fernanda Montenegro!!! Alguém sabe o que é isso?
Fernanda não foi ministra da Cultura porque achou que não deveria ter sido. Acho que deveria ter aceitado, mas ele sabia o terreno em que pisaria. Até nisso foi imensa.
A recusa, o não, é atitude intelectual honesta.
Fernada é intelectualmente honesta também, qualidade rara entre os humanos.
Ela, na verdade, é da palavra, da ação em cena.
E mesmo fora do palco escreve bem para carajo (com todo o respeito).
Basta ler alguns textos seus, o da renúncia ao ministério inclusive.
Fernanda Montenegro aos 80.
Feliz aniversário.
Feliz o povo que tem sua Fernanda Montenegro.
Haja o que houver, passe o tempo que passar:
Fernanda Montenegro forévis.
Eu amo Fernanda Montenegro.
sábado, 3 de outubro de 2009
Só pra garantir
Oração a São Jorge
Eu andarei vestido e armado com as armas de São Jorge para que meus inimigos, tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me vejam, e nem em pensamentos eles possam me fazer mal.
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar, cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar.
Jesus Cristo, me proteja e me defenda com o poder de sua santa e divina Graça, Virgem de Nazaré, me cubra com o seu manto sagrado e divino, protegendo-me em todas as minhas dores e aflições, e Deus, com sua divina misericórdia e grande poder, seja meu defensor contra as maldades e perseguições dos meus inimigos.
Glorioso São Jorge, em nome de Deus, estenda-me o seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a sua força e com a sua grandeza e que, debaixo das patas de seu fiel ginete, meus inimigos fiquem humildes e submissos a vós.
Assim seja, com o poder de Deus, de Jesus e da falange do Divino Espírito Santo.
São Jorge, rogai por nós !
Eu andarei vestido e armado com as armas de São Jorge para que meus inimigos, tendo pés não me alcancem, tendo mãos não me peguem, tendo olhos não me vejam, e nem em pensamentos eles possam me fazer mal.
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão, facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar, cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar.
Jesus Cristo, me proteja e me defenda com o poder de sua santa e divina Graça, Virgem de Nazaré, me cubra com o seu manto sagrado e divino, protegendo-me em todas as minhas dores e aflições, e Deus, com sua divina misericórdia e grande poder, seja meu defensor contra as maldades e perseguições dos meus inimigos.
Glorioso São Jorge, em nome de Deus, estenda-me o seu escudo e as suas poderosas armas, defendendo-me com a sua força e com a sua grandeza e que, debaixo das patas de seu fiel ginete, meus inimigos fiquem humildes e submissos a vós.
Assim seja, com o poder de Deus, de Jesus e da falange do Divino Espírito Santo.
São Jorge, rogai por nós !
Bushido, o caminho do guerreiro
• Hitotsu jinkaku kansei ni tsutomuru koto o
Esforçar-se para aperfeiçoar o caráter.
• Hitotsu makoto no michi o mamoru koto o
Fidelidade ao verdadeiro caminho da razão.
• Hitotsu doryoku no seishin o yashinau koto o
Criar o espírito do esforço e da perseverança.
• Hitotsu reigi o omonjiru koto o
Respeitar acima de tudo.
• Hitotsu kekki no yu o imashimuru koto o
Conter o espírito de agressão.
Esforçar-se para aperfeiçoar o caráter.
• Hitotsu makoto no michi o mamoru koto o
Fidelidade ao verdadeiro caminho da razão.
• Hitotsu doryoku no seishin o yashinau koto o
Criar o espírito do esforço e da perseverança.
• Hitotsu reigi o omonjiru koto o
Respeitar acima de tudo.
• Hitotsu kekki no yu o imashimuru koto o
Conter o espírito de agressão.
Os Desafinados
Fiquei alta madruga assistindo a Os Desafinados. Belo filme de Walter Lima Jr., com fotografia de Pedro Farkas e câmera do melhor câmera do mundo, Dib Lufti, o irmão de Sérgio Ricardo, outro gênio incompreeendido.
Walter Lima Junior, Pedro Farkas e Dib Lufti, de nada, já valem um filme.
É, como já disse, um belo filme, embora o final soe meio Boleiros, do Ugo Giorgetti.
Há uma comovente homenagem a Tenório Júnior, que foi desaparecido na Argentina, onde foi tocar com Toquinho e Vinicius, se não estou enganado, e nunca mais voltou.
E tem Claudia Abreu (que se desnuda, e isso é assessório, embora Claudia Abreu desnuda seja a visão mais bela que os deuses possam dar a um ser humano masculino).
Claudia Abreu é, noves fora, uma grande atriz.
E tem a câmera do Dib Lufti. Quero dirigir um filme com ele.
Anfã, como dizem os árabes, Os Desafinados vale as horas sem um bom livro.
E tem Claudia Abreu. Claudia Abreu é a mulher mais bonita do Braziu.
Como dizia meu filhote aos dez anos, não perdam.
Walter Lima Junior, Pedro Farkas e Dib Lufti, de nada, já valem um filme.
É, como já disse, um belo filme, embora o final soe meio Boleiros, do Ugo Giorgetti.
Há uma comovente homenagem a Tenório Júnior, que foi desaparecido na Argentina, onde foi tocar com Toquinho e Vinicius, se não estou enganado, e nunca mais voltou.
E tem Claudia Abreu (que se desnuda, e isso é assessório, embora Claudia Abreu desnuda seja a visão mais bela que os deuses possam dar a um ser humano masculino).
Claudia Abreu é, noves fora, uma grande atriz.
E tem a câmera do Dib Lufti. Quero dirigir um filme com ele.
Anfã, como dizem os árabes, Os Desafinados vale as horas sem um bom livro.
E tem Claudia Abreu. Claudia Abreu é a mulher mais bonita do Braziu.
Como dizia meu filhote aos dez anos, não perdam.
Cubertain
É assim que se escreve o nome do Barão, presumo.
Torci contra, confesso.
Era Madri desde criancinha.
Então que se façam os Jogos,
Os melhores e maiores.
Que invistam o nosso dinheiro com sabedoria - o que pressupõe alcance social e honestidade.
Fora isso será a picaretagem da qual sabemos et coetera e tal.
Em tempo: se for restaurada a pena de morte, fora o que diz a Constituição, inscrevo um monte de gente, Carlos Arthur à frente.
Torci contra, confesso.
Era Madri desde criancinha.
Então que se façam os Jogos,
Os melhores e maiores.
Que invistam o nosso dinheiro com sabedoria - o que pressupõe alcance social e honestidade.
Fora isso será a picaretagem da qual sabemos et coetera e tal.
Em tempo: se for restaurada a pena de morte, fora o que diz a Constituição, inscrevo um monte de gente, Carlos Arthur à frente.
Concordo sobre o Lula,e só. Mantenho o que disse
Leandro Fortes
Nunca antes, nesse país
Lula poderia ter agido, como muitos de seus pares na política agiriam, com rancor e desprezo pelo Rio de Janeiro, seus políticos, sua mídia, todos alegremente colocados como caixa de ressonância dos piores e mais mesquinhos interesses oriundos de um claro ódio de classe, embora mal disfarçados de oposição política. Lula poderia ter destilado fel e ter feito corpo mole contra o Rio de Janeiro, em reação, demasiada humana, à vaia que recebeu – estranha vaia, puxada por uma tropa de canalhas, reverberada em efeito manada – na abertura dos jogos panamericanos, em 2007, talvez o maior e mais bem definido ato de incivilidade de uma cidade perdida em décadas de decadência. Vaiou-se Lula, aplaudiu-se César Maia, o que basta como termo de entendimento sobre os rumos da política que se faz e se admira na antiga capital da República. Fosse um homem público qualquer, Lula faria o que mais desejavam seus adversários: deixaria o Rio à própria sorte, esmagado por uma classe política claudicante e tristemente medíocre, presa a um passado de cidade maravilhosa que só existe, nos dias de hoje, nas novelas da TV Globo ambientadas nas oníricas ruas do Leblon.
Lula poderia ter agido burocraticamente a favor do Rio, cumprido um papel formal de chefe de Estado, falado a favor da candidatura do Rio apenas porque não lhe caberia falar mal. Deixado a cidade ao gosto de seus notórios representantes da Zona Sul, esses seres apavorados que avançam sinais vermelhos para fugir da rotina de assaltos e sobressaltos sociais para, na segurança das grades de prédios e condomínios, maldizer a existência do Bolsa Família e do MST, antros simbólicos de pretos e pobres culpados, em primeira e última análise, do estado de coisas que tanto os aflige. Lula poderia ter feito do rancor um ato político, e não seria novidade, para dar uma lição a uma cidade que o expôs e ao país a um vexame internacional pensado e executado com extrema crueldade por seus piores e mais despreparados opositores.
Mas Lula não fez nada disso.
No discurso anterior à escolha do Comitê Olímpico Internacional, já visivelmente emocionado, Lula fez o que se esperava de um estadista: fez do Rio o Brasil todo, o porto belo e seguro de todos os brasileiros, a alma da nacionalidade. Foi um ato de generosidade política inesquecível e uma lição de patriotismo real com o qual, finalmente, podemos nos perfilar sem a mácula do adesismo partidário ou do fervor imbecil das patriotadas. Lula, esse mesmo Lula que setores da imprensa brasileira insistem em classificar de títere do poder chavista em Honduras, outra vez passou por cima da guerrilha editorial e da inveja pura e simples de seus adversários. Falou, como em seus melhores momentos, direto aos corações, sem concessões de linguagem e estilo, franco e direto, como líder não só da nação, mas do continente, que hoje o saúda e, certamente, o aplaude de pé.
Em 2016, o cidadão Luiz Inácio da Silva terá 71 anos. Que os cariocas desse futuro tão próximo consigam ser generosos o bastante para também aplaudi-lo na abertura das Olimpíadas do Rio, da qual, só posso imaginar, ele será convidado especial.
Nunca antes, nesse país
Lula poderia ter agido, como muitos de seus pares na política agiriam, com rancor e desprezo pelo Rio de Janeiro, seus políticos, sua mídia, todos alegremente colocados como caixa de ressonância dos piores e mais mesquinhos interesses oriundos de um claro ódio de classe, embora mal disfarçados de oposição política. Lula poderia ter destilado fel e ter feito corpo mole contra o Rio de Janeiro, em reação, demasiada humana, à vaia que recebeu – estranha vaia, puxada por uma tropa de canalhas, reverberada em efeito manada – na abertura dos jogos panamericanos, em 2007, talvez o maior e mais bem definido ato de incivilidade de uma cidade perdida em décadas de decadência. Vaiou-se Lula, aplaudiu-se César Maia, o que basta como termo de entendimento sobre os rumos da política que se faz e se admira na antiga capital da República. Fosse um homem público qualquer, Lula faria o que mais desejavam seus adversários: deixaria o Rio à própria sorte, esmagado por uma classe política claudicante e tristemente medíocre, presa a um passado de cidade maravilhosa que só existe, nos dias de hoje, nas novelas da TV Globo ambientadas nas oníricas ruas do Leblon.
Lula poderia ter agido burocraticamente a favor do Rio, cumprido um papel formal de chefe de Estado, falado a favor da candidatura do Rio apenas porque não lhe caberia falar mal. Deixado a cidade ao gosto de seus notórios representantes da Zona Sul, esses seres apavorados que avançam sinais vermelhos para fugir da rotina de assaltos e sobressaltos sociais para, na segurança das grades de prédios e condomínios, maldizer a existência do Bolsa Família e do MST, antros simbólicos de pretos e pobres culpados, em primeira e última análise, do estado de coisas que tanto os aflige. Lula poderia ter feito do rancor um ato político, e não seria novidade, para dar uma lição a uma cidade que o expôs e ao país a um vexame internacional pensado e executado com extrema crueldade por seus piores e mais despreparados opositores.
Mas Lula não fez nada disso.
No discurso anterior à escolha do Comitê Olímpico Internacional, já visivelmente emocionado, Lula fez o que se esperava de um estadista: fez do Rio o Brasil todo, o porto belo e seguro de todos os brasileiros, a alma da nacionalidade. Foi um ato de generosidade política inesquecível e uma lição de patriotismo real com o qual, finalmente, podemos nos perfilar sem a mácula do adesismo partidário ou do fervor imbecil das patriotadas. Lula, esse mesmo Lula que setores da imprensa brasileira insistem em classificar de títere do poder chavista em Honduras, outra vez passou por cima da guerrilha editorial e da inveja pura e simples de seus adversários. Falou, como em seus melhores momentos, direto aos corações, sem concessões de linguagem e estilo, franco e direto, como líder não só da nação, mas do continente, que hoje o saúda e, certamente, o aplaude de pé.
Em 2016, o cidadão Luiz Inácio da Silva terá 71 anos. Que os cariocas desse futuro tão próximo consigam ser generosos o bastante para também aplaudi-lo na abertura das Olimpíadas do Rio, da qual, só posso imaginar, ele será convidado especial.
sexta-feira, 2 de outubro de 2009
Braziu!!!
Salve, Rio 1016
Enfim chegou a nossa vez
Salve os senhores dos anéis que te escolheram
E os cavalheiros do mundo que te acolheram
Salve essa gente bronzeada e laboriosa
Salve a briosa torcida brasileira
Salve os traficantes, ladrões e proxenetas
Salve as putas, bicheiros, vigaristas
Salve os ratos de praia, arrastões, corretores
Salve os cartolas, empreiteiros, passistas
Salve a Globo, marqueteiros, jornalistas
Aqui há dinheiro de sobra, grana pra toda obra
O Rio vai virar um canteiro
Viva este grande puteiro
Enfim chegou a nossa vez
Salve os senhores dos anéis que te escolheram
E os cavalheiros do mundo que te acolheram
Salve essa gente bronzeada e laboriosa
Salve a briosa torcida brasileira
Salve os traficantes, ladrões e proxenetas
Salve as putas, bicheiros, vigaristas
Salve os ratos de praia, arrastões, corretores
Salve os cartolas, empreiteiros, passistas
Salve a Globo, marqueteiros, jornalistas
Aqui há dinheiro de sobra, grana pra toda obra
O Rio vai virar um canteiro
Viva este grande puteiro
sexta-feira, 25 de setembro de 2009
Saudade da minha Ni Hao
Antes, muito antes da moda da Olimpíada de Pequim, comecei a aprender mandarim com a querida professora Thais, uma bela chinesinha da Taiwan que me ensinou as primeiras palavrinhas. Interrompi o curso por razões que aqui não cabem.
Mas aprendi que é um idioma belíssimo, como o nosso.
Programei-me para voltar ao glorioso mandarim a partir de outubro, mesmo que isso me arrebente o tempo e o orçamento. Azar da patroa.
Entonces, como aqui mando eu, publico (postar é coisa de açougueiro) um pequeno vocabulário mandarim que montei e estava decorando.
Mandarim e a mestra Thaís forévis. Em tempo: nada tenho, assim tipo um caso, com a mestra. Ela é bem casada e eu também. É só admiração de aluno.
Eis uma amostra do começo do meu dicionário. (o b tem som de pê)--
VOCABULÁRIO
Bàba / pápa – pai
Ba – oito
Bù – não
b>i (um V sobre o i, que significa ascendente e descendente)
pà (phà) – temer
pá – rastejar
mama (- no primeiro a) – mãe
mèimei – irmã mais nova
mã – cavalo
ma – partícula interrogativa
fei (- sobre o e) – voar
dìdi – irmão mais velho
dà (ta) – grande
dui (tui) – certo
ta (- sobre o a) – ele, ela
tàitai – senhora, esposa
ni (v sobre o i) – você
nín – mais respeitoso
nimen (v sobre o i) – vocês
lái – vir
liù – seis
gege (- sobre o primeiro e) – irmão mais velho
kè – aula, lição
hão (v sobre o a) – bom, bem, boa
yi (- sobre o i) – um
wu (v sobre o u) - cinco
wo (v sobre o o) - eu, mim
womem (v sobre o o) - nós
Mas aprendi que é um idioma belíssimo, como o nosso.
Programei-me para voltar ao glorioso mandarim a partir de outubro, mesmo que isso me arrebente o tempo e o orçamento. Azar da patroa.
Entonces, como aqui mando eu, publico (postar é coisa de açougueiro) um pequeno vocabulário mandarim que montei e estava decorando.
Mandarim e a mestra Thaís forévis. Em tempo: nada tenho, assim tipo um caso, com a mestra. Ela é bem casada e eu também. É só admiração de aluno.
Eis uma amostra do começo do meu dicionário. (o b tem som de pê)--
VOCABULÁRIO
Bàba / pápa – pai
Ba – oito
Bù – não
b>i (um V sobre o i, que significa ascendente e descendente)
pà (phà) – temer
pá – rastejar
mama (- no primeiro a) – mãe
mèimei – irmã mais nova
mã – cavalo
ma – partícula interrogativa
fei (- sobre o e) – voar
dìdi – irmão mais velho
dà (ta) – grande
dui (tui) – certo
ta (- sobre o a) – ele, ela
tàitai – senhora, esposa
ni (v sobre o i) – você
nín – mais respeitoso
nimen (v sobre o i) – vocês
lái – vir
liù – seis
gege (- sobre o primeiro e) – irmão mais velho
kè – aula, lição
hão (v sobre o a) – bom, bem, boa
yi (- sobre o i) – um
wu (v sobre o u) - cinco
wo (v sobre o o) - eu, mim
womem (v sobre o o) - nós
quarta-feira, 16 de setembro de 2009
Na brasa do fumo
Adriano Codato - Núcleo de Ciências Sociais /UFPR
Os sofistas da liberdade liberal, os inimigos da ciência em causa própria e os bacaninhas de classe média, que não admitem qualquer regra de convivência minimamente civilizada (recorde-se a grita contra o Código de Trânsito, a limitação do consumo de álcool antes de dirigir e até mesmo a obrigatoriedade do uso de cinto de segurança!), uniram-se para defender "os seus direitos".
Pois bem. O artigo abaixo é bastante desmistificador, até porque alinha só razões de bom senso a favor da proibição do consumo de tabaco em locais fechados.
Algumas sugestões para anotar na agenda de sociólogos e cientistas políticos, até para evitar a "profunda" discussão em torno de seu eu posso/não posso, quero/não quero, etc.:
- como a sociedade brasileira reage à imposição de regras;
- se os fumantes irão aderir imediatamente (ou um dia) à proibição;
(em Buenos Aires, na França e na Inglaterra a mudança de comportamento foi imediata. O que é uma questao sociológica interessantíssima);
- as relações entre os deputados e legisladores em geral com os lobbies: da saúde, dos defensores da Constituição e dos direitos ilimitados do Homem, da indústria do tabaco, da indústria dos bares, etc.
Fica a sugestão para pensarmos a coisa de maneira um pouco mais interessante, a meu ver.
artigo publicado na Folha de S. Paulo,
26 ago. 2009, p. A-3.
O "mito"(?) do fumo passivo
LUIZ ROBERTO BARRADAS BARATA
POR DÉCADAS a fio, a indústria do tabaco sustentou o argumento de que não havia comprovação científica sobre os malefícios do fumo passivo. Ao que parece, esse descalabro ainda ecoa, infelizmente, em nossa sociedade, não sei ao certo com que propósito ou na defesa de quais interesses. Certamente não são os da saúde pública.
Insistir nessa tese surrada, como no artigo "Até tu, São Paulo?", publicado nesta Folha no última dia 18 (Ilustrada), é o mesmo que desacreditar toda a comunidade médica mundial e os inúmeros trabalhos científicos que contribuíram para a OMS (Organização Mundial da Saúde) classificar o tabagismo passivo como a terceira causa de morte evitável do planeta.
Em 1993, a Agência de Proteção ao Meio Ambiente dos EUA publicou o primeiro estudo científico mostrando que a fumaça do cigarro no ambiente causa câncer. Encerrava-se aí a polêmica sobre os malefícios do fumo passivo.
Na década de 90 do século passado, a Associação Médica Americana publicou estudo demonstrando que a incidência de câncer no pulmão era 30% maior nas mulheres que, embora nunca tivessem fumado, tinham inalado fumaça do cigarro no ambiente em que viviam.
Aqui no Brasil, um estudo divulgado em 2008 pelo Inca (Instituto Nacional de Câncer) revelou que pelo menos sete pessoas morrem diariamente por doenças provocadas pela exposição passiva à fumaça do cigarro, como câncer de pulmão, doenças isquêmicas do coração e derrames.
São inúmeras, portanto, as evidências científicas que mostram a relação entre tabagismo passivo, câncer e doenças cardiovasculares e que respaldaram, inclusive, a Convenção-Quadro para Controle do Tabaco, tratado internacional da OMS que recomenda a proibição do fumo em espaços coletivos.
Uma pesquisa realizada pela Secretaria de Estado da Saúde de São Paulo com 50 garçons e clientes em casas noturnas da capital paulista revelou que basta uma noite em um ambiente fechado onde há muita fumaça de cigarro para que um não fumante atinja níveis de monóxido de carbono no pulmão equivalentes aos de fumantes. Houve medições em que, em uma hora, a taxa de monóxido de carbono chegou a aumentar seis vezes.
É de conhecimento de todos que a exposição aguda à poluição tabágica ambiental é suficiente para ocasionar irritação nasal e ocular, dores de cabeça e secura na garganta, entre outros sintomas. Não se trata, pois, de dogma ou mito, mas de realidade extremamente séria e relevante para a saúde pública paulista e nacional.
A lei antifumo de São Paulo não é propriamente uma novidade. Medidas similares já foram adotadas, com sucesso, nos países desenvolvidos. É, portanto, um avanço, não um retrocesso. Retroceder seria autorizar novamente o fumo em cinemas, aviões, elevadores ou mesmo nos consultórios médicos, como a série "Mad Men", citada pelo autor do artigo e que felizmente é apenas ficção.
O argumento de que a legislação antifumo fere a liberdade individual, além de raso, tenta induzir o leitor a erro. Primeiro porque, em São Paulo, ninguém ficou impedido de fumar, mas de consumir esses produtos em locais onde a imensa maioria -os não fumantes- tem o direito legítimo de não ser incomodada nem prejudicada pela fumaça nociva do cigarro.
Tampouco a lei ataca a propriedade privada. Só determina uma restrição voltada ao combate do tabagismo passivo. Da mesma forma que precisam cumprir as obrigações tributárias, trabalhistas, fiscais e previdenciárias, os empresários devem assegurar as devidas condições de saúde e higiene de seus estabelecimentos.
Por fim, é no mínimo contraditório querer rotular como policialesca, típica de "sociedades fechadas", a criação de canais para denúncias sobre descumprimento da nova lei. Não há nada mais democrático do que, uma vez aprovada a lei pelo Legislativo, o Executivo incentivar a participação popular na defesa de seus direitos. Isso se chama cidadania. Em prol da saúde de milhões de paulistas.
O mais importante, entretanto, é que a população de São Paulo entendeu o verdadeiro espírito da legislação, apoiando-a incondicionalmente, como demonstram as pesquisas de opinião pública e o baixíssimo número de estabelecimentos multados, que representam apenas 1% do total de locais visitados pela fiscalização.
[...]
LUIZ ROBERTO BARRADAS BARATA , 56, médico sanitarista, é secretário de Estado da Saúde de São Paulo.
Os sofistas da liberdade liberal, os inimigos da ciência em causa própria e os bacaninhas de classe média, que não admitem qualquer regra de convivência minimamente civilizada (recorde-se a grita contra o Código de Trânsito, a limitação do consumo de álcool antes de dirigir e até mesmo a obrigatoriedade do uso de cinto de segurança!), uniram-se para defender "os seus direitos".
Pois bem. O artigo abaixo é bastante desmistificador, até porque alinha só razões de bom senso a favor da proibição do consumo de tabaco em locais fechados.
Algumas sugestões para anotar na agenda de sociólogos e cientistas políticos, até para evitar a "profunda" discussão em torno de seu eu posso/não posso, quero/não quero, etc.:
- como a sociedade brasileira reage à imposição de regras;
- se os fumantes irão aderir imediatamente (ou um dia) à proibição;
(em Buenos Aires, na França e na Inglaterra a mudança de comportamento foi imediata. O que é uma questao sociológica interessantíssima);
- as relações entre os deputados e legisladores em geral com os lobbies: da saúde, dos defensores da Constituição e dos direitos ilimitados do Homem, da indústria do tabaco, da indústria dos bares, etc.
Fica a sugestão para pensarmos a coisa de maneira um pouco mais interessante, a meu ver.
artigo publicado na Folha de S. Paulo,
26 ago. 2009, p. A-3.
O "mito"(?) do fumo passivo
LUIZ ROBERTO BARRADAS BARATA
POR DÉCADAS a fio, a indústria do tabaco sustentou o argumento de que não havia comprovação científica sobre os malefícios do fumo passivo. Ao que parece, esse descalabro ainda ecoa, infelizmente, em nossa sociedade, não sei ao certo com que propósito ou na defesa de quais interesses. Certamente não são os da saúde pública.
Insistir nessa tese surrada, como no artigo "Até tu, São Paulo?", publicado nesta Folha no última dia 18 (Ilustrada), é o mesmo que desacreditar toda a comunidade médica mundial e os inúmeros trabalhos científicos que contribuíram para a OMS (Organização Mundial da Saúde) classificar o tabagismo passivo como a terceira causa de morte evitável do planeta.
Em 1993, a Agência de Proteção ao Meio Ambiente dos EUA publicou o primeiro estudo científico mostrando que a fumaça do cigarro no ambiente causa câncer. Encerrava-se aí a polêmica sobre os malefícios do fumo passivo.
Na década de 90 do século passado, a Associação Médica Americana publicou estudo demonstrando que a incidência de câncer no pulmão era 30% maior nas mulheres que, embora nunca tivessem fumado, tinham inalado fumaça do cigarro no ambiente em que viviam.
Aqui no Brasil, um estudo divulgado em 2008 pelo Inca (Instituto Nacional de Câncer) revelou que pelo menos sete pessoas morrem diariamente por doenças provocadas pela exposição passiva à fumaça do cigarro, como câncer de pulmão, doenças isquêmicas do coração e derrames.
São inúmeras, portanto, as evidências científicas que mostram a relação entre tabagismo passivo, câncer e doenças cardiovasculares e que respaldaram, inclusive, a Convenção-Quadro para Controle do Tabaco, tratado internacional da OMS que recomenda a proibição do fumo em espaços coletivos.
Uma pesquisa realizada pela Secretaria de Estado da Saúde de São Paulo com 50 garçons e clientes em casas noturnas da capital paulista revelou que basta uma noite em um ambiente fechado onde há muita fumaça de cigarro para que um não fumante atinja níveis de monóxido de carbono no pulmão equivalentes aos de fumantes. Houve medições em que, em uma hora, a taxa de monóxido de carbono chegou a aumentar seis vezes.
É de conhecimento de todos que a exposição aguda à poluição tabágica ambiental é suficiente para ocasionar irritação nasal e ocular, dores de cabeça e secura na garganta, entre outros sintomas. Não se trata, pois, de dogma ou mito, mas de realidade extremamente séria e relevante para a saúde pública paulista e nacional.
A lei antifumo de São Paulo não é propriamente uma novidade. Medidas similares já foram adotadas, com sucesso, nos países desenvolvidos. É, portanto, um avanço, não um retrocesso. Retroceder seria autorizar novamente o fumo em cinemas, aviões, elevadores ou mesmo nos consultórios médicos, como a série "Mad Men", citada pelo autor do artigo e que felizmente é apenas ficção.
O argumento de que a legislação antifumo fere a liberdade individual, além de raso, tenta induzir o leitor a erro. Primeiro porque, em São Paulo, ninguém ficou impedido de fumar, mas de consumir esses produtos em locais onde a imensa maioria -os não fumantes- tem o direito legítimo de não ser incomodada nem prejudicada pela fumaça nociva do cigarro.
Tampouco a lei ataca a propriedade privada. Só determina uma restrição voltada ao combate do tabagismo passivo. Da mesma forma que precisam cumprir as obrigações tributárias, trabalhistas, fiscais e previdenciárias, os empresários devem assegurar as devidas condições de saúde e higiene de seus estabelecimentos.
Por fim, é no mínimo contraditório querer rotular como policialesca, típica de "sociedades fechadas", a criação de canais para denúncias sobre descumprimento da nova lei. Não há nada mais democrático do que, uma vez aprovada a lei pelo Legislativo, o Executivo incentivar a participação popular na defesa de seus direitos. Isso se chama cidadania. Em prol da saúde de milhões de paulistas.
O mais importante, entretanto, é que a população de São Paulo entendeu o verdadeiro espírito da legislação, apoiando-a incondicionalmente, como demonstram as pesquisas de opinião pública e o baixíssimo número de estabelecimentos multados, que representam apenas 1% do total de locais visitados pela fiscalização.
[...]
LUIZ ROBERTO BARRADAS BARATA , 56, médico sanitarista, é secretário de Estado da Saúde de São Paulo.
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